Resabio de luz

El destello

2011-03-02T10:07:00.000-08:00

Discurso leído durante el homenaje a Luis Palacios por su 30 aniversario como catedrático en el ITESM Campus Toluca

Sol Rubí Santillana

La primera clase con el profesor Luis Palacios fue una completa confusión. Sí, sus discursos eran complicados, sus análisis eran a profundidad, y solían destrozar dogmas y preceptos. No había forma de escapar de su pensamiento que discernía lo que nos resultaba francamente incomprensible. Los ensayos que nos dejaba se convertían en verdaderos retos intelectuales; y claro, cuando una intentaba copiar el esquema que él había diseñado en la pizarra, se encontraba frente a un espagueti “a la Palacios” condimentado con desconciertos estudiantiles.

Hoy, casi cinco años después de haberme graduado de la carrera de Ciencias de la Comunicación, hoy, que mi trabajo es en los medios informativos y que he conocido músicos, intelectuales, poetas, actores, directores, escritores, productores, políticos y otras subespecies, volteo al 2006, el año en que me gradué, volteo a mi escuela, recuerdo a Luis Palacios y descubro que lo sigo admirando con la misma vehemencia de siempre.

Hoy, que lo miro a la distancia, encuentro que no sólo extraño sus clases y sus espaguetis, sino sus consejos y apoyo, su mente lúcida y su guía. En mi caso, y me atrevo a hablar por mis compañeros de generación, sin él, mi paso por esta institución no habría sido el mismo.

Creo que los alumnos casi siempre salimos debiendo… estudiamos, pasamos los exámenes, nos graduamos y casi nunca nos detenemos a decirle a los profesores cuánto influyeron en nuestras vidas y cómo fue que una simple palabra suya nos ayudó a encarar nuestros demonios y a atrevernos a ser quienes hoy somos. El “yo creo en ti” de Luis Palacios, encendió la mecha que hizo explotar nuestros potenciales.

Todavía recuerdo que mi compañía de Teatro Medusa, que surgió precisamente en su clase de Historia del Arte. Sí, Luis Palacios no solo nos enseñó a apreciar el arte sino que nos apoyó hasta el final cuando quisimos escribir y realizar nuestras primeras producciones escénicas. Cuando las vicisitudes de un estado que no aprecia el teatro nos golpeaban, nuestro profesor nos animaba, nos daba la palmada en la espalda que incluso nuestros padres nos negaron por no estar de acuerdo con nuestros sueños, pues les parecían disparatados.

Gracias a Luis Palacios me animé a seguir escribiendo y dirigiendo, y gracias a él, los integrantes de aquella compañía teatral no dudamos en volvernos nuestros propios gestores culturales. Recuerdo que Medusa dio funciones por todo el Estado de México durante varios años.

No puedo hablar de Luis Palacios sin mencionar que no solo es un excelente catedrático sino que su compromiso rebasa lo institucional para instaurarse en lo humano. Su manera de formar a los alumnos es verdaderamente extraña encontrar en estos tiempos. Y es que son 30 años y él mantiene la misma pasión por la enseñanza, demostrándonos que un buen profesor no solo instruye, sino que es capaz de cambiar vidas y de marcarlas para siempre.

Los de ahora son tiempos grises que se ensucian de rojo. Este país se encuentra cimbrado por la violencia. Las luces se nos extinguen cuando la destrucción y el desconsuelo se aproximan. Los índices de depresión se acrecientan entre los jóvenes de manera alarmante. La indiferencia y la apatía se han instaurado en las nuevas generaciones como una peste antiprogresista que nos impiden no solo creer en nuestros sueños, sino incluso soñar.

Pero en medio de toda esa oscuridad, Luis Palacios es un destello. Sus palabras y consejos causan resplandores, intercambiando apatía por conciencia y desánimo por amor a la vida.

Por todo ello, no me queda sino decir: ¡gracias!

Gracias don Luis, por se luz para quienes le rodean. Gracias por no dejar de infundir aliento entre quienes han sido alcanzados por el desencanto. Gracias por no solo ser maestro sino mentor; un ser humano que entiende el mundo pero que no ceja en su intento de cambiarlo a través de sus jóvenes.

Gracias por 30 años de formación y guía, y sobre todo por marcar nuestras vidas de una manera tan contundente y positiva. Es por ello que siempre tendrá toda mi admiración y respeto.

¡Felicidades!, don Luis Palacios.

Bengala

2011-01-26T12:28:00.000-08:00

Bengala de mi vida, te aproximas destellando chispas por los dedos.

En tus manos habitan luciérnagas. Andan por ahí, iluminándome el cuerpo.

Cada noche llegas para transformar tus brazos en cerco.

Soy yo quien va cerniendo tus recuerdos.

Violencia de tu sangre. Frescura de este cuerpo. Dolor en descascaro.

Surcas la piel lo mismo que la cicatriz del arcoíris en el cielo.

Ven, que voy a sellar las llagas de tu cuerpo.

Ven, que desvaneceré el gusano de aquella cirugía vieja.

Ven, que recolectaré la llovizna chispeante de tus besos.

Espigas de luz. Púas luminosas.

En tu rodilla derecha, la Cordillera de los Andes. Montañas mansas en la palma de mi mano.

En tu rostro, el recuerdo del béisbol. Línea añeja que un día se llenó de sufrimiento.

En el tobillo, tu piel me cuenta que estuvo abierta. Hoy, proscrita de dolor, se entrega con cadencia y desesperación.

En respuesta, yo... La hondonda acuosa, la que bien dices, llora.

Bengala de mi vida, surcas mi piel lo mismo que el haz de un relámpago.

Bengala de mi vida, tus dedos luciérnaga acarrean los colores.

Bengala de mi vida, flash del universo, resplandor inesperado…

Bengala de mi vida, me incendio de ti… Me incendio contigo.

Cuéntame, Sudamérica

2010-12-05T09:24:00.000-08:00

Cuéntame otra vez de mi cara entre tus manos

Sigo sin comprender aquel incendio en la oscuridad

Cuéntame otra vez lo que dijiste con aquel acento que asesina consonantes

Es Sudamérica la que baila entre tus labios

Cuéntame de tu barba y lo áspera que resultó al contacto

Es tu saliva la que va diluyendo la soledad

Cuéntame de ese beso inicial, gota fresca vuelta torrencial

¿A dónde te llevaría la piel, Sudamérica, si la dejaras sola en su andar?

Desde siempre

2010-10-09T15:38:00.000-07:00

Tras todos los velos soy yo.

No pidas explicaciones. Es inútil.

Sólo sé alejarme. Desde siempre.

Mi único y más sano consejo: persigue…

Siempre voy a huir.

De Ningún Sitio

2010-08-24T11:36:00.001-07:00

Habitante de ningún sitio. Vives en la frontera del país de la nada. Tus terruños colindan con el vacío y con villas que se encaraman en el monte de la desesperación. El único lugar pronunciable se dice “Segovia”; pero aún no tengo en orden mis documentos para visitarlo.

Tú y yo somos perfectos. Pero apenas llega el alba, quedamos en ridículo. Te guardas en el envase que reza “este producto es reciclable”. Y yo me deshago de ti como quien elimina telarañas de una esquina. Nuestros disgustos se solucionan a la noche siguiente o mientras viajo en el transporte urbano.

Habitante de Ningún Sitio, pronto viajaré a Segovia. Aunque vaya buscando quién sabe qué cosas. Iré sólo para entender que no es ahí donde vives, aunque lo sepa de antemano. Dame unos meses. Ahorraré para ello. Soportaré baguettes y seseos para encontrarte. Viajaré con el firme propósito de extraviar los recuerdos. Y si te encuentro, te dejaré confeccionarme unos nuevos. Y es que para entonces, estoy decidida a padecer amnesia.

Mi viaje busca una cicatriz en la rodilla y un museo desconocido del que ya he escrito un reportaje. Es más, llevaré para ti el artículo publicado hace unos tres años, y la fotografía que aún conservo, sí, la que te tomé en aquella desnutrida conferencia de prensa.

Habitante de Ningún Sitio, pondré un anuncio en los clasificados de El País, esperando encontrar la sonrisa que me convidaste aquel día, la misma que me ruborizó, la que no supe responder, la que perdí en un derroche de estupidez. Vuelve a esperarme mientras yo tomo los datos faltantes por haber llegado tarde. Así nuevamente nos quedaríamos solos en la sala de exposiciones. Mi única condición es que lleves aquella actitud desgarbada de manos en las bolsas y esa mirada insistente que no pude quitarme de encima mientras te tomaba fotografías destinadas a la página doce.

Si volvemos a estar así, prometo no irme otra vez cuando te acerques, ni bajar la cabeza y alejarme cuando vuelvas a ponerte a un lado mío frente a aquella vitrina de adefesios antiguos.

Habitante de Ningún Sitio, con una mano sobre esta taza de café, juro solemnemente no mirar mis Converse, sino ese rostro de barba crecida que se fijaba en mí con insistencia. Y cuando las autoridades locales finalmente vuelvan a pasarte el micrófono, te prometo no clavar la vista en mi pequeña libreta. Cuando vuelva a recoger la grabadora de voz que estaba justo frente a ti, prometo no huir luego del choque eléctrico que surgió al roce de los dorsos de nuestras manos.

No rehuiré a tu mirada. No esquivaré tu sonrisa. Entrevistarte será un pretexto. Encadenaré a la timidez y en esta nueva historia no existirá el “hubiera”. Y verás, Habitante de Ningún Sitio, cómo la historia se modifica. Verás como te mudas de tu actual ciudad, para ser habitante de nuevas latitudes.

Irreparable

2010-06-18T07:17:00.000-07:00

José Saramago

1922 - 2010

Con "El Evangelio según Jesucristo", amado y odiado por muchos, con tu "Caín" breve pero infinito, y con tu "Memorial del convento" dejas titilando letras que agonizan con "Las intermitencias de la Muerte". Saramago, tu pluma atea e irreverente nos abrió los ojos luego de tu "Ensayo sobre la ceguera" y tu "Ensayo sobre la lucidez". Continuará "El viaje del elefante" y tus palabras seguirán bailando en los claroscuros con los que hablaste sobre Dios y la Muerte. Saramago José... siempre serás una pérdida irreparable.

El nacionalismo se cura viajando

2010-05-22T09:17:00.001-07:00

Ya no soy una caja de Pandora. No soy un cúmulo de maldades ocultas que se desperdigarán por los continentes…

(…solamente).

Soy patria en pleno proceso de independencia. Soy tierra que se sacude de revueltas. Soy país de insurrectos; nación de soberanía naciente. Patria que exilia a los invasores, y que, rara vez, sonríe a los extranjeros.

No conozco el “son de paz”. Las banderas blancas no van conmigo. Cualquier movimiento es considerado una agresión deliberada. “Al diablo la diplomacia”, declaran los ministros. Nunca he tratado con embajadores.

Carabelas cargadas de semillas extrañas. Inmigrantes ilegales que vienen sembrando nuevos frutos. Tierra que aprende a germinar otros cultivos. Principiante de pacotilla que se sorprende ante las matas que brotan de sus propios terruños.

Inicio guerrillas a capricho. Expatrio culpables e inocentes. Arrebato nacionalidades. Repudio de pronto a mis más queridos ciudadanos. País embelesado con su propia dictadura.

Sin razón alguna clausuro mis edenes. Envío de vacaciones a la Secretaría de Defensa justo cuando explota una batalla. No hay ejército que auxilie cuando estallan los volcanes. Dejo que se consuman los bosques, que mueran todas mis especies. Luego, emito comunicados lamentando las cuantiosas pérdidas, y abandono mis tierras hasta que se reestructuran por sí solas. Mientras tanto, me dedico a inhibir el turismo.

(Todos los besos tienen el gusto del extranjero).

Un día, de pronto, todo vuelve a estar en calma y mis tierras, ya reverdecidas, cobijan a los sobrevivientes. Todos son bienvenidos. Me vuelvo patria de refugiados.

Lo único que resta del pasado son las veredas y los oasis hallados por los exciudadanos. Sólo quedan las conmemoraciones luctuosas. Las inútiles ceremonias oficiales.

País luminoso y tercermundista, colonizado apenas por un par de culturas. Represor de residentes y medios de comunicación subversivos.

Nación consciente de la necesidad de establecer tratados de libre comercio, alianzas distintas. De reconocer naciones hermanas, lenguas más simples, mundos más complicados.

Tal vez, como la patria que soy, deje de hostigar a mis nacionales cuando conozca más extranjeros que sepan residir en estas latitudes; que no sientan miedo del norte, del sur, del este, del oeste.

Entonces, y sólo entonces, podré abrir mis fronteras a los astrónomos. Tal vez ellos me muestren las galaxias que cubren este territorio, las Andrómedas que habitan estos cielos desconocidos; (este régimen sólo sabe mirar hacia el suelo).

Tengo la esperanza de que el viejo dicho sea cierto… de que este nacionalismo, se cure viajando.

Morgue matinal

2010-04-12T11:15:00.000-07:00

El sonido del despertador perfora mi sueño, taladra mi inconsciencia con su ritmo y agudeza. Son las cuatro treinta y la Madrugada baila por las calles, hace volar la hojarasca con su vestido de terciopelo.

En calidad de hilacho me arrastro hasta la regadera. Las primeras gotas caen heladas. Se despanzurran contra el mosaico y llegan a mis tobillos reventando en pequeñas dagas. Es mi gran cobardía la que me enchina la piel, la que me obliga a esperar el agua tibia.

La ropa cae. El vapor se eleva. Pronto la bruma ha puesto los espejos blancos. Es mi cabeza la que se mete bajo el agua. La que entrega los sueños de los que aún no se ha despabilado. Shampoo y van resbalando por mis hombros. Sueños torpes en los que regresas. Estúpidos hologramas que inauguran una ruta por mi espalda.

Nada puedo hacer sino exponerlos a la corriente que los obliga cuesta abajo; sacudirlos de mis sandalias, patearlos como a dos peces moribundos. Ahí quedan entre espuma y agua, abriendo las branquias, exudando su agonía.

Sin remordimiento alguno salgo del cuarto de baño. Sin reparos utilizo la crema humectante, el gel, el peine, el desodorante… Bragas, sostén, calcetines, pantalones, tennis, blusa, chamarra, collares, aretes, anillos… todo en el orden acostumbrado.

Salgo de la casa y escucho sus coletazos. Doble llave para que no me sigan.

La Madrugada me despide abriendo los brazos. Yo sólo deseo que al regresar, cuando haya caído la noche, aquellos cadáveres se hayan esfumado.

Traidores. Malsanos.

Lecciones de Botánica

2010-01-14T11:31:00.000-08:00

No desertes al averiguar mis pétalos,
tras aquel suave habrá uno terso.

Retoza los dedos en mis tallos;
rozarán fronteras, retoños candorosos.

No desistas al esperar mis estaciones,
cada una habrá de sorprenderte.

No desdeñes la época de siembra.
En mi espalda hallarás asombro;
estepa sembrada de lunares,
semillas incontables, manchitas caprichosas.

Persevera escuchado mis estambres,
vasta gama de graves y agudos.

Te distraerás en el pistilo.
Misterio; punto exacto.

En el vértice, la gota de néctar
aguarda al colibrí sediento;
penetrador consuetudinario,
ave y corazón zumbante.

Gineceo se ha vuelto este vientre,
gestador de una semilla, un deseo.

Es la vorágine de tu aliento
la que doblega estos filamentos.

Aguarda mis inviernos,
entibia mis heladas.
Espera con paciencia
y verás las primaveras.

Entonces, mis corolas ya despiertas
besarán coloridas mariposas.

Habrá sépalos abiertos por tus ojos,
cáliz a merced de tus resuellos.

Ésa seré yo, florecida para ti.
Mansedumbre de campiña,
viento fresco, hierba recién nacida,
pradera tras llovizna nueva.

De las palabras simples

2009-12-30T16:32:00.000-08:00

“Como todo, las palabras tienen sus qués, sus cómos, sus porqués. Algunas, solemnes, nos interpelan con aire pomposo, dándose importancia, como si estuvieran destinadas a grandes cosas, y ya se verá más tarde, no son nada más que una brisa leve que no conseguiría mover un aspa de molino, otras, de las más comunes, de las habituales, de las de todos los días, acabarán teniendo consecuencias que nadie se atreve a pronosticar, no habían nacido para eso y, sin embargo, sacudieron al mundo.”

Caín
de José Saramago.

Amor, la sed eterna

2009-12-30T16:25:00.000-08:00

Pasión de Caza de Oliverio Arreola
Sol Rubí Santillana Espinosa

No me ames.
Olvida ya la alcoba en que te sueñas.
Negros escorpiones invadirán tu cama,
Víboras negras se tragarán tu sexo
para después huir despavoridas por mi espada.

Pasión de Minos, poema II.. Pasión de Caza, Oliverio Arreola.

Oliverio Arreola Ceballos fija la mirada, levanta las cejas y sentencia: “el amor sólo se tiene para olvidarlo. Es saber que uno ama, y que la persona que se fue no nos amó, porque el que ama, se queda”. Es justo en ese instante cuando el escritor se llena de recuerdos, de aquel pasado que se le tergiversó en poemas. El dolor fue una semilla que germinó en hiedra, en una enredadera espinosa que trepó su cuerpo. Fue entonces cuando a Oliverio, el hombre, no le quedó otro remedio que convertirse en poeta.

“Para que no me duelas tanto, me he puesto a escribir estos poemas, Ariadna. Yo soy el Minotauro y Teseo al mismo tiempo. Tú no sabes qué es ser un Minotauro. Es una especie encendida de argamasa; un poco de bestia y casi hombre; un poco de dolor y de condena”.

Teseo, Cuarto de Mapas.

Pasión de caza es el nombre del libro que recopila los poemas de este escritor mexiquense, con los que se hizo acreedor al Primer Premio Estatal de Poesía Joven “José María Heredia y Heredia”. En estos textos, David Huerta, Alí Chumacero y Eduardo Langagne reconocieron una historia sedienta, que relata el adiós de un amante contado a través del mito del Minotauro.

Los poemas narran una historia y al mismo tiempo reinventan la trama de aquella bestia mítica que surgió de la unión de la reina Pasifae y un magnífico toro blanco que el rey Minos se negó a dar en sacrificio a Poseidón. Como castigo, el dios hizo nacer en Pasifae el deseo de ser poseída por el toro. De aquel acto nació el Minotauro: mitad humano, mitad bestia. Un ser que sólo se alimentaba de carne humana, que fue encerrado en un laberinto y al que se le ofrecieron doncellas en sacrificio; hasta la llegada de Teseo, su asesino.

Fue el Minotauro y su sed eterna, fueron Teseo y la voz angustiada de Ariadna, fue también la poesía de Jorge Luis Borges, la escritura de Julio Cortazar y la ausencia del amor, lo que inspiró a Oliverio Arreola Ceballos a crear este poemario.

La eterna pregunta
“Amar es tener la certeza de que se hace algo en vano. Se ama lo ilusorio, es nunca saber lo que el otro siente. Amar es un acto individual, porque quien sabe que ama soy yo y sólo yo”, dice el poeta intentando desentrañar una de las experiencias más intensas que vive el ser humano.

Pero no sólo sabe amar mujeres. Por encima de todo, Oliverio ama las palabras: las letras que se juntan para formar sonidos que se paladean, que cuentan historias y construyen literatura. El poeta comenzó a escribir a los quince años imitando a Samuel Beckett y a Antonio Machado. Tiempo después, la escritura se le volvió una decisión. Ello lo llevó a publicar el libro Las otras caras del rostro y poco después Pasión de caza, premiado en el año 2003.

“La escritura está más allá de las cosas cotidianas. Puedes amar a una mujer pero eso nunca va a estar sobre tu escritura”, y es que según dijo, escribir es un acto de amor. En el camino de la literatura, Oliverio fue descubriendo que el oficio del escritor va más allá de únicamente redactar con pasión, pues la escritura “es disciplina, es estudio. No solamente se nutre del deseo de escribir sino de varios elementos como estudiar lengua y gramática, ver si ciertos adjetivos funcionan dentro de lo que estás haciendo, analizar cómo vas a estructurarlo todo. Es pensar en un libro desde el principio hasta el fin. Saber cuándo está terminado, y al mismo tiempo, ponerle mucha pasión”, asegura.

Según Oliverio, Pasión de caza se comenzó a escribir antes de que su amada —como él la llama— se fuera. “Lo empecé estando con ella porque yo ya sabía que se iba a ir. Ella nunca creyó que yo le fuera a escribir un libro”. Pero sucedió. Y aunque lo que inspiró estas letras fue el dolor, no es un libro que se haya escrito con desamor “se nota perfectamente cuando escribes con amor al lenguaje, más que con desamor hacia un determinado tema. Este poemario lo escribí amando las palabras”, dice.

Amar es la certeza de uno mismo, pero también la eterna pregunta acerca del otro. Por eso Pasión de caza es un libro sediento, que habla sobre la presencia del otro y luego de la angustia ante el vacío; sobre el sexo y su ausencia, pues el poeta asegura que “no hay peor sexo que el que no se hace. Porque es el sexo que más duele, y es también es el que más se expresa. "Yo tenía algo metido en el corazón, una flecha, cicuta, no lo sé”, dice “lo que me gusta del libro es que todo el mundo piensa que es sobre el sexo. Pero la primera mujer que lo leyó me dijo: ‘no es un libro sobre el sexo. Es un libro que entiendo, porque es algo que yo también sentí: el desasosiego, la desesperación, la angustia de saber que amas a alguien, de saber que ese alguien te ama, y que por pendejos, cada quien se va por su lado’”.

Por eso, por lo que no se tiene, este poemario rememora caricias que se volvieron tatuajes. Besos quemantes que dejaron cicatrices. Manos que recorrieron el cuerpo con sus falanges afiladas. Deseo que se transformó en escorpiones, que lo intoxicó todo.

“Soy Minos
Quien escupe alimañas por el sexo
mientras amo a esta mujer
Que se incendia de pasión, aquí, entre mis brazos
y muere picoteada por monstruosos escorpiones
en el vientre.
Y le digo: amor
por mi vez última.
Más mientras la beso, su cuerpo,
suavemente,
se sacude, envenenado.”

Pasión de Minos. Poema I.

Adiós para siempre
Pasión de caza parece ser un largo adiós. Letra a letra, forma una mano que se agita en el aire, anunciando el irremediable final. En él, se escucha la voz de Ariadna, al desesperado Teseo, que en el mar, le suplica a su amada que no vuelva, que no lo quiera, pero que siempre, recuerde.

“No cometas ni un error. Que nunca vea mi nombre cuando cierres los ojos. Que nunca lo escuche cuando sienta que pierdes el aliento. No le des ni un dato ni una seña. Disuádelo cuando intente comprender nuestro alfabeto. Dile que ningún propósito vale. Que es en vano. Ni la quiromancia ni el hechizo lo salvarán para entonces. La alquimia no valdrá para sus ruegos. Tiende bien tus redes. Que no escape. Recuerda bien las reglas de este juego”.

Cartas de Navegación. Última noche.

“Y ¿cómo retienes a alguien que no quiere estar ahí? Y tú, ¿cómo le dices a ese alguien que el verdadero amor está contigo?”, cuestiona “por eso decidí dejarla libre”. Y es que Arreola sostiene que en el amor, las cosas nunca son como uno cree o como quiere que sean. Casi en todos los casos se sale perdiendo: si el amor se va, se lamenta su ausencia y si se queda, se corre el riesgo de que se nos vuelva cotidiano. “En ambos casos se convierte en un amor no satisfecho. Ambas cosas son dolorosas. Yo no quería que me doliera, pero tenía que sacarlo de alguna manera, y escribir me salía más barato que ir al psicoanalista”, dice riendo.

Un cazador que no sabe perseguir
Fue desde la herida abierta, con el dolor recrudecido como Oliverio Arreola escribió un poemario dedicado a una mujer que se fue y a la que nunca persiguió. “Tengo algo que me reprochan mis amigas: no sé perseguir. Porque creo que el amor se da y se siente, y que cuando persigo, estoy violentando esa libertad. Pero dicen las buenas mujeres que a veces hay que perseguirlas”, asegura el poeta mientras le sonríe a su autoreconocida rareza.

Oliverio mira a sus personajes tan extraños como él mismo. Teseo es un rey sin patria, con pocos amores verdaderos; y el Minotauro, un ser que está completamente solo. Ambos se encuentran amando lo que no tienen. Ambos tienen la certeza de saber que ese algo se les fue cuando aún estaba entre sus brazos. “La mayoría de la gente que ama se da cuenta de que el otro se fue hasta que se ha ido, pero no cuando se está hiendo. Para cuando escribí el texto yo ya era consciente de ciertas cosas, y una de esas era la huida”, reflexiona.

Con su Pasión de caza, Oliverio muestra el amor como la pregunta perpetua, como la incertidumbre eterna. Todo lo llevó a construir voces femeninas y masculinas, a contar la desesperación que provoca la ausencia del otro, del sexo, de aquello denominado amor. Esa palabra que es más que un concepto, que es precisamente una Pasión de caza; el ansia de perseguir esa gacela escurridiza. Ese anhelo destructor de disparar una flecha para verla caer y saberla nuestra. Porque no se tiene la certeza que existió sino hasta que se le ha cazado y violentado, hasta que hemos visto su cadáver o nos damos cuenta de que agoniza en nuestros brazos.

Se le llora cuando vive porque no se tiene la certeza de que existe; y se le llora cuando muere porque para conocerla, hemos tenido que aniquilarla. No obstante, aquellos que logran atraparla con vida, difícilmente saben qué hacer con ella.

Pasión de caza nos enseña que como el Minotauro, somos humanos y monstruos, creadores y suicidas. Deambulamos en un laberinto. Andamos ebrios de amor al principio y luego, con la resaca de la ilusión caduca. Como a la poesía de Oliverio Arreola, diversas voces nos habitan. Y al igual que la bestia bicorne, somos amantes antropófagos que no saben quererse sin destruirse, sin comerse el uno al otro.

Nadie

2009-12-30T16:22:00.000-08:00

Nadie me quiere.

Nadie, me quiere.

Querido Nadie,

Cada vez que te acercas en el rostro de algún desconocido, tengo la esperanza de que seas tú: Nadie, el que me quiere. Pero de repente un nombre cualquiera corta el aire y Nadie se convierte en Alguien. Mis esperanzas se van al carajo.

Nadie, me quiere. Pero no busco a Nadie. Seguramente es muy tímido, pues no he llegado a conocerlo.

No, querido Nadie, no me malentiendas. Me han querido, sí, pero siempre Alguien. Yo quiero que seas tú quien se presente. Tú, amadísimo y fiel Nadie, quien desde de la adolescencia permaneces como promesa latente; como verdad altanera.

Por eso no busco a Nadie. Porque sé que su cariño es del bueno. Él hallará la manera de encontrarme.

Nadie, te llamas.
Nadie, me quiere. Sí. Me quiere (acoto una risilla estúpida).

Porque grito, y Nadie contesta.
Porque llamo, y Nadie responde.
Porque amo, y Nadie me ama.

Nadie, amigo fiel, amante perpetuo, ven, vela mi sueño. Mira cómo las lágrimas viajan de la pupila a la oreja. (¿Y qué más da? Nadie está ahí para secarlas con un pañuelito mustio. Nadie me acurruca en la oquedad de su abrazo. Nadie deslava todos mis dolores. Nadie, me quiere. Me quiere y con eso me basta).

Nadie, gracias por estar aquí.

PD. Quisiera también llamarme Nadie, para que juntos, fuéramos acorde con las verdades de este mundo: “Nadie quiere a Nadie” y “a Nadie le importa Nadie”.

Red

2009-09-22T17:46:00.001-07:00

En estas fiestas patrias

2009-09-22T17:35:00.000-07:00

Y ésto es cosa de todos los partidos...

Índice

2009-09-02T20:55:00.002-07:00

Sólo el dedo índice. Solo. Para recorrerte la boca, para colocarlo sobre tus labios y hacerte callar las preguntas. Es que las respuestas no importan. Sólo es mi índice. Es mi dedo el que se pasea por tu espalda, el que va dibujándote veredas; el que vive para seguir los renglones de tu boca; el que retuerce mi cabello al pensarte.

Deambulas en mis hombros, cornisas de mi cuerpo. Delirio de tus labios, marquesinas de tu rostro.

Vives tras mi lengua que te nombra. Oración del seseo.

Qué somos sino este manantial que no entiende de distancias. Miradas. Veneno. Amaneceres corporales. Danzar de esta dulce ponzoña. Mi rostro sobre tu pecho. Destellos del pasado. Bailes de luz en mi cabeza.

Te busco en los lugares en los que no te encuentras y en los que siempre estás.

No hay dolor en mi silencio. Porque sólo es silencio. Palabras que no pueden escribirse porque lo que calla son las manos, los ojos; esta piel que se entibia, que se endulza lentamente.

Sólo es mi índice. Sólo es mi dedo el que te persigue dibujando montañas, señalando el infinito. Tu imagen en la distancia. Mi dedo guardando silencio sobre las promesas que nos sobrevuelan, que nos desordenan el cabello. Petirrojos de lo inevitable.

Sólo es mi dedo índice. Solo.

De los jardines familiares

2009-09-02T20:54:00.000-07:00

En el jardín de la casa de mis padres los Canos se reproducen como si les pagaran por ello. Tienen incluso el descaro de polinizarse y mezclar sus tonos. Por ejemplo, hay rojos y amarillos, y cuando los dos macizos se alcanzan, se combinan, de manera tal que al florear, la mitad de los pétalos resultan rojos y la otra mitad amarillos. Y aunque mi madre dice que esta casa es decente, no puede negar esta orgía lésbico-vegetal que produce flores mestizas.

Los alcatraces son conos que retienen la lluvia. Sirven de bebedero a las abejas y de broma habitual a Sombra y Karín, los gatos que viven a costillas de mis padres. Al jugar bajo estas flores, Karín tiene el gusto de empujar las corolas y dejarle caer el agua a Sombra, un ejemplar felino, gris y casi subnormal al que he visto empaparse de esta manera por tres días consecutivos.

En el jardín paterno también hay tres invasiones. La primera es la que las langostas emprenden cada año y que ponen a mi señor padre en un estado de gruñimiento continuo. Está convencido de que un chorro de agua sobre ellas es el adecuado correctivo.

La segunda es la que abanderan la Hiedra y los Ojos de Venado, enredaderas que han tenido el gusto de trepar por las bardas como auténticas mujerzuelas arribistas. Y literalmente, han resultado ser todas unas rameras, pues de medio año para acá, se han extendido por el contorno de la finca.

Pero la tercer y más cruel invasión tal vez sea la que ha emprendido la planta de chayotes. Dice mi madre que estas matas son tan prolíficas que una sola de ellas puede producir kilos y kilos de estas verduras que me recuerdan las piernas de mis amigas y las mías. Y si digo que es una invasión cruel, es porque tener una de éstas, implica una cosecha que espina los dedos y que obliga a comer lo mismo diariamente.

A pesar de que mi abuela le advirtió a mi madre que evitara en lo posible tener una higuera por aquello de que “en casa con higuera se llora por cualquiera”, mi padre la plantó. Ella, el árbol de Aguacates, el Nogal, el Níspero, la Granada, el Durazno, el Limonero, el Ciruelo, el Cedrón, el Peral y la Toronja crecieron en la medida que mis hermanos y yo lo hicimos. ¿Que si hemos llorado? Tal vez. Pero eso no es novedad, ya que es herencia de los Santillana ser “quejumbres” y de los Espinosa moquear hasta por penas que no son nuestras.

Pero si tenemos árboles frutales no se debe a ninguna clase de romanticismo, sino a que mi padre dice que no le gusta tener “árboles güevones”, que en su concepción, sospecho que significa que “no den frutos comestibles”. Este concepto se extiende también al resto de los habitantes del hogar.

Por ejemplo, los gatos deben cazar ratones si no, son güevones. Los perros deben ser grandes y bravos, si no, son güevones. Y las mujeres deben saber hacer de comer y mantener limpia una casa, si no, son güevonas (suerte que lo sé hacer, que no me de la gana ponerlo en práctica, es distinto ¿estamos?).

Yo en cambio, sí tengo una concepción romántica sobre los árboles, y por supuesto, sobre mí misma, de lo contrarío no me gustarían las Jacarandas ni me consideraría tan hermosa, simpática, inteligente y sobre todo, modesta. Pero cuando le propuse a mi papá plantar uno de estos árboles que a mitad del año rebozan de flores moradas, me dio un “no”, argumentando que esos son “árboles puercos”, porque llenan las casas de hojarasca. Me dijo que lo haría sólo si yo estaba dispuesta a barrer. Entonces entendí que la posibilidad era nula y que mi padre posee su propio diccionario vegetal.

A veces me pregunto qué se necesita para poder criar una planta. En la ventana de la cocina, por ejemplo, las Violetas de mi madre florean con tal coquetería que podrían pasar por casquivanas. Mientras que las plantas de agua y las Cunas de Moisés que hay como centros de mesa, dentro de poco serán traspasadas a macetas más grandes pues han crecido tan rápido como lo hacen las filas del desempleo en el Estado de México.

No entiendo en dónde radica el secreto. Cuando cumplí veintiún años me regalaron una Petunia a la que bauticé con el nombre de Petus... Petus para allá, Petus para acá. Petus voy a regarte, Petus ¿cómo estás?, Petus ¿te gustó el baño de sol? Petus… ¿Petus? Petus, ¡respóndeme! ¡No me dejes! ¡Noooo…!

Después de me regalaron una planta de la que ya no recuerdo el nombre pero que daba unas flores tan exóticas que me pareció carnívora. Lo malo es que se secó y nunca se comió las moscas que se metían a mi departamento.

Mi último y más desesperado intento fue tener un Cactus. Era pequeño, y no lo nombré para no encariñarme. Hice bien.

El jardín de mis padres es toda una experiencia, incluso culinaria, pues en Temascalcingo algunas personas acostumbran atrapar caracoles y cocinarlos. Sí, los mismos animalejos pequeños y babosos que infestan los jardines en tiempo de lluvias y que se comen las plantas. Entre esas personas está mi sobrino, el mayor, que en últimas fechas me ha obligado no sólo a tal cacería sino a ser partícipe del caracolicidio multitudinario y de la preparación de los cadáveres, a los que no les encuentro el gusto, por más que digan que son el platillo más caro en los restaurantes de caché.

Así las cosas con los jardines familiares.

Pretensión

2009-09-02T20:27:00.000-07:00

Dame la mano. Encuentra tus dedos contra mi dorso y apriétalo fuerte, como si no fueras a soltarme nunca. Hagamos de cuenta que la eternidad existe, que las convicciones no son de azúcar, que no se diluyen, que el tiempo no las humedece.

Voy a cerrar los ojos; se han dejado vencer por el cansancio, por fuerzas ajenas a mi cuerpo, por lluvias torrenciales que arrastran basura a las coladeras.

Quiero cerrarlos, y cuando los abra, espero amanecer en un sitio distinto, tal vez un poco menos gris, un poco menos desahuciado.

Un hilo dorado se tensa, se va gastando. Lo sabemos lánguido y me descubro mordiéndolo, te descubro jugando a que se enreda.

Voy a cerrar los ojos para cruzar la calle, para cortar verduras, para abordar un autobús, para bajar un puente peatonal.

Voy a entregarme al paisaje de los ciegos para maquillarme, para redactar noticias, para leer libros, para ponerle hebra a una aguja, para seguir un mapa.

Voy a comprar un boleto en la terminal de autobuses para viajar Aningunaparte y comprar souvernis.

Voy a juntar el índice y el pulgar para arrancarme los besos, uno a uno; guardarlos en una caja, etiquetarlos (“Úsense sólo en caso de emergencia”).

Dame la mano sólo para hacer de cuenta que no vas a soltármela, para pretender que el desahucio no nos alcanzará, que la desesperanza no existe, que la Muerte no se acerca; que no le has dicho “ven”.

Y después de las elecciones...

2009-07-14T13:56:00.001-07:00

Adriana Tafoya y sus heridas que no son cutáneas

2009-07-14T13:47:00.000-07:00

Texto de presentación del libro
Sangrías de Adriana Tafoya

Tuve el gusto de conocer las letras de Adriana antes que a ella, por eso, sin miramientos ni predisposiciones pude escudriñar en las dieciocho heridas que esta autora abrió sobre el papel. Esto me permitió percibir que sus palabras no están construidas por letras sino por minúsculas navajas que no saben sino ir abriendo la piel de una publicación; Sangrías, lleva por nombre, y es poesía que se desangra.

Juan Ramón Jiménez sostenía que “el poeta no es un filósofo, sino un clarividente”, y justamente mirando dentro, fuera y sobre, en el ahora y en el futuro del dolor, con esa sensibilidad que mezcla el erotismo y la soledad, la autora nos lleva por un recorrido escarlata, en el que cada poema va mostrando raspones, heridas sanas, purulentas, otras en carne viva e incluso cicatrices.

Sangrías no guarda silencio, no sabría cómo, porque nace de otras heridas, de las que no son cutáneas, que suelen ser las más profundas, las más verdaderas. Sangrías son dieciocho lesiones que se desangran con angustia, que se revuelven sensuales y tristes. Sangrías es un lamento rojo, pero también un regodeo, un disfrute penetrante en este charco de palabras que Tafoya dejó caer directamente de sus venas.

“Déjenme morir sin dios
No claven pájaros en mi cabeza
Quiero caer,
llorar gruñendo
gritar al verme sin piernas ni manos
que el dolor y el pánico me enciendan la mente
que mis pájaros sangren
al estrellarse contra el hocico del miedo
y sólo quede tizne,
tiznón del perverso canto que miente y dice
‘caerá el sol sobre la tierra
y aún moribundo arrasará los campos’”,

nos dice en su poema número III.

Con su poesía, Adriana Tafoya ha logrado una herida gozosa, y también contusiones, mordidas, violencia en esa pasión por las letras con las que conduce al lector por un viaje borgoña que nos deja con el ceño fruncido, con una sonrisa confundida y luego con los sentimientos vueltos maraña.

Eso sólo sucede cuando un escritor no le teme a la hoja en blanco, cuando sabe exactamente lo que quiere decir, pero no lo dice y esconde la voz detrás de los dientes hasta tener la certeza de la palabra precisa. Así es Sangrías; los adjetivos adecuados, pensados, las construcciones no son ligeras, las palabras no vuelan, más bien nos conducen a habitaciones, a encierros en donde nacen los colibrís a medio encuentro…

"La carne grita de mi cuerpo
El abandono de mí es desposeerme
desgarrarme el vientre y odiarte
para querer morderte la lengua cuando me beses
y dejo caer mi cabello
caer los labios menguados
mis ojos se mueren
en el silencio del sonido
me alejo de los colores del misterio
para arrinconarme cerca de ti
con los pies amoratados”,

así reza Tafoya en su poema Quebradiza.

Gastón Bachelard decía que “la primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar”, pero la autora no la desancla, la arranca y nos inmiscuye en su mundo bermellón, en el que no hay posibilidad de escape.

Y es que si sus letras son navajas no es casualidad, es más bien una decisión deliberada de crear aberturas para mirar en la carne, para observar las verdades crudas, vivas, que se esconden tras las máscaras, tras las palabras y tras el mismo sexo.

No puedo sino concluir agradeciéndote,Adriana, por habernos regalado estas Sangrías de imágenes poderosísimas, en las que los colibríes se componen de miel, y el sexo, tiene aroma de tarántulas.

Jóvenes con memoria

2009-07-03T00:57:00.000-07:00

Mensaje leído a María Elena Barrera Tapia, candidata a presidenta Municipal de Toluca por el PRI,
durante la firma de compromisos con artistas toluqueños

Tristemente, el común de nuestra generación no se caracteriza por saltar barreras ni romper esquemas, la indiferencia parece haberse acomodado como un parásito que succiona el potencial juvenil toluqueño.

Con justa razón, muchos de nosotros nos hallamos desencantados de las promesas vacías que no esconden sino la desaforada carrera de algunos candidatos hacia el poder. Además de artista toluqueña, soy periodista y mi trabajo consiste en decir la verdad, por eso doctora María Elena, le hablo francamente; a los jóvenes artistas no nos interesa ser carne de cañón de las campañas electorales ni una causa que se abandere para extraer votos y luego se abandone como un kleenex que ya ha sido utilizado. Por eso tal vez, muchos de mis compañeros hoy no han asistido y gritan su inconformidad con su ausencia.

Hoy usted está aquí, abierta al diálogo y dispuesta a comprometerse. Y ¿qué cree? Nosotros también, porque la frase “no se puede” se ha convertido en una oración burocrática que ha impedido el desarrollo de proyectos valiosísimos que podrían cambiar a la sociedad.

En la entidad y en este municipio el arte se encuentra devaluado y no se comprende el grado de verdad que contiene la frase de Archero Mañas que sostiene que “el arte es un arma cargada de futuro”.

Quienes estamos aquí, no somos escuincles jugando a ser famosos ni acomplejados que buscan el reconocimiento por medio de los aplausos; somos personas a quienes el mundo, como funciona actualmente, no nos gusta. Porque creemos que el arte puede mover montañas, porque hemos constatado que salva vidas, que reconstruye autoestimas, y que es la dosis perfecta para curar la depresión y la apatía. El arte es la vacuna para la ignorancia y el germen de la crítica y el análisis. Porque el arte en sus diversas manifestaciones, es la fórmula del progreso de un municipio y de un planeta.

Mario Benedetti preguntaba,

“¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros (…)”

Los jóvenes, doctora, estamos cansados de la frase “prometer no empobrece”, porque es una mentira. Mire a su alrededor y vea cómo la fe de nuestra generación se ha ido desmoronando, mire cómo se nos ha ido resquebrajando la rebeldía.

¿De qué nos sirve ser jóvenes si no practicamos la rebelión?... Sepa que quienes nos encontramos hoy aquí somos rebeldes, porque no nos gusta que nos digan que no, que nos tachen de ilusos y que desahucien nuestros sueños, como nos ha venido sucediendo.

Usted dice que abandera causas, y bajo esa premisa, y sólo bajo esa premisa, nos comprometemos. Nos gustaría cambiar este mundo, y sabemos remangarnos los puños de la camisa para hacerlo. De usted dependerá si se convierte en un apoyo para el progreso de este municipio, para que el arte florezca cambiando vidas y activando potenciales o si se convierte ya no sólo en una puerta cerrada sino en alguien que pose para una fotografía y luego desdibuje nuestros rostros de su memoria.

Por eso, doctora, sólo si está dispuesta a comprometerse como nosotros lo estamos por esta causa, sólo en ese caso firme este compromiso. De lo contrario sólo contribuirá a trazar más grietas en lo que sus antecesores han resquebrajado.

No es un secreto que nosotros trabajamos contra corriente, como tampoco es un secreto que muchos de nuestros compañeros se dejan dominar por el desánimo o mal emplean los casi extintos apoyos municipales para este rubro. Por eso, el compromiso viene de ambos lados. Exigimos respeto de autoría para las propuestas que le entregamos, exigimos el derecho de vivir de nuestro arte, exigimos estrategias y presupuestos, su compromiso para llevar todo esto a efecto y su sinceridad para comprometerse o no con nosotros.

A cambio está nuestra fuerza y juventud, nuestra disciplina y pasión, nuestras ganas de cambiar lo que no nos gusta y nuestro apoyo, siempre y cuando lo que se persiga sea una causa y no un interés.

Si usted mira con cuidado, comprenderá que nuestra rebeldía le puede ser muy útil si su fin es trabajar por Toluca. Si entiende nuestro hartazgo, sabrá que no estamos aquí para sonreír y fingir que nos comprometemos, sino para obtener un simple monosílabo de su parte, que viene siendo la disposición de toda su administración para explotar el potencial que hay el municipio.

La pregunta, doctora, queda en el aire.

La ciudad de no pasa nada

2009-06-21T18:45:00.000-07:00

Así es, nadie me pidió mi opinión. Pero no hace falta ni siquiera asistir a una marcha y atestiguar el levantamiento de un centenar de preparatorianos, para entender el dolor y el terror que padece toda una comunidad estudiantil al ver cómo dos chicos del turno matutino fueron torturados, violados y asesinados a sangre fría, para luego ser abandonados en el cerro del Calvario, parque que por cierto, es un hervidero de policías que han tomado como deporte la extorsión a estudiantes.

Todos quienes viven en Toluca, saben que al cerro-parque del Calvario le dicen el “Caldeario” precisamente porque la soledad de sus parajes permite a los adolescentes sostener escarceos amorosos. Nadie sabe a ciencia cierta si los primos Brenda Iztel Castrejón Ruiz y Marcos Julio de Jesús Castrejón Gil acudieron a ese lugar con estas intenciones, pero aquello resulta ser lo menos importante cuando al día siguiente, las personas que hacían ejercicio en el lugar, reportaron la presencia de dos adolescentes que se hallaban medio desnudos, tendidos sobre el pasto, con golpes que les destrozaron el rostro y les inflamaron el cuerpo.

Seguí el caso, como lo demandaba mi conciencia periodística, y más importante, la de la simple mortal que se indigna ante la muerte de Brenda y Marcos, quienes no solamente fueron privados de la vida, sino que vivieron horas tortura antes de morir. Y también ante el asesinato de otro alumno, Vasili Alejandrovich, o el “Ruso” como le decían sus amigos, quien a sus 17 años fue encontrado con un tiro de gracia en una milpa de Zincantepec semanas antes. Tres alumnos muertos en menos de un mes, aunque al parecer, sean dos casos aislados.

Tal vez a nadie le interese lo que una reportera con apenas un par de años de experiencia tenga que decir; pero se necesita de plano no sentir para no conmoverse al mirar cómo los amigos de estos chicos caminaron por Toluca vestidos de blanco y en silencio. Se necesita ser de piedra para permanecer indolente al escuchar cómo las voces se les quebraban ante un megáfono en el que pedían justicia para sus amigos muertos y seguridad para ellos, mientras la Plaza de los Mártires era la receptora de las lágrimas que los jóvenes derramaban por sus amigos asesinados.

Al menos a mí esto me fue suficiente para unirme al primer minuto de silencio que pidieron cuando apostaron un ofrenda floral en el monumento de Rectoría, al segundo cuando se sentaron a media calle de Lerdo deteniendo el tráfico y sosteniendo pancartas que decían “Justicia”, “Exigimos seguridad, si no pueden renuncien” y “No estamos todos, faltan los muertos”; y finalmente, al tercero cuando ya en la plaza, a la prensa nos fue entregada una copia de la carta que le dirigían a la Comisión de Derechos Humanos del Estado de México porque, por supuesto, no perderían el tiempo enviándola a la Procuraduría de Justicia Mexiquense, a las autoridades municipales y muchos menos a gobernación.

Brenda y Marcos pasaron de ser dos estudiantes comunes de la Prepa 1 “Adolfo López Mateos”, a dos pedazos de carne que encabezaron los titulares de los periódicos locales. Brenda y Marcos, un lunes cualquiera habían ido a presentar examen y terminaron con la historia de su muerte expuesta en los periódicos amarillistas. Ni sus padres ni sus amigos esperaban que ambos jóvenes dieran la nota roja de un funesto martes.

Tal vez a nadie le interese lo que yo tenga que decir, y tal vez ninguno de los medios en los que trabajo me dejaría publicar lo que aquí redacto, por motivos que tienen que ver con el folclor informativo; pero la manifestación de estos estudiantes fue un levantamiento que del que no se tenía precedentes en el Estado de México. Fue por esa misma razón que las autoridades de la Prepa 1 se opusieron a la marcha y arrancaron los carteles que convocaban a ésta, al igual que lo hicieron los policías, según versiones de los propios chicos. Los uniformados les pidieron a los jóvenes que ya no se hablara del asunto y les dijeron que no tenían derecho a manifestarse.

Pero cuando el rector de la UAEM dio su respaldo a los chicos, entonces los maestros quisieron hacer suya la marcha y terminaron por dividir los contingentes, pues el original se fue a la Plaza de los Mártires, mientras que el de los maestros, con unos cuantos alumnos, recorrió la ciudad hasta la Procuraduría.

Los medios de comunicación se volvían locos intentando conseguir información, localizando a los padres de las víctimas, buscando a los alumnos y la respuesta de las autoridades. Y lo peculiar es que, aún cuando todo el mundo seguía el caso, otra vez, un domingo cualquiera anunciaron que habían atrapado al asesino. La Procuraduría Mexiquense tan sólo se lo presentó al Sol de Toluca, y no convocó a ningún otro medio. Tal vez porque no querían enfrentar a los periodistas y su acribille de preguntas.

Y es que nadie se explica cómo es que Rufino Carreola Vara de 41 años de edad, quien declaró haberse bebido una botella de tequila y dos cagüamas antes del hecho, pudo haber aniquilado a los chicos con tanta facilidad y con el único objetivo de comprar más bebida, como él mismo lo declaró en una grabación proporcionada por la Procuraduría a los medios de comunicación. Nadie entiende tampoco, si es que sólo quería asaltarlos,porqué los torturó con tanta saña o cómo fue que los dominó a ambos cuando el padre de Marcos Julio, declaró que el chico hacía pesas y que no era ningún indefenso ni lánguido adolescente.

Tal vez yo alucine, pero he de confesar que yo tampoco entiendo porqué de todos los reportes comenzó a desaparecer la versión de que ambos chicos habían sido violados y sólo se maneja como “tentativa de violación”. ¿Cómo?, si las fotografías revelan la ropa interior hasta los tobillos, así como los cuerpos desnudos. Tampoco se sabe porqué los chicos fueron enterrados con tanta rapidez o por qué se reportó que habían sido picados con un compás cuando las fotografías mostraban cortadas por todo el cuerpo.

Tampoco se sabe cómo fue que la policía dio tan pronto con el presunto asesino cuando la pista fue un teléfono celular que supuestamente él exconvicto (encarcelado en cuatro ocasiones) dejó en el lugar de los hechos porque "no se quiso regresar a buscarlo", según dijo ante las cámaras judiciales.

Tampoco nos explicamos cómo es que nadie acudió a los gritos de los chicos, cuando sus compañeros han declarado que más tardan en abrir una cerveza que los policías en estar sobre ellos para extorsionarlos y quitarles sus celulares, chamarras y el poco o mucho dinero que lleven. Tampoco suena lógico lo que dicen los vecinos, quienes han declarado que a esa hora ni un solo grito se escuchó, ni un solo murmullo o quejido.

Sin embargo, con todo y las incongruencias, tanto el rector como las autoridades escolares de la Prepa 1 han declarado estar satisfechos con las investigaciones, e incluso agradecen a la Procuraduría la “pronta y efectiva respuesta” para efectuar las investigaciones. Pero quienes no están conformes, quienes no creen la versión del “asesino solitario” son las familias, amigos y compañeros de los jóvenes, quienes creen que Rufino, el supuesto asesino, es tan sólo un chivo expiatorio que surgió para acallar las voces juveniles, las que por cierto, planean una nueva marcha y las que mencionaron que el hombre “es un pendejo cualquiera, un teporocho al que agarraron para calmar el desmadre”.

Tal vez las autoridades escolares y judiciales crean que la población entera ha sido sometida a una lobotomía, o que los estudiantes tienen media neurona, o que la prensa toma drogas duras que les han disminuido la capacidad de raciocinio, pues esta historia parece menos verídica que la del Chupacabras. Sin embargo, con todo y eso, las autoridades escolares, las “más preocupadas por el caso”, según refirieron en sus declaraciones, han avalado esta versión.

Pero como yo soy prensa y tomo drogas duras, como soy una ciudadana más corriente que común, no me haga caso, porque como siempre, no hay pruebas de nada y cualquier indicio forense fue desaparecido por la perspicacia de los cuerpos policiacos, que lo primero que hicieron al llegar a la escena del crimen, fue mover los cuerpos.

Es más, cierre este blog y no vuelva a abrirlo; dé un clic en el tache superior derecho de esta página web y olvide lo que aquí ha leído. ¿Qué putas importa si de cualquier modo el caso terminará traspapelándose en el sofisticado sistema de folders amarillos que hay en los Ministerios Públicos? ¿Qué más da si antier leímos la noticia y ayer ya nadie la recordaba? ¿Qué demonios importa si la carne fotografiada en la que se convirtieron esos chicos fue la nota roja y nada más?

¡Al demonio! Por eso, usted, apreciadísimo lector, váyase a misa de siete y a ver el partido las cinco. Luego, no falle en su rutina ebria de los viernes y entre semana no se pierda la telenovela de las nueve. Total, en esta ciudad, como en el estado, aunque degollaran a la joya más preciada de cada una de nuestras familias, al final, no pasaría nada.

¿No cree?

Segundo Reporte

2009-06-07T17:48:00.000-07:00

A la Dirección

Antes que nada me permito agradecer la rápida respuesta de la Dirección, pues aún alejado de su cargo ha dado pronta atención a las peticiones de los empleados de esta empresa. Dicho lo anterior me permito informarle lo que ha venido aconteciendo durante su ausencia con respecto a la empleada que ha originado diversas controversias.

Desde que recibimos su autorización para decidir sobre el destino de la chica, determinamos otorgarle un periodo de descanso indefinido, durante el cual gozará de los beneficios del sueldo y prestaciones de ley, como usted lo ordenó. Antes de irse, le pedimos que nos mantuviera informados sobre su estado de salud y que acudiera de manera regular a los chequeos médicos.

Desde entonces hemos sabido muy poco de ella, incluso, le hemos perdido la pista después de lo que voy a relatarle. Ella tuvo que mudarse de casa debido a que sus vecinos tampoco aguantaban la plaga anaranjada que le brota de la garganta. Según las diferentes versiones, los inquilinos se vieron obligados a llamar a Protección Civil y a los bomberos, debido a que las mariposas que se le engendran justo en las cuerdas vocales comenzaron a tapizar el edificio gris. Y aunque las labores de exterminio continúan, la fachada de la construcción actualmente es del ocre vivo que se forma cuando millones de estos insectos se aglomeran.

Sobra decir que las denuncias sobrepasaron el límite de lo privado y se dieron a conocer con gran escándalo. Por lo que la mayoría de los medios de comunicación estuvieron presentes cuando el equipo de bomberos abrió la puerta de la empleada. La sorpresa fue que el departamento entero estaba tapizado de mariposas. Cuadros, espejos, focos y hasta la antena de la televisión se habían convertido en racimos de estos insectos.

Ella misma fue encontrada en franca siesta bajo una manta formada por estos bichos. Pero apenas uno de los elementos posó la mano, las mariposas que la integraban se esparcieron aleteando estrepitosamente. Junto con los cuerpos de emergencia iba también una ambulancia a la cual la empleada fue subida para recibir atención médica. Según los reportes, iba ataviada tan sólo con las mariposas que se le habían adherido a la piel. Pero en el camino, uno a uno, los insectos se despidieron de su creadora y rumbo al hospital se le fue desnudando el cuerpo.

Las pocas noticias de las que hemos tenido cuenta, aseguran que los entomólogos más prestigiados del país han venido a estudiar este caso tan extraño, pues a pesar de lo incómodo e inexplicable que resulta su padecimiento, ella sostiene un bienestar incomprensible.

Y aunque permanece en silencio por largos periodos, ha revelado que aquel por el que rayaba frases extrañas en su cubículo fue quien le creó esta rara enfermedad, y que es precisamente por eso que cuida con tanta dedicación la vida alada que sale de su boca. Aseguró que cada una de las mariposas es una letra dedicada al dueño de sus insomnios. Dijo también que no hallaba mayor dicha que escuchar los aleteos de estos bichos, pues afirma que suenan igual que el baile de una flama en un pabilo.

Esta declaración bastó para que toda la ciudad entrara en pánico. Pues creen que el mal es contagioso. Por ende, es mi deber informarle las penosas circunstancias por las que atraviesa la empresa, ya que en todos los medios de comunicación se dio cuenta de dónde trabajaba la empleada; por lo que desde hace un par de semanas hemos tenido periodistas, fotógrafos y camarógrafos intentando ingresar a la Redacción para captar las paredes aún forradas de alas y antenas. El paso no se le ha permitido a nadie, dado que las publicaciones amarillistas ya nos han tachado con motes del estilo de “El Periódico enfermo” o “El Pasquín Mariposón”.

Hemos perdido credibilidad y nuestras publicaciones cada vez se consumen menos. Las finanzas por supuesto, van en picada. No hay anunciante que quiera pagar inserción alguna en nuestras páginas.

Por todo lo anterior, le suplico atentamente, nos dé las indicaciones correspondientes para otorgar o no entrevistas a la prensa, o bien, para encontrar caminos y solventar esta crisis que debemos enfrentar justo ahora que la situación económica no está como para conflictos de este tipo.

También, aunque respetamos su decisión, queremos externarle nuestra inconformidad de mantener en su puesto a la empleada que lo único que nos ha acarreado son pérdidas, gastos e incomodidades, pues no conforme con todo lo anteriormente descrito, la plaga que ha dejado en nuestras oficinas sigue siendo incontrolable.

Y con respecto a la identidad de la empleada, hago de su conocimiento que es aquella del cubículo dos, la pelirroja que lleva la luz en su nombre; la misma con quien usted sostuvo un encuentro justo los días en los que al parecer, ella enfermó y en los que usted partió de la ciudad.

Le pido atentamente me envíe la dirección completa del lugar en el que actualmente se encuentra, ya que tenemos pruebas físicas de lo anteriormente descrito, que por cierto, no han sido difíciles de reunir, pues desde que usted se fue, ella anda por ahí, llenando la ciudad de mariposas anaranjadas.

Sin más por el momento queda de usted,

El Departamento Administrativo.

Reporte

2009-05-17T18:30:00.000-07:00

A la Dirección
CC. Departamento Administrativo

Por medio de la presente me veo en la penosa necesidad de informar acerca del comportamiento de la empleada del cubículo dos, pues sus actitudes en los últimos días distan mucho de ser compatibles con los lineamientos que marca la empresa. Quiero hacer de su conocimiento que ya ha habido quejas por parte del resto de los empleados referentes a su proceder. Y aunque no me compete ni me place describirlos, como jefe inmediato me veo en la necesidad de reportar esta situación.

El comportamiento inició hace aproximadamente un mes y medio. La empleada comenzó con una afonía que le duró varios días. Fue enviada en tiempo y forma al servicio médico para que le revisaran las cuerdas vocales. El reporte fue poco menos que escalofriante. En la garganta le fueron encontrados capullos de diversos tamaños. El doctor se declaró incompetente para atender el caso, pero tampoco pudo suspender a la empleada pues no la encontró incapacitada para desempeñar sus labores de escritura. Por lo que ella siguió presentándose a trabajar de manera regular.

A partir de entonces todos los días se dirigía al área de café, endulzaba agua tibia y le daba sorbos pequeños, luego reía quedo, y se encerraba en su cubículo por horas enteras.

Pero lo verdaderamente grave vino un par de semanas después. En una junta con el área de Recursos Humanos le fue pedida su opinión. Todos esperaban que callara como lo venía haciendo; pero la empleada comenzó a hablar y junto con el sonido de su voz comenzaron a brotar mariposas anaranjadas.

La mayoría de los empleados se asustó. Todos intentaron matarlas con periódicos y memorandums. Ella seguía moviendo los labios. Los insectos se paraban en su barbilla para extender las alas y emprender el vuelo. El jaloneo se suspendió por un momento cuando le pedí que se callara. Pero un tono sonrosado le subió a las mejillas y comenzó a reírse. Sus carcajadas sonaron igual que cascabeles y una nube de mariposas cubrió la sala de juntas.

Aquel episodio fue por demás penoso, pero incluso, a reserva de lo acontecido aquel día, sobra decir que ya no puede representar a la empresa, pues cada que emite un sonido una mariposa emprende el vuelo. Es lógico pensar que ningún cliente o político querría ser entrevistado por una periodista que ha perdido la lengua bífida, y a la que se le ha endulzado el semblante, según reportan sus compañeros y conocidos.

Cabe destacar que ni en el manual de los empleados ni en el reglamento de la empresa existe ningún apartado que aborde una situación como la que ahora acontece. Pero las razones resultan suficientes cuando se ha encontrado su cubículo rayado con frases extrañas, además de que toda esa zona ha dejado de ser el espacio de la Redacción para convertirse en un criadero de estos insectos.

En cuanto a su desempeño, la empleada ha mostrado obstinación por publicar artículos en los que habla del sabor y la textura de las letras ajenas. Nadie entiende a lo que se refiere, pero ella sigue repitiendo que para entender a qué saben los besos de quien le escribe, es necesario masticar lo colores de una tarde que fallece, el sonido tenue que hace un reloj de arena, o bien, el escándalo armónico con el que habla un palo de lluvia.

Quiero hacer hincapié en que ningún miembro del personal había tenido problemas anteriores con ella; incluso, se muestran consternados por el extraño mal que le acontece y que la obliga permanecer por lapsos prolongados con la mirada perdida, sonriendo, mientras en la comisura de sus labios dormita una de las mariposas que le nacen de la garganta.

No obstante, por medio de la presente, pedimos su canalización a otra área, que sea atendida por profesionales y que no regrese hasta que se encuentre mejor, o, en el peor de los casos, la destitución de su cargo, pues el trabajo en la oficina se nos ha tornado imposible. No hay insecticida capaz de terminar con la alfombra anaranjada que se ha formado en los escritorios y paredes.

Sin más por el momento pedimos su comprensión y esperamos su pronta respuesta. Agradeciendo de ante mano su ayuda, queda de usted:

La Supervisión.

Posdata número ocho

2009-05-11T20:39:00.000-07:00

Colecciono tus letras. Las voy guardando de a poco. Escojo las vocales, paladeo las consonantes. Los puntos suspensivos me van tatuando el cuerpo. Releo para seleccionar frases, para acomodarlas por colores y tamaños, sobre un lienzo nuevo. De ti.

Leerte. Escribirte. Recordarte... Echo la cabeza hacia atrás y ahí estás. Mis ojos recorren las líneas, mi cuerpo los hechos. Recuerdos technicolor. Agua verde, aleteos anaranjados. Inundarme de lo que emanan tus dedos.

Letras que me seducen, me golpean. Agua en turbulencia. Agua que va lamiendo una roca, que forma una cueva. Un lugar en mis adentros. Me has ido moldeando rápido, de a poco, con violencia, con ternura. Y yo no lo comprendo.

Tus letras y sonrío. Tus frases y me encuentro. Locura en pergamino.

Posdatas del uno al ocho. La octava me golpea. Algo se me derrumba y hay un destello. Tú dices lo que callo. Lo que no me atrevo. Por eso me muerdo el dedo índice, los labios. Cierro los ojos y vuelves. Tu voz suena igual que la arena.

Un “te quiero” se te escapa de los dedos y me golpea la frente. El remitente pide respuesta y obliga a mis manos a dejarse de fingimientos. Por eso, sin un “yo”, y sin un “también”, te lo digo francamente,

Te quiero.

Alejandro y las mariposas

2009-03-18T23:11:00.001-07:00

Mira Alejandro cómo las imágenes brotan de tu boca y cómo el día y la noche se hallan a merced del índice de tus dedos.

Mira Alejandro; mira cómo interpretas al mundo y cómo no hallo otra forma de invocarte que no sea comprendiéndote como filtro del universo.

Y el cosmos, Alejandro, resbala de tus dedos cuando escribes, y se tamiza en tu mirada cuando gestas la imagen, cuando la naturaleza se detiene a tu capricho.

Vuelves al mundo de ti. Lo contienes para ti.

Sólo después de eso comprendo el vuelo de un tucán sobre el mar, el atardecer de sangre que se escondía tras las palmeras y el reflejo de una garza sobre la arena que descubriste espejo.

No hay, Alejandro, otro modo de invocarte que no sea entendiendo tu respiración correcta al escalar un monte, con la promesa de que encontraremos mariposas bebiendo en el océano de un charco, aleteando en los fulgores de la tarde.

Te recuerdo Alejandro, segando instantes a relámpagos; cosechando racimos de monarcas que doblaban las ramas de oyamel. Y tú concentrado, robándole al mundo todo lo que cabe en tu mirada.

Si me gustas, Alejandro, es por tu barba de tres días; porque te ríes de mis sonrojos y porque no acabas de comprender mi timidez. Porque te da risa Toluca con sus baches, y porque aceptas que te regale los olores y los tonos de su Cosmovitral.

Mírate Alejandro, mira cómo cantas a pecho abierto y cómo la música te descifra el cuerpo. Mira cómo la vista se te mece en una trajinera y cómo sobre el agua verde de Xochimilco vas recolectando imágenes sin pedir permiso.

Si me gustas Alejandro, es porque la contracción de tu nombre termina con un seseo. Porque atrapaste dos mariposas y me adornaste las orejas.

Alejandro, te me volviste tres días con sus noches. Alejandro, te me volviste un abrazo de despedida que no supimos transformar en beso… En un roce que se me quedó palpitando en los labios; que se me quedó agonizando a medianoche mientras regresaba a casa, mirado como sin ti, la ciudad volvía a ponerse parda.

Manual del Buen Vestir de las Locas-Complicadas

2009-03-18T23:07:00.001-07:00

No hay cosa más distinguida que el atuendo de las Locas-Complicadas (LC’s). Diseñadores de todo el mundo han querido igualarlas, pero sus intentos han sido vanos, ya que no hay pasarela que sea capaz de alcanzar la sofisticación que emerge de una LC. Por ello, he aquí el “Manual del Buen Vestir de las Locas Complicadas”, que revela los secretos de estilo de las exquisitas LC’s. Comencemos:

1.La primera condición para lucir como una auténtica LC es ser daltónica. O bien, aprender que el morado, el rojo y el verde fosforescente son una excelente combinación.

2.Una LC no se pude preciar de serlo si no ha usado por lo menos una vez calcetines con huaraches.

3.Le regla primordial de los calcetines es la ventilación. El talón o el dedo gordo son los sitios comunes en donde se ubican los orificios. Si las prendas se hallan en buen estado, suelen ser de colores chillones y simpáticos estampados. Y, (esto es fundamental) bajo la premisa de “¡ñeeee…! Al cabo que ni se ven”, una LC nuncamente usa dos calcetines iguales.

4.Las mujeres normales compran “accesorios”. Las LC’s compran “despensa”, ya que sus aretes y collares siempre son de frijoles, habas y otras leguminosas.

5.Si de moda se trata, el porte de una LC lo es todo; las curvas de su humanidad son tan pronunciadas y bellas como las de Kathy, la Oruga.

6.Aunque eso sí, para las ocasiones especiales, las LC’s logran “cintura de avispa” zambutiéndose en fajas de abuela que les aprietan hasta las ideas.

7.Las bolsas de mano de costal, de mandado, morrales bordados o con algún adefesio al frente, nunca faltan en el guardarropa de cualquiera de estas sujetas.

8.Una LC es fácil de reconocer por el calzado: nunca faltan los Converse puercos, las botas vaqueras, los zapatitos “nice” que disimulan la inherente fodonguez, los tenis de 100 varos que se usan como “chanclas de batalla” y por supuesto, toda LC posee unas pantuflas de perro, araña o borrego que idolatra con pasión. Pero eso sí, los zapatos de tacón siempre están en perfecto estado por falta de uso.

9.Para lograr el estilo, las LC’s son ecológicas: reciclan la ropa de sus madres.

10.Para el cuidado de las prendas, toda LC utiliza la fuerza de gravedad como irrefutable método de planchado.

11.Pantalón que no lleva más de tres usadas no es digno de ser portado por una LC. Nota aclaratoria: por antihigiénico que suene, es una práctica cómoda, ya que después de la usada número cuatro no hay necesidad de acomodarlo, pues de la mugre, se para solo.

12.Si usted es primeriza en los usos y costumbres de una LC, se le recomienda no bañarse tres días seguidos, así sabrá porque después de lavarse por los rincones una LC se siente guapa aunque se encuentre usando las peores garras.

13.Para oler como una LC use agüitas de colonia y cremitas con olor a frutas. Toda LC deja los perfumes para ocasiones especiales, no por otra cosa, sino porque están bien pinches caros.

14.Para una LC el maquillaje es fundamental: entre menos, mejor.

15.Los lentes de sol tienen dos usos: parecer hija de judicial, o bien, ocultar la geta pambazo crudo que la invade el día póstumo a la jornada etílica.

16.Entre los estilos nocturnos elegantes (entiéndase la hora de la geta) se cuentan las pijamas de franela con estampados de gatitos. Mientras que el look desenfadado consta de un pants jodido y una playera raída. Pero… si el calor apremia, las LC’s optan por dormir en ropa íntima comúnmente balaceada.

17.Cuando la ocasión lo amerita, algunas gustan de usar tangas violadoras. Pero por lo regular el guardarropa íntimo consta de prendas poco ortodoxas para la realización de “actividades domésticas”. En otras palabras, posen calzones tipo “El Santo”, también llamados “Matapasiones” que se extienden desde de donde debería estar la cintura al inicio de las piernas.

18.La ropa íntima de una LC puede salvar vidas. Pues aunque se creía un mito, se ha comprobado que estos calzones pueden prevenir el contagio de enfermedades venéreas, ya que al verlos, el portador huye. También resultan funcionales en los aviones a punto de estrellarse y en los rascacielos, dado que pueden ser usados a modo de paracaídas.

19.El adorno de la ropa íntima necesariamente consta de estampados de caricaturas, texturas de algodón, hoyos, resortes descosidos y un tierno moñito al frente.

20.Una LC sabe hacer de todo, hasta subir bastillas engrapando la tela o pegando el dobles con Masquin Tape.

21.Una LC irrumpe su estilo con ropa formal únicamente cuando la patria así se lo demanda, o bien, cuando de perseguir el bolillo se trata (es decir sólo si la obliga su madre o la chamba).

22.Para lograr el look oficial de una LC siga al pie de la letra el siguiente y metódico consejo: no se peine.

23.Aunque existe una leyenda urbana de que las LC’s usan faldas, éste es un acontecimiento que se da cada eclipse lunar y 31 de febrero, ya que la situación exige el magnánimo esfuerzo de “pelar chayotes”.

24.Y finalmente, las únicas prendas sensuales que poseen las LC’s se denominan “de carnicería”, ya que al igual que estos comercios dejan el chicharrón afuera.

No se pierda el “Manual para entender la Sexualidad de una Loca-Complicada”. Este espacio no se hace responsable por daños y perjuicios psicológicos. Aplican restricciones.

Frases célebres de las Locas-Complicadas

2009-01-09T12:51:00.000-08:00

De la columna Hija de la Mala Vida del periódico Portal

Lo prometido es deuda. He aquí las Frases Célebres de las Locas-Complicadas autoría de La Teclas, La Mezclas, La Chicles, La Rizos, La Dedos, La Greñas, La Carretillas, La Regaderas y la Huesos.

Que quede registro y constancia de estas máximas universales que resaltan por profundas y abismales. Comencemos:

Sobre el estado físico
Engordé de peso.
Salí casi-semi-desnuda.
Ya has de tener telarañas.
Voy a pelar chayotes (Una LC avisando que se va a depilar).
¡Me cae que cicatriza! Cada dos meses vuelve a hacer ¡PLOP! (Una LC haciendo referencia directa al comportamiento de cierta membrana femenina).

Sobre el estado emocional
Estaba tan emputada que se me hizo un nudo ciego en la trompa de Falopio.
Traía el hígado hecho moño.
Que me metan aunque sea un susto ¡pero que me metan algo!

Máximas culturales
Me gustan mucho las pinturas de Renault. (Entiéndase Renoir).
¡Ay sí!, tu novio ha de ser un Adonais. (Entiéndase Adonis).
Esto queda para la posternidad. (Entiéndase posteridad)
¿Tienes fai jai? (Entiéndase ¿Tienes Hi5?).

Los consejos
Ante la duda… ¡coge!
¡Cógetelo güey! Pero no te claves.

Máximas filosóficas
¿No te pela? Ha de ser puto.
Así le dijeron a mi abuelita y ve en qué generación vamos. (Respuesta ante una propuesta indecorosa).
Yo no me caso si no hay una circunstancia fiscal o migratoria.
Eres mucha vieja para ese pendejo.
Los hombres sólo sirven para tres cosas: para cargar cosas pesadas, para fregarte la vida y para follar.
Si mi madre me viera…
¡Qué bueno! Le diste un atole de su propio chocolate.

Cuestionamientos universales
Pinches hombres ¿por qué son tan culeros?
¿Qué partí con esto? ¿Queso? Entonces no hay pex aguanta pa partir cebolla.

Verdades de la vida
En esta casa de coge a las nueve estés o no estés.
Yo no salgo ni en tómbola.
Ya tengo 25. Estoy al borde de la muerte.
Tres cuartas partes de mis amigos son gays.
Yo nunca me voy a casar.
Eso me pasa por patear loncheras.
Yo nunca he sido una dama.
Los gays se reproducen como búlgaros.
Caras vemos, perversiones no sabemos.

Mentiras de la vida
Te invito a "dormir" conmigo.
Te lo juro que no estoy enamorada.
Chúpale güey, no hay pedo.
Voy a morir virgen.
¡No me importa que sea puto!
Yo nunca voy a andar con un casado.
Ya llegará el bueno.
Ahora sí te lo juro que no cogí.

Frases de disculpa
Berdóname güey... Berdóname... (Frase pronunciada por una LC bajo condiciones etílicas adversas mientras succionaba un rostro ajeno).
Hace tanto que ya ni me acuerdo cómo se hace.
Es que se me distrajo la moral.

Y por supuesto, no podrían faltar las frases de los dignos progenitores de las LC´s.

Frases paternas
Siempre hay un roto para un recosido.
Dime con quién eres y te diré quién andas.
Me dices que es puto nada más para que no te regañe.

Frases maternas
(Acotación: Favor de acompañar la lectura de estas frases con la actitud y voz de la gurú de toda madre: una mezcla del sufrir de Marga López con el timbre de voz de Doña Márgara Francisca).

¡Cállate escuincla estúuuuupida!
¡Esas son mamadas!
Coge hija, coge. (La madre en cuestión se refería a la acción efecto de tomar garapiñados; aunque sin darse cuenta autorizó a la LC a realizar actividades domésticas como planchar y recoger).
María purísima…
¿Qué? Si tener un hijo es como quien se echa un pedo.
Ya vas a empezar de vulgar.
Dime la verdad... ¿ese muchachito te respeta?
Para que lo sepas ¡mi hija es virgen!

No se pierda próximamente el "Manual del Buen Vestir de las Locas-Complicadas". (Este espacio no se hace responsable por daños y perjuicios psicológicos. Aplican restricciones).

Nezahualcoyotl

2009-01-07T18:54:00.000-08:00

Me encontré en el Cerro del Calvario un monumento a Nezahualcoyotl, y tatuado en una piedra, el fragmento de uno de sus poemas. De esos momentos que se agradecen, neto.

“Toda la tierra es una sepultura y nada escapa de ella, nada es tan perfecto que no descienda a su tumba. Ríos, riachuelo, fuentes y flujos de agua, pero nunca regresan a su alegre comienzo; ansiosamente aceleran en el vasto reino de la lluvia de dios.

Según amplían sus bancos, también forman la urna de arena de su entierro.

Llenados son los intestinos de la tierra con polvo pestilente una vez carne y hueso, una vez cuerpo animado de hombre quien se sentó en tronos, decidió casos, presidió en consejos, comando armadas, conquistó provincias, poseyó tesoros, destruyó templos, se regocijó en su orgullo, majestad, fortuna, alabanza y poder. Las glorias han desaparecido, justo como el miedoso humo desvanece ese eructo de los fuegos infernales del Popocatepetl. Nada los recuerda sino las hojas escritas”.

El Gremio del Tabique

2008-12-31T14:58:00.000-08:00

Desde tiempos inmemorables los albañiles han jugado un papel preponderante en la sociedad: construir la infraestructura y crear las más elaboradas vulgaridades. Como miembro activo del inaugurado Gremio del Tabique me declaro en la obligación de dejar registro y testimonio de sus fundadores y miembros.

Manifiesto del Mortero

Compañeros y compañeras de sector, es inútil dar la espalda a la verdad. Todos quienes aquí aparecen se han convertido en miembros activos del Gremio del Tabique.

Y es que nadie puede negar la cruz de su parroquia y que se hayan hecho acreedores a un alias albañilesco es signo inequívoco de que su comportamiento así lo ameritó. Por ende, su forma de ser se califica como antisocial, poco propicia para las reuniones de los Corcuera y Limantour, y por supuesto, nada adecuada para las fiestas de las embajadas. En pocas palabras: les brota la mezcla.

Lo más conveniente es aceptar la realidad que nos embiste y entender que cada año deberemos celebrar el 3 de mayo, día de la Santa Cruz o mejor conocido como el "Día del Albañil".

Orígenes

El Gremio del Tabique tuvo a bien originarse en Temascalcingo estado de México (cuna de la civilización y sede de la próxima estación espacial). El surgimiento se dio en una llamada "peda femenina" en donde las fundadoras Magaly, Sol y Gaby pronunciaron la frase que desencadenó el descubrimiento de la personalidad constructora. Es decir, sacaron al albañil que llevan dentro al proferir la siguiente construcción gramatical: "Arriba las ver…*!$".

La ebriedad es creativa, y las vulgaridades continuaron. El tono albañilesco alcanzado en ese entonces quedará grabado en los anales de la historia (sin albur). Fue por eso que Gaby bautizó a Magaly como "La Mezclas" por la frase célebre. Gaby fue nombrada "La Mai", es decir "La Maistra", por enseñarnos a respetar el tono de vulgar que debe reinar en una peda albañilesca. Y Sol fue llamada "La Dedos" por motivos que me niego a revelar.

Las siguientes fiestas integraron a más individuos y tomaron el esperado tinte soez. Entonces aparecieron "El Tortas", "El Verduras", "El Chanclas", "La Chicles", "La Greñas", "La Teclas", "El Tabiques", "El Gorras" y "El Lacras", entre otros agremiados que dada su facilidad para el comportamiento ordinario, reunieron los requisitos y se hicieron de un lugar en el gremio.

Usos y costumbres del clan

1. Los miembros del Gremio del Tabique son conocidos por su alta creatividad, ya que tienen un récord de cuatro a siete vulgaridades por minuto.

2. Se superan constantemente.Todos son muestra fehaciente de que cada día se puede ser más ordinario.

3. Los agremiados tienen un dominio exquisito del lenguaje. El uso de la letra "s" es un sello particular y distinguido. Ejemplo: "¿Ya vistes Dedos?", "Chaaaa….le, ya te enojastes Greñas". "Comprastes", "mirastes" y "la cagastes", suelen ser expresiones comunes.

4. Un albañil nunca bebe solo. Siempre busca la compañía del gremio y por supuesto su aprobación: "¿así está bien o le echo más chesco?".

5. El Gremio del Tabique es compartido: "¿Te vas a tragar eso? ¿No? Entós presta pa la orquesta".

6. Eso sí, los integrantes reclaman sus derechos sobre las posesiones de otros agremiados con frases como: "Írala mi Teclas, móchate con un cacho de tortuga pa tu servilleta", que en cristiano se traduce como: "Mi queridísima Teclas, hazme el favor de departir un generoso trozo de tu torta con tu segura servidora".

7. Con una entonación al estilo Marga López, los agremiados comúnmente escuchan frases maternas como: "¿Por qué serás tan vulgar?", "¿para eso te pagué una escuela particular?", "yo no te enseñé eso" y "¿de dónde sacarás tanta leperada?".

8. Los agremiados se encuentran en constante lucha contra sí mismos, pues doquiera que van, deben reprimir su natural comportamiento. Pero si alguno deja salir a su albañil interno, el otro no dudará en hacérselo saber: "Írala pinche Mezclas ¿no te digo? Te brota el mortero, por eso no te saco, me cae".

9. No son elitistas. Basta que una persona más corriente que común tenga a bien departir en una reunión etílica con los miembros, para que todos comiencen la búsqueda de un nombre gremial digno. Cuando por fin, de entre varias opciones se escoge el más vulgar, La Chicles tiene a bien tocar los hombros del nuevo integrante con un popote mordido y pronuncia "yo te bautizo como El Verduras". En su ausencia, La Dedos asume dicha labor salpicando con cerveza los hombros de la reciente adquisición.

Frases célebres

Como cualquier clan, los agremiados han conformado una serie de frases que significan grandes aportaciones al mundo de habla hispana. Ya que las construcciones gramaticales, gozan de una composición impecable. A continuación algunas de ellas:

1. ¿Ya vistes Dedos?
2. Ya cállate, te brota la mezcla.
3. Ya la regastes.
4. Íralo, ¿no te digo? Tas viendo y no ves.
5. Eres la cuchara de mi mortero, la grava de mi cemento, la tarima de mi cimbra y la varilla de mis cimientos.
6. ¿Tienes fai jai? (Entiéndase "¿Tienes Hi5?").
7. Güelcome bac manta. No te vaigas a regresar.
8. ¿Qué bedo? ¿Qué trais?
9. Írenlos… ¡no stén de liosos!
10. Cállate, ¡escuincla estúuuuupida! (chiste local).
11. Tráeme una Graciela bien frígida.
12. Y por supuesto la frase que originó el clan: "Arriba las ver…*!$".

Los agremiados

A continuación los miembros cuyas identidades serán reveladas un guión después de su alias.

Las fundadoras
La Mai- Gaby
La Mezclas- Magaly
La Dedos- Sol

Las agremiadas
La Chicles- Yelena
La Mechas- Paulina
La Teclas- Laura
La Rizos- Maricarmen
La Greñas- Estrella
La Obra Negra- Érica (alias Bellota)
La Cemen…tos- Brenda
La Chupes- Alondra
La Cucharas-Vianney
La Carretillas- Paty
La Regaderas- Xóchitl
La Gravas- Elsita
La Huesos- Karina Zazueta
La Gruas- Vero (la Enana)

Los varones, dignos representantes del clan
El Chanclas- Héctor
El Tortas- Pepe
El Tabiques- Gur
El Gorras- Chucho
El Colas- Vic
El Verduras- Gus
El Lacras- El Mayito
El Memelas- El Chos
El Varillas- Rigo
El Piochas- Peto
El Bachas- Andrés
El Clavos- Abelardo
El Cimbras- Luis
El Tirol- Fernando
El Cubetas- Sergio
El Apasco- Carlitos
El Mortero- Harvyn
El Hules- Adrián
El Colados- Alex
El Peñafiel- Willy
El Alambres- Nute
El Sopletes- Mike
El Púas- Davidó
El Cagüamas- El Georgy
El Coladeras- El Yoyo

Que el día de hoy, queden grabados en este manifiesto los nombres e identidades de quienes han conformado un grupo tan exquisito y superior, que opaca cualquier otro del que se haya tenido registro en la historia.

Por supuesto, éste clan se encuentra en disposición de aceptar más miembros. Así que... ¡a beber se ha dicho!

Hacen constancia de este manifiesto

Los integrantes del Gremio del Tabique

Toluca, México a 31 de diciembre del 2008.

Diccionario de las Locas-Complicadas

2008-12-23T19:05:00.000-08:00

De la columna Hija de la Mala Vida del Periódico Portal

El presente Diccionario de las Locas Complicadas (LCs) se ubica como un documento histórico. Sus aportaciones a la lengua española son invaluables, por lo que cualquier definición extra será de gran ayuda además de la ya atorgada por algunas LCs. Dichas colaboraciones se pueden leer en el presente texto. Comencemos.

(A)
Alcohol: Bebida con la que se acompaña el desayuno, comida y cena.
Amigas: Desequilibras mentales con las que se comparten las penas, el alcohol y los relatos de las actividades domésticas (ver "Planchar").
Ancianos: Únicos pretendientes.
Auto: Vehículo de cuatro ruedas que enciende y apaga las luces como resultado del mete y saca del acelerador.

(B)
Baño particular: Habitación inhóspita de la que se entra y se sale rápido.
Baño público: Lugar al que por ningún motivo se va sola.
Basura: Tesoro acumulable.
Borracho: Hombre que ha juntado la suficiente valentía para acercarse.
Bridget Jones: Santa beatificada y gurú.

(C)
Celular: Bendición tecnológica que vibra.
Cepillo de pelo: Instrumento desconocido.
Chaquetas: Aeróbics mentales.
Chayote: Cutis femenino.
Cigarro: Paliativo fálico.
Cocina: Lugar alterno para la realización de malteadas (movimiento de lactosa).
Cocinar: Práctica misteriosa.
Coger: Acción involuntaria.
Comida: Sustituto del sexo.
Cumbia: Movimiento subcordinado del bote.

(D)
Dieta: Acción efecto de tragar como venado. Se usa sólo en situaciones extremas.
Dinero: Hijo de Houdini. Sinónimos: escapista (el muy ojete).

(E)
Ejercicio: Dícese del levantamiento de tarro. Acción efecto de correr 100 metros planos en dirección opuesta a los ancianos y borrachos.
Escribir: Proyección erótica.
Escoba: Condominio arácnido.
Estornudo: Grito prolongado y húmedo.

(F)
Free: Partida de hocico segura.

(G)
Gay: Amor platónico.

(H)
Himen: Membrana que se regenera cada dos meses.
Hombre: Mal necesario.
Hombre casado: Mal aún más necesario.
Hombre perfecto: Espécimen masculino fiel, sensible, cariñoso, guapo y comprensivo. Sinónimo: puto.
Hotel: Lugar idóneo para la realización de actividades domésticas como planchar y recoger.

(I)
Imbécil: Género masculino.

(M)
Maquillarse: Acción efecto de hojalatearse la geta. Se realiza sólo en casos de vida o muerte.
Maternidad: Resultado de la verg… üenza pública.
Modales: Prácticas misteriosas que realizan el resto de los humanos.
Música: Chile piquín en la herida.

(N)
No: Negativa. Sinónimos: Sí, no sé, tal vez, quizá, como veas, y tú decide.

(O)
Orgasmo: Ese desconocido.

(P)
Pedas femeninas: Dícese de las ocasiones etílicas en las que las LCs se quitan el brassier, corren encueradas y chillan como Magdalenas.
Paraguas: Estado físico masculino.
Planchar: Coger. Otras acepciones: desarrugar la ropa mediante la fuerza de gravedad.

(R)
Rastrillo: Su uso anuncia la realización de actividades domésticas.
Recámara: Zahúrda.
Refrigerador: Lugar donde se cultiva el moho.
Reír: Acción efecto de reventar tímpanos ajenos.
Ropa formal: Atuendo que revela que el resto de la ropa de la LC está sucia.
Ropa interior: Cualquier garra balaceada que cubra las partes pudendas. Los modelos frecuentes son estilo "El Santo" (listos para echarse un round).

(T)
Trabajo: Esclavitud que justifica el consumismo quincenal.
Trastes sucios: Ecosistema desarrollado.

(V)
Vello: Maldición del mono.
Virginidad: Condición física reportada a Canal 5 al Servicio de la Comunidad.

(Z)
Zapatillas: Artificios de suicidio.

No se pierda próximamente el compendio de las "Frases célebres de las Locas-Complicadas" (Este espacio no se hace responsable de daños y perjuicios psicológicos. Aplican restricciones).

Se coleccionan apóstoles

2008-12-02T21:41:00.000-08:00

A los 11 años me gustaba Jesús. Pero como buen Mesías se sacrificó por los hombres... Y se hizo gay.

Simón era tierno, pero nunca me gustó. Descorazonado decidió alejarse para siempre: se cambió dos butacas detrás de la mía.

El primer Juan tenía los ojos verdes y una Tutsi pop en la mano cuando me pidió que fuera su novia. Yo tenía 13 y él 14. Mi madre me abofeteó cuando se enteró. Yo juré amarlo por siempre. Duramos un mes.

El primer Pedro me confesó su amor saliendo de la secundaria. Pero que me escondiera las libretas y me molestara en clase me pareció todo, menos la señal de su tórrida pasión. Por eso ni ser apóstol lo salvó de que lo mandara al infierno.

En el microcosmos preparatoriano, el segundo Juan era lo más cercano a un librepensador. Creí enamorarme, y cuando no me hizo caso, pretendí padecer desamor. Un reencuentro seis años después, me hizo cuestionarme seriamente el grado de miopía que seguramente padecí como para haberlo visto guapo. Fue aquí cuando perdí una oportunidad con el bíblico Isaac, a quien no miré a causa del segundo Juan.

Después vino el primer Andrés. Gusto mutuo, filósofo, el más inteligente y culto de todos los apóstoles… Una bicicleta que alguien más me pedaleó. Fin de la historia.

“Intenso” es la palabra con la que definiría al apóstol dueño de un nombre que no revelaré, pero que besaba como Judas Iscariote. Su lengua era traicionera, sus manos buscaron 30 monedas de plata en mi ropa y su boca supo mezclar el cielo, el infierno y el vodka.

Luego llegó el que contradijo al Génesis, ya que el segundo Pedro fue el primero de los hombres. Ciertamente éste apóstol poseyó las llaves del cielo. Pero fue desde esa misma altura que descendí en caída libre y me estrellé contra el asfalto.

El peor de todos fue el tercero de los Juanes. Después de varios meses de mi depresión y ante cuatro semanas de su diaria insistencia, accedí a salir con él. Tres horas después de escuchar sobre el único tema que dominaba (él mismo) quedé lista para terapia intensiva de electroshocks ventriculares ante los espasmos cerebrales que me causaron sus “razonamientos”.

Un apóstol cubano, músico y sin nombre, hurtó un beso de mis labios desprevenidos; y sin querer, me convirtió en una coleccionista internacional. (Aleluya).

Luego vino el segundo Andrés, a quien —lo juro— sólo iba a entrevistar. (El periodismo me ha dado tanto…).

Oración de despedida:
La coleccionista resucita de entre los muertos por desamor y se sienta a la derecha de cualquier padre. La vida sigue y su reino no tendrá fin.

Oración exegética:
Como buena coleccionista, quien suscribe aclara que este espacio es más bien un aviso de ocasión para aquellos nombrados Santiago, Bartolomé, Felipe, Mateo, Tomás y Pablo, aún ausentes en esta colección.

Aplican restricciones. Amén.

Cómo satisfacer a una Loca-Complicada

2008-11-19T20:39:00.000-08:00

De la columna "Hija de la Mala Vida" del periódico Portal

Como lo prometido es deuda, he aquí el manual de “Cómo satisfacer a una Loca-Complicada”, que para fines prácticos abreviaremos como “LC”. Pero antes de comenzar pido la paciencia de mis amables lectoras, ya que como éste manual va dirigido a aquellos con inteligencia subnormal, deficiente y minusválida (también apodados “hombres”), será explicado lo más claramente posible en un intento —vano, pero al fin intento— de que comprendan el proceder de una LC.

Comenzaremos por esclarecer el significado del verbo “satisfacer”, que en el Diccionario-LC se define como: “Acción efecto de saciar una necesidad, deseo o pasión de la LC en cuestión (no necesariamente usando los dedos). O, en pocas palabras, hacer lo que el ejemplar femenino guste y mande”. Dicho lo anterior, comienzo.

1. Para satisfacer a una LC lo primero que debe entender es que son una subespecie femenina que nunca dirá exactamente lo que necesita, opina y siente. Por lo tanto, el subnormal (entiéndase hombre, es decir, usted) siempre debe especular.

2. Si nota un comportamiento extraño debe preguntarle qué le pasa. Si después de varios intentos la respuesta sigue siendo “nada”, significa que su LC está en calidad de bomba molotov y que de un momento a otro podría explotarle en plenos testículos. (Recomendación: aléjese inmediatamente y cuénteselo a quien más confianza le tenga).

3. Por mucho que su LC le repita que detesta los catorces de febrero y los aniversarios, si no tiene un detalle en éstas fechas corre el riesgo de ser circuncidado con un cuchillo de mesa.

4. Pedirle a una LC que le cocine significa un pellizco de huevo. Pedirle que le planche una camisa, la muerte.

5. Nunca, pero nunca —y esto es inamovible— le limite el consumo de bebidas embriagantes, o usted podría fenecer con una dentadura en la yugular.

6. Evite hablar de sus exnovias o de mujeres que le gustan. Y ruegue a Dios para que su ínfimo sentido común le permita no compararlas. Si ya lo hizo, asuma de una vez que el único contacto que tendrá con ella, será el puño de la fémina en su ojo.

7. Cuando una LC lo güeyé, lo zapé, no lo mire o se le esconda, significa que le está coqueteando. (Nota aclaratoria: si sólo se le esconde, entienda, no se está haciendo la difícil, significa que usted le causa el mismo efecto que un segundo mes de embarazo, es decir, náuseas).

8. Agarrar sin pedir prestado constituye una falta muy grave, pero pedir prestado antes de agarrar lo convierte en un reverendo maricón.

9. Importante: una LC presta sólo cuando quiere, pero no siempre quiere cuando presta.

10. Si en el momento de la actividad física vigorosa nota cutis de chayote en las extremidades inferiores de una LC, es signo inequívoco de que no quería jugar al balero con usted. (Recomendación: evite comentarios y dése por bien servido).

11. A continuación la respuesta instintiva de una LC ante ciertas palabras: “Osita”=Tarado. “Gordita”=Tu abuela. “¿Me quieres?”= En salsa verde. “Arréglate”=Pícatelo, y “Baby”= Maricón.

12. Para impresionar a una LC asegúrese de tener un buen tema de conversación (nota: hablar sobre sí mismo durante tres horas no es interesante).

13. Antes de abordar temas de literatura, pintura, música, periodismo, política, feminismo, entre otros, asegúrese de saber de lo que está hablando. Si no tiene idea alguna de lo anteriormente mencionado, usted padece de “falta de agriCultura”. (Recomendación: cultive sus áreas verdes).

14. Las LC están en peligro de extinción (igual que los leones marinos), si tiene una, cuídela. Si lo que quiere es matarla, por lo menos que sea a macanazos, si no ¿qué chiste?

15. Las LC son una eterna contradicción, así que ni se esfuerce, nunca las entenderá por completo.

16. Y finalmente, el mejor consejo para satisfacer a una LC es intentar hacerlo, porque aunque no lo logre, por lo menos podría pasar por tierno (eso funciona como paliativo a su estupidez); pero no exagere, porque podrían mandarlo a ver gansitos, por maricón.

No se pierda próximamente el "Diccionario de una Loca-Complicada". (Este espacio no se hace responsable por daños y perjuicios psicológicos. Aplican restricciones).

Cómo perecer ante la crisis en 10 fáciles pasos

2008-11-19T20:21:00.000-08:00

De la columna "Hija de la Mala Vida" del periódico Portal

La crisis del norti se echa pa’ca y los mexicanos decimos “no ma...”. Pero tan asustados estamos que seguimos embarcándonos con tarjetas de crédito que no significan sino deudas, hartas deudas. Y es que gringolandia no sólo nos ha heredado muertos en la frontera y complejos de inferioridad, sino su forma de consumo; oséase el “compre hoy y pague mañana”, que se traduce como “consuma hoy y muérdase las uñas mañana”, porque para pagar, está como Salinas de Gortari, o sea pelón.

Pero si usted siente ferviente optimismo y cree en los comerciales de Televisa de que “esta crisis no nos va a vencer”, aquí le dejamos ir —sin albur— las 10 formas infalibles con las que se puede acabar viviendo bajo un puente. ¡Ah!, pero si su objetivo es estirar la pata en esta crisis, no tiene más que seguir al pie de la letra los siguientes consejos y conformarse ante la ineptitud del gobierno para crear políticas públicas eficientes.

Inciso uno. Tramite tarjetas de crédito y úselas indiscriminadamente comprando cosas que no necesita y que no puede costear (los calzones caros, los productos de Waldo’s Mart y el psicólogo del perro entran en esta categoría).

Inciso dos. Asegúrese de que su tarjeta sea Scotiabank, HSBC, Banamex, American Express, BBVA Bancomer, Santander y sobre todo de Invex (o sea las que dan en las tiendas departamentales) ya que son éstas las instituciones bancarias que cobran los intereses más altos —sobre todo la Invex en la que se paga hasta dos y medio más veces que en las otras—.

Inciso tres. Pague siempre el mínimo de sus tarjetas, así sólo estará abonando los intereses y su deuda se extenderá por años.
Inciso cuatro. Nunca haga presupuesto de nada. Aplique la de las abuelas: los lunes trague como rey y el resto de la semana como buey.

Inciso cinco. No ahorre. Eso es para los subnormales no saben disfrutar la vida. Reviéntese su quincena en garnachas, antros, donaciones al Teletón, zapatos de mil varos y salas de cine VIP. Total mañana “Dios dirá”, y si no quiere decir, siempre queda el recurso del tehuacán por la nariz para hacerlo hablar.

Inciso seis. Confíe sus ahorros a instituciones financieras de dudosa procedencia que conforme alzan la cortina la bajan. Métase a tandas, cajas de ahorro y préstele a sus conocidos (acuérdese que estamos hablando de dinero. ‘Ora que si quiere prestar otra cosa, pues cada quien sus Ignacias), ¡total!, el varo se da en macetas.

Inciso siete. No se haga de pólizas ni de seguros de gastos médicos mayores, así cuando se enferme o quede embarrando contra cualquier poste no tendrá manera de resolver sus problemas de salud, pero no se aflija acuérdese que siempre tendrá el recurso de pedir limosna.

Inciso ocho. Compre carros y casas a crédito a pagos mensuales que no pueda solventar, así se lo irán tragando los intereses de manera rápida y fácil.

Inciso nueve. Para salir del paso no dude en empeñar o sacar préstamos en Monte Pío, Dondé, Caja de Ahorro Familiar y Elektra, en donde con una tasa de interés del 4.3 por ciento mensual, si usted sacó 9 mil pesos, al cabo de un año y medio y 230 pagos semanales acabará pagando más de 20 mil. Neta. Pero eso sí, en abonos chiquitos para pagar poquito.
Y por último, Inciso diez. Llegue tarde a su trabajo, póngale apodos a su jefe y rásquese los aguacates, para que en el 2009, con los recortes de personal, lo manden a “checar su mail”.

Ora que si quieren me quieren pelar, pélenme y si no pues vayan y... revisen su correspondencia electrónica.

Letras de este cuerpo

2008-04-26T16:22:00.000-07:00

Abre los ojos. Te quiero contar como fue todo. Pero voy a omitir la infancia, ese periodo profano. Aquel que me marcó para siempre, y en donde hice conciencia de que me quitaron algo que ya no encuentro.

Fue de los tres a los 10 años cuando las monjas me miraban lento. Andaban siempre de azul marino. La camisa blanca abotonada hasta el cuello. Sobre el pecho un cordón, y en él, la cruz opaca. El cabello corto, casi a rape, las manos limpias de anillos y pulseras. La boca lista para masticar con mesura y vomitar historias de santos para su contento.

Por las mañanas el rosario, la misa a las seis a eme. A las ocho Educación de la Fé. A las nueve Matemáticas, a las diez Español, a las diez y media recreo, a las once formarse en el patio: rezar tres Aves Marías y un Padre Nuestro.

A las once y diez Ciencias Naturales; y a las doce La Magnífica. "Glorifica mi alma al Señor, y se llena mi espíritu de gozo al contemplar la bondad de Dios mi salvador, porque ha puesto la mirada en esta humilde sierva suya…".

Te quiero contar como fue todo, pero voy a omitir la parte en la que los primeros desnudos que dibujé causaron revuelo. Quiero decírtelo todo, pero no quiero que sepas que la madre superiora me llamó "prostituta de los cuerpos", ni que me encerraron en la sacristía por dos horas, mientras los santos me miraban implacables con sus rostros escarapelados y sus ojos muertos.

¿Alguna vez has visto a San Martín de Porres, sin mano ni mejilla izquierda? O ¿a San Judas Tadeo, sin dedos ni bastón de hierro? Son santos castigadores, por eso bajaba la mirada para que no se enteraran de lo que había hecho. Me dijeron que había profanado a las mujeres del mundo, enseñando cómo eran sus pechos, dibujando los pezones y el vello púbico de un cuerpo pudento.

Quiero que lo sepas todo, pero no quiero que veas las cicatrices que me quedaron cuando se abrió el fuego. Si me quito la ropa y te muestro el pecho, tal vez alcances a ver lo que aún se halla escrito en mis senos.

Tengo una marca en la espalda y otra más en la frente. Ellas me escribieron palabras por todo el cuerpo. Quiero decírtelas todas, pero no puedo. Si volteas la palma de mi mano tal vez entiendas porqué después de aquel incidente, no volví a dibujar en seis años y tiré todos los bosquejos.

Si observas con cuidado, encontrarás maldiciones inscritas en mi vientre. Y en mis mejillas podrás leer capítulos enteros. Si me recorres la falda encontrás el Génesis tatuado en el muslo interno. En mi espalda en cambio, se dibuja el rostro de María siempre virgen. Lágrimas de Cristo corren del omóplato al suelo. Por eso me gusta la media luz, para que no puedas leer todo eso.

Pero que sea media luz por favor, la oscuridad total es un tormento. "Si te portaste mal, nunca mires debajo de tu cama", me decían. ¿Sabías que por la noche los demonios vuelan pegados al techo? Yo me enteré en primer año… Ya cuando se cansan se acuestan junto a ti. Cara a cara. Por eso debes ser obediente y trenzarte el cabello antes de dormir, porque si no, ellos juegan en la noche a hacerte nudos ciegos.

Te quiero contar que yo aprendí a leer en ese colegio, leí "La vida piadosa de María" uno y dos, "El manual de Urbanismo", el de "Las Hijas de María" y por supuesto "La vida de la mujer cristiana". Aprendí a contar enumerando los días de adviento. Aprendí a sumar y restar las horas para salir corriendo.

Aprendí tanto, quisiera contarte todo lo que me enseñaron ("Las flores tienen pétalos, tallo, corola, estambres, filamento") pero ya no lo recuerdo. Ya no sé hacer raíces cuadradas y hace mucho que olvidé nombres y preceptos.

Pero recuerdo de memoria las preguntas del catecismo y sé muy bien a lo que huele una iglesia por dentro. Si hago un esfuerzo, la parafina vuelve a recorrer mi nariz, igual que el olor a incienso. Es un olor noqueante: comienza en las fosas y va subiendo. Después de media hora se siente un dolor punzante en los tabiques nasales que se desliza hasta la frente. Luego pasa por los ojos y cuando llega a los pómulos viene el mareo. Las ganas de vomitar son inminentes, pero hay que seguir rezando porque si no, Dios nos tiene preparado el infierno.

Pero ¿quieres saber la mayor enseñanza que me dieron?: El odio. Pero no cualquier odio, el genuino, el que no tiene medias tintas, el más fácil, el más sincero. El que le profieres a quien miras al espejo.

Te cuento esto, aunque sin quererlo, porque no tengo más remedio. Necesito una piel distinta, donde pueda escribir de nuevo. Una sin tantas cicatrices, una que no sea un remedo. O tengo necesidad tal vez, de trazar nuevas heridas, de ocultar bajo nuevas marcas las otras que no puede borrar el tiempo.

Creo que finalmente no te he dicho nada, se me ha olvidado para qué hablaba de esto. ¡Bah! Ignóralo y dame un beso. Pero cúbreme con la sábana blanca, que el sol está a punto de entrar y mostrarte las palabras de mi cuerpo.

Gana reportera de Portal beca del Centro Toluqueño de Escritores

2007-12-04T18:29:00.000-08:00

(Pos bueno, yo no quería hacer escándalo pero saliendo en el periódico... Creo que ya es inevitable, ja. Tons a los que entran pa'ca les comparto mi felicidá. Yo os ama bin laden. Y pa' que se enteren bien del chisme ai les dejo la nota que escribió Laura Zúñiga secretaria del Centro Toluqueño de Escritores y Jefa de Redacción del periódico Portal. La nota salió en la página de interné y fue la portada de la edición impresa. O sea, tuve mis cinco minutos de fama, ya puedo morir tranquila jajajaja).

Sol Rubí Santillana Espinosa, originaria de Temascalcingo, estado de México, se adjudicó la Beca de Invierno para Narrativa 2008 del Centro Toluqueño de Escritores, así lo dio a conocer Laura Zúñiga Orta, secretaria de dicha asociación. Sol Rubí Santillana Espinosa es reportera de Portal desde enero de 2007.
Desde 1983, el CTE convoca a los escritores de la entidad a participar en el que se ha consolidado como el certamen literario más importante del estado de México; ya que año con año ha permitido la identificación e impulso de nuevos valores literarios en la región.
En esta edición, el jurado, integrado por los escritores Doris Camarena, Ricardo Becerril —miembros del Consejo Editorial de la Revista La Mandrágora— y el poeta José Falconi —de la Editorial Pestañeo Oscuro—, consideró por unanimidad que de los 29 proyectos remitidos, "El año de las larvas", amparado bajo el pseudónimo "Sabina Luz", es el más viable a desarrollarse debido a la coherencia de la propuesta y la calidad del material inédito presentado.
La plica de identificación fue abierta el pasado sábado 1 de diciembre por Eduardo Osorio y Laura Zúñiga Orta, presidente y secretaria del CTE, respectivamente, en presencia de la asamblea de asociados. La ganadora, Sol Rubí Santillana Espinosa, recibirá durante 10 meses un apoyo económico de cuatro mil pesos mensuales para escribir "El año de las larvas", además, será asesorada por un tutor establecido por el CTE. Al término de la beca se publicará un libro con tiraje mínimo de mil ejemplares.

Manual de las locas-complicadas

2007-10-31T18:54:00.000-07:00

De la columna Hija de la Mala Vida, del periódico Portal

Denuncia ciudadana que explica la imposibilidad de algunas para ser "mujeres normales".

Si usted se identifica con cuatro o más aspectos de los abajo citados, significa que ¡ya se jodió! Usted es una Loca-Complicada que necesita un psiquiatra (o por lo menos una caja de kleenex y unos buenos chocolates).

1. Las Locas-Complicadas difícilmente saben cocinar, o dominan lo básico para malalimentarse a sí mismas o a su gato o perro (entiéndase por lo básico chanduises, quesadillas y agua de Tang).

2. Huyen cuando quiere quedarse.

3. Un "no" significa "sí". Y más importante un "como veas" significa "ni se te ocurra hijo de tu ¿¡%&$"!* progenitora".

4. Detestan las telenovelas pero aman hacer melodramas.

5. Odian la superficialidad pero –si su breve economía se los permite– pueden ser presas de ataques de compras (léase consumir cualquier porquería).

6. Pueden estar ganosas pero no querer setso.

7. No tienen el más mínimo reparo en salir a la tienda en pijama.

8. No dudan en saltar del coche antes de que algún "caballero" se le ocurra la "brillante idea" de abrirles la puerta.

9. Aman las películas lacrimógenas pero les cagan los finales felices.

10. Duermen de día y debrayan de noche.

11. Gustan de alcohol en exceso, pero les molestan las margaritas, las piñas coladas y todas esas bebidas que se consideran "de mujeres".

12. Pueden besar a un hombre y un minuto después sentir la súbita necesidad de castrarlo.

13. Tienen un récord de 10 segundos para imaginar una vida entera a lado de alguien que acaban de conocer hace dos instantes.

14. Sus deportes favoritos son las chaquetas mentales, el autosabotaje, el masoquismo y la autoflagelación.

15. Se practican el psicoanálisis unas a otras y no son capaces de seguir sus propias prescripciones.

16. Consideran que resto de las mujeres que no son locas-complicadas son "zorras de a peso".

17. Nunca, pero nunca –y es regla de oro– van al baño solas.

18. Su mejor consejo es "¡cógetelo güey!".

19. Compran ropa que nunca usarán.

20. Su mejor defensa contra la insatisfacción es hablar de "tamañitos".

21. Se desnudan en las pedas femeninas.

22. Dominan el arte de quitarse el brassier en cinco fáciles pasos: tirante, tirante, broche, extracción por debajo de una manga y vueltas de la prenda en el aigre. (Nunca con fines prácticos).

23. Odian los catorces de febrero, la navidad y las fiestas familiares.

24. Frecuentemente escuchan frases como "A ver si este año sales", "A la próxima te rifamos", "Ésta no sale ni en tómbola", "¿Y tú pa cuándo mi’ja".

25. Son poseedoras de una glándula atraecabrones.

26. Cuando les gusta un hombre: lo golpean, lo güeyean, lo zapean, no lo miran, se le esconden y no le coquetean.

27. Su manda es "besar un sapo en cada fiesta".

28. Nunca, pero nunca podrían ser buenas amas de casa.

29. Entre amigas suelen rolarse al "cabrón en turno".

30. Si van a salir y están seguras de no querer tener sexo, no se depilan las piernas (les funciona como irrefutable método de abstención).

31. Cuando tienen sueño van a la papelería y piden dos pliegos de papel lustre (chiste local).

32. Y por último, aseguran que el amor no existe, aunque conservan la esperanza de que algún día su glándula atraecabrones les acerque a uno que no lo sea tanto.

No se pierda próximamente el manual "Cómo satisfacer a una loca-complicada". (Este espacio no se hace responsable por daños y perjuicios psicológicos. Aplican restricciones).

de...

2007-10-08T19:49:00.000-07:00

de los sueños

2007-10-03T00:29:00.000-07:00

Las mustias

2007-09-17T20:57:00.001-07:00

De la columna “Hija de la Mala” del periódico Portal

Andan por ahí muy orondas, moviendo los hilos de sus marionetas, diciendo “¡no por faviurs! Soy decente”, pero con las extremidades inferiores en ángulo de 140 grados.
Nunca falta la miradita inocente de siete pestañeos por segundo y sonrisita de aniceto fruncido. Clásica táctica de “no me toques” al tiempo que se desabotonan la blusa.
“Es que tu mamá no me quiere”, “Qué guapo eres, lástima que tengas novia”, “Amiga ¡eres lo máximo!, aunque medio idiotita en la escuela”, “No me gusta, pero como quieras” y “Soy virgen”, son las frases comunes.
Estimado público, si ha visto estos rasgos en alguna mujer cercana temo comunicarle que se encuentra usted ante una auténtica mustia. Lo cual no es grave, no se asuste, no lo van a contagiar de rabia o algo por el estilo (pero cuídese de la sífilis y de la gonorrea).
Aunque también hay hombres, este gremio está consolidado mayoritariamente por mujeres. Ellas trabajan incansablemente para conseguir lo que quieren en el trabajo, en la familia y especialmente con sus parejas.
Su forma de operar es sencilla: se fingen perfectas. Ello en la cultura mexicana significa: inocentes, vírgenes, sonrientes, inofensivas y medio idiotas. ¡Ah! Pero detrás de esa careta de dulzura y sumisión se encuentra una meretriz degenerada que mide cada uno de sus movimientos para conseguir sus objetivos.
Y pululan que ¡qué bruto! Andan por la vida poniendo cara de “no rompo un plato” mientras mueven sus hilos por debajo del agua, haciendo babear a más de 10 idiotas al unísono que por más que una —como vieja entrenada y conocedora de las artes de las mustias— les explica, los entes masculinos nomás no captan cómo este tipo de mujeres tienden sus telas de araña y utilizan sus mejores recursos para atraer presas de todo tipo (porque hay algunas tan hábiles que terminan tragándose a otras mujeres).
Estas mujeres son inteligentes y ampliamente hábiles, que le dan vuelo a la hilacha y al día siguiente salen en la representación de semana santa sin que nadie sepa de sus andadas (esas son las peores), no se embarazan (no son idiotas) y sobre todo se casan por la iglesia, cumpliendo los ritos sociales marcados.
Las más traicioneras, ladinas y mentirosas, son las que terminan en el altar de blanco (con el cuate perfecto, bueno perfectamente idiota y machista) y las que tienen puestos altos. En sus currículum dice: “Extrema habilidad para lamer pelotas y fingir que no pienso”.
Para una mujer es mucho más fácil detectar a una mustia que para un hombre, porque sabemos cómo operan. Basta una sonrisa o un comentario para que el cobre brille en su bienestar fingido. Pero —aunque son tremendamente desesperantes— ¿podemos juzgar a las mustias?
¿Qué putas podían hacer las mujeres en un mundo falocrático? En este planeta en donde la pureza y la sumisión parecen ser características inherentes a la presencia femenina. Las mujeres no podían reaccionar de otra manera que fingiendo ser lo que no son con el objetivo de conseguir lo que quieren.
Son exasperantes, sobre todo porque alimentan abundantemente el “deber ser” que ha impuesto la sociedad al género, y además porque ¡les funciona! Aún con todo lo que se ha evolucionado, la sociedad sigue con los mismos prejuicios y las mustias —aunque cabronas— conminadas al mismo rito milenario en el que cierran el hocico y consiguen lo que quieren pero a costa de su autenticidad.
Las mustias son tristes, en verdad, nunca idiotas, pero es descorazonador verlas en acción, en su papel humillante, siendo lo que no son, y consiguiendo lo que quieren, inconscientes víctimas de una espiral social que no se detiene mientras ellas no entiendan que no tienen porqué fingir.
Queridas mustias: No pasa nada, neta, siempre y cuando logren superar el trauma del “¿qué dirán?”. Se puede ser una auténtica hija de puta y conseguir lo que se quiere, pero de frente, y sin andar pestañeando a lo imbécil. Deveritas.

de los efectos secundarios

2007-09-17T20:56:00.001-07:00

Dedos mágicos

2007-09-17T20:54:00.000-07:00

De la columna “Hija de la Mala” del periódico Portal

No cabe duda, de que los hay los hay. Esta inocente mujercita le hizo la parada a un taxi porque —para variar— se le había hecho tarde.
“Buenas tardes”. “Buenas, muy buenas”, respondió el taxista. Armada con un espejo de mano y rímel, la reportera inició el habitual trabajo de hojalatería y tlapalería de jeta, pero ya trepada en el taxi.
“Para qué se pinta, no le hace falta. ¿Fray San Buenaventura Merlín? Ahorita la llevo”, dijo el calvo conductor. “Sí, gracias”, respondió la reportera, “no tiene porque darlas”, dijo el taxista sonriendo en el retrovisor. “¡Ah chinga!”, pensó la reportera “no sé porqué, pero tengo la leve sospecha de que este güey me estaba albureando”.
“¿Ya vio lo que dice en esa casa? ‘Se rentan cuartos para señoritas’. En este tiempo las señoritas son como negritos en el arroz ¿no cree? A ver cuénteme”. Y un foco rojo se encendió en la choya de ésta que escribe.
“¿Fue lo que usted esperaba? ¿Fue brusco? ¿Le gustó?”. ¡¿Cuac?! esta imberbe no podía creer lo que estaba escuchando, no llevaba ni 10 minutos de conocer al fulano y éste ya estaba tratando de iniciar una conversación non santa. Y no es que esta que escribe se precie de ser decente, ni —bendito sea Alá, Buda y Diosito Bimbo— es miembro activa del club de la vela perpetua, pero esto...
Los albures constituían parte elemental de la plática del individuo, que como buen ejemplar masculino consideró que su calva, su panza desparramada y sobre todo su finísimo sentido del humor, constituían un atractivo arrollador para esta que sin saber bien a bien lo que estaba pasando se comenzó a reír de la situación.
“¿De qué se ríe? Está usted bien bonita. Mire nada más que carita de ángel. Pues ya ve que yo no estoy tan mal... Y usted no está de mal ver, y de mejor tocar...”. ¿QUÉ QUÉ? “No es por nada pero a mí me dicen el “Dedos mágicos”, completó.
Surrealismo en todo su esplendor.
“Too much, demasiada información, gracias”, respondió la reportera. “Métase por esa calle, sí aquí es. Aquí me quedo”, dijo sacando atolondradamente los 20 varos que la separaban de la libertad.
“Sí como no, yo la llevo a donde quiera. Si me dice a Milán, a Milán, o a Paris. A dónde quiera. ¿Vive ahí donde la recogí?”, dijo soltando una carcajada. “Brincos dieras güey”, dijo la reportera para sí entregando el dinero. Afortunadamente la jefa de redacción de éste periódico acudió pronta al llamado del timbre. Y el don Juan de pacotilla se esfumó.
La reportera, estaba verdaderamente atónita y aún subiendo las escaleras seguía riéndose de lo ocurrido. “¿No tendrá espejos en su casa?”, se cuestionaba “o ¿quién le dijo que albureando a una mujer podría conseguir favores sexuales?, ¿habrá tomado algún curso?, ¿eso le funcionará con alguien?”.
Ahora que el hámster que habita en mi cabeza se ha repuesto de la impresión y ha vuelto a correr, puedo aseverar que me habían dicho cosas desagradables y ridículas, pero los comentarios de don Paco... don Pacotilla, superaron por mucho todo lo antes acontecido.
Dos que tres veces me habían dicho “güerita”, “preciosa”, me habían querido invitar “un refresco”, le habían gritado “¡socio!” a aquel individuo que me toma de la mano por la calle, y hasta una vez —también otro taxista— me había propuesto que lo “acompañara” a Observatorio, con no se qué pretexto.
Pero nunca, óigase bien, nadie me había pedido que le relatara la primera vez, ni me habían albureado con tal desfachatez y mucho menos se habían preciado de tener “dedos mágicos”, todo en menos de 10 minutos.
Y por eso, señor taxista de hace dos días, de verdad, no es mala onda, pero permítame decirle que se ha inscrito usted en mi pasado como el peor conquistador con el que me haya topado. Neta.

Homenaje con sabor a atolito

2007-08-30T22:04:00.000-07:00

Una mentada, atole con el dedo, eso y nada más resultó el supuesto homenaje al muralista de Calimaya Miguel López. (Acótese aquí una malévola carcajada calimayense). Disculpe usted estimado lector, pero es que hay "ofensas" y "mentadas", y el homenaje mencionado se ubica en la segunda clasificación.
La verdadera intención de estas letras es hacer patente la actual tirria que les profeso a los homenajes -principalmente cuando vienen de ayuntamientos calimayenses-. Y es que usted no está para saberlo ni yo para contarlo pero figúrese que asistí el lunes pasado al homenaje de don Miguel López, muralista de Calimaya.
Don Miguel es pintor por herencia. Desde 1920 su abuelo, tío y papá comenzaron la tradición de pintar la escalinata de la iglesia del Señor del Calvario en Calimaya. Usted se preguntará "¿cómo que una escalinata?", pues sí. Don Miguel elige una litografía con motivos bíblicos y saca "sobre medida" la imagen. Es decir, la litografía partida en centímetros se convierte después en metros de pintura en el borde de los escalones, que desde lejos dan una vista panorámica impresionante.
El muralista cambia la imagen cada año para las fiestas patronales y desde hace 24 que renueva la pintura convirtiéndola en arte. Pero aquí viene lo interesante del asunto, don Miguel es albañil. Sí, leyó usted bien. El muralista es un hombre tan sencillo como grandioso, ya que sus murales han logrado convertirse en tradición y volverse símbolo de Calimaya. Pero eso no le importa a nadie, no, no, no.
Yo de verdad no entiendo porqué el Centro Cultural Regional de Toluca junto al ayuntamiento de Calimaya programan un "homenaje" a las 5:00 de la tarde y a las 5:30 siguen colgando telas y poniendo templetes.
Tal vez no me suba el agua al tinaco, pero de verdad no entiendo porqué el presidente municipal de Calimaya Oscar Hernández Meza, llegó hasta las 6:40 de la tarde para iniciar la ceremonia y todavía con tamaña y cínica sonrisota. ¿Se le atravesó una manada de cebras salvajes? ¿Lo raptó la Tigresa para casarse con él? O ¿es que acaso se le hizo tarde porque no le salía el doble nudo del macramé? Así lo hubiera mandado llamar Bush para que lo sucediera, el retraso de una hora y 40 minutos resultó una total falta de respeto y un abuso a la sencillez y humildad de un hombre y de su familia.
Otra cuestión que no me cabe en la cabeza es ¿por qué el homenajeado no se fue? (Para las pulgas de esta que escribe -sí, tengo pulgas, y muchas-).
Sobra decir que la gente se desesperó y lo que hubiera podido ser un gran reconocimiento para el muralista, se convirtió en una eterna espera a la que sólo resistieron los familiares del homenajeado y esta pulgosa, más por fraternidad al recién conocido don Miguel que por respeto a un homenaje que se convirtió en un despliegue de prepotencia.
Y es que la sonrisa de Oscar Hernández resultaba inverosímil. Llegó muy orondo sin saludar siquiera al homenajeado, sin disculparse con la audiencia y sobre todo sin palabras que valieran la pena escuchar.
El personal del Centro Cultural Regional se paseaba de un lado a otro sin saber qué hacer. Pero señores, la respuesta era simple: si don Miguel y su familia estaban esperando, un vasito de agua a nadie se le niega. Después en el presidium, en la orilla por cierto, el muralista lucía desencajado, nadie lo saludó, nadie cruzaba palabra con él.
Luego los discursos: ninguno de los miembros del presidium parecía conocer la obra del artista, ninguno, más que el presidente (pero es que ya sería mucho si no). La coordinadora de casas de cultura Gabriela Sánchez Villegas, pronunció dos o tres ideas (sin mucha idea por cierto), pero con abundantes muletillas "Asimismo esto", "Asimismo lo otro".
Pero la cereza del pie fue el reconocimiento entregado. Hoja blanca: 20 centavos. Impresión en cybercafé: 2 pesos. Folder amarillo: 3 pesos. Tener un homenaje al aventón: no tiene precio. Señor presidente municipal: una placa sencillita no es cara, de veras. Las arcas de Calimaya no serán desfalcadas por 200 o 300 pesitos que se gaste.
Yo me pregunto ¿le hubieran hecho lo mismo ya no digamos a un pintor reconocido sino a un político como Enrique Peña Nieto? ¿Por qué andaba tan contento señor presidente? ¿Por qué sabe "diferenciar" entre un político y un artista humilde? Le llaman diferencia de clases ¿verdad? Pero lamento informarle que ese concepto retrógrada no tiene nada que ver con el respeto.
El patrimonio cultural que está aportando a Calimaya don Miguel es grandísimo, y no puede dedicarse a la pintura porque tiene de darle de comer a su familia. Por eso sigue siendo albañil. Don Miguel nunca estudió pintura, las circunstancias no lo dejaron, las becas nunca aparecieron y el apoyo del ayuntamiento o del gobierno nunca ha existido. ¿Cuántos "Migueles" habrá en nuestro estado que sin apoyo real y subestimados conminan su talento al anonimato, y con ello el progreso y crecimiento de la entidad al letargo?
Porque déjeme decirle don Oscar Hernández que una presea municipal no necesariamente significa impulso, un reconocimiento de 5 pesos con 20 centavos no es proyección para un municipio y un homenaje como el realizado, irremediablemente nos supo a "atole con el dedo".
Querido lector: un "reconocimiento" de $5.20 en lugar de un verdadero impulso (buena inversión ¿no?). Ni modo, así las cosas en Calimaya.

Placeres terrenales

2007-08-30T22:01:00.000-07:00

No hay en esta vida gozo más grande que el de los pequeños placeres. El día de ayer vi cómo un infante de no más de año y medio comía una desabrida sopa de fideo en su periquera. El chamaco esperó a que su jefa se descuidara, y en cuanto ella comenzó la conveniente tarea de papar moscas, con un movimiento rápido se colocó el plato de fideos de sombrero y soltó una sonora carcajada.
"¡Ay, no bebé!", dijo la alarmada madre "siempre me hace lo mismo. Ya agarró la maña de vaciarse el plato en la cabeza". La progenitora, apenada con los presentes, bajó al ensopado chamaco y se lo llevó a cambiar.
Sobre el hombro de su madre, el niño se fue enseñando una risa franca de varios dientes, con la satisfacción de alguien que ha hecho lo que le dio la gana. Volteé a ver mi sopa y temo decir que sentí una profunda envidia hacia el retoñito, ya que al contrario de él, yo sí me la tuve que tragar.
Sobra decir que le profesé un rencor apasionado, porque como yo "ya estoy grande" —bueno, al menos en frondosidad— me tengo que comportar. Aunque a decir verdad, nunca he sentido la necesidad del fideo en la cabeza, sí he tenido ganas de tirarme de panza en un charco o de acostarme a media alameda y quedarme getona a modo de cualquier indigente, por ejemplo.
Pero algo nos pasa precisamente durante la infancia. Todos los que nos rodean nos ayudan a frenar los impulsos, nos enseñan cómo. Represión, se llama. Pero bueno, como no podemos andar por ahí con fideo en la cabeza ni mojados por andarnos echando clavados abdominales, nos quedan otros placeres terrenales.
Yo por ejemplo, me consuelo en las gasolineras. No, no me doy pasones con gasolina, no es pa' tanto, sino que disfruto cuando los empleados lavan los parabrisas: el espectáculo del jabón rebajado haciendo pequeñas burbujas, después el chorrito de agua disolviéndolas y finalmente el jalador dejándolo todo seco, como si nada hubiera pasado. Eso la neta, me resulta cuasi orgásmico, si se me permite la analogía —y si no también—.
El "tssst..." de un cerillo al caer desahuciado al agua, o —aunque me mi mamá diga que me van a salir lombrices— comer pan con agua. El baile atolondrado de los granizos bricotenado por el pasto lo disfruto sin excepción año con año (claro que es poco placentero cuando la granizada te agarra en la calle y las bolitas de hielo te ponen una madrina que te sientes su ahijado).
Comerse primero el caldo y dejar al final la carne, pisar hojarasca que con su tronar moribundo nos llenan los oídos de crujiente placer. Hacer bombas con los chicles hasta que truenen y se peguen en labios y nariz. Morderse las uñas, retorcerse el cabello, comer con las manos y luego limpiártelas en la ropa.
Chupar un hueso de pollo, comerse una bolsa de palomitas solita, prender el despertador un día antes sólo para tener el placer de apagarlo a al día siguiente sabiendo que no tienes que levantarte temprano. Estirarte como los gatos en las mañanas.
Dormir desnudo, poner una canción innumerables veces y cantarla en calzones usando la escoba como micrófono. Caminar en medio de la calle de madrugada y mientras la brisa fría corre cortándote la cara. Sopear una concha en chocolate. Caminar encuerada por la casa nada más usando tacones.
Subir a la azotea a esperar a que amanezca, deshojar margaritas, el olor a tierra mojada. Comer garnachas, sentarse a ver gente. La desnudez hecha por manos ajenas, y el regreso de la ropa al cuerpo a través del mismo método. Pasar por una panadería cuando está recién salido el pan.
Maquillarse y peinarse sólo para verse en el espejo. Subirse el camión hasta que se termine el recorrido sin saber el rumbo. Un buen helado, meter las manos a un saco de arroz, ir al cine solo, hacer espagueti, desayunar hot cakes, meterse un dedo en la nariz. Llevarse al baño un libro, no bañarse los domingos. Echarle crema al café y observar el blanco invadiendo al negro.
Un cigarro, una buena plática y café. Apachurrar las pasta de dientes como se te dé la gana, dejar la cama destendida y volverte a acostar ahí. No lavar los trastes en una semana sin que nadie te moleste. Un masaje, un beso largo. Beber leche directamente de la caja, dormir con un gato —de los que maullan, claro—.
Beber más de la cuenta, bailar como una loca. Un abrazo materno, oír la carcajada de un bebé. Escuchar un "te quiero". que se resbale uno de los propios labios. Y por supuesto, despertar en la prisión de un abrazo.
De todo eso está compuesta la vida. No han vedado, nos han reprimido, pero nos quedan las pequeñas cosas. Nos quedan algunas otras formas de placer, nuestros "platos de fideo en la cabeza" que nos hacen entender que respirar, vale la pena.

de los dotes artisticos

2007-08-23T22:10:00.000-07:00

por si las flys

2007-08-23T22:09:00.000-07:00

Respuesta a una mentada de madre

2007-08-22T22:50:00.000-07:00

Ayer me mentaron la madre. Y es que es una verdad ineludible que no soy monedita de oro. Y si algo me caracteriza es que tengo de callada lo que tengo de prudente, o sea nada. Pero bueno, no puedo ser guapa, inteligente, modesta, y además silenciosa (es que no se puede tener todo en esta vida).
En el número 392 de la revista Acta Semanal, ésta que escribe, publicó un artículo intitulado “Miniadultos enajenados por el consumismo”, el que editado (o sea libre de leperadas) criticaba el concurso infantil “Miss Kidzania 2007” organizado por la Ciudad de los Niños en conjunto con Televisa. Ello para elegir a la niña que acompañaría a la Miss Universo 2006 al certamen internacional.
Pero también lo publiqué sin tapujos en éste nunca bienamado blog en donde se titula “Miss Kidzania 2007. La inconsciencia en todo su esplendor”. Este escrito fue encontrado por “alguien anónimo” a la que le ardió más allá del asterisco pasando por los puntos suspensivos. La interfecta dejó un “sutil” comentario, que reza de la siguiente manera:

“Estúpida toluqueña, insignificante luz de barriada:
¿Ardidita porque no ganó la pueblerina? ¡Ya te imagino!, debes ser una pobre vieja fea, gorda, naca, corriente, prieta y amargada, obvio que nunca vas a tener hijos; percibo tu poca educación y cultura. Seguro que tu infancia fue triste y amargada y no se te ha quitado, se te nota en tu paupérrimo escrito, que más que crítica es un atentado contra la infancia.
Me das lástima, pobre de ti, eres tan poca cosa que tienes que firmar tu infame escrito con un seudónimo, no te atreves a dar tu nombre ni tu cara, seguro eres de muy baja cuna, pinche toluqueña.
Quédate con tus comentarios, a nadie le interesa una naca corriente como tú. Pobre pedófila. Con tu hocico, porque el tuyo si es hocico, no sabes más que aniquilar con la mierda de tus palabras. Como me encantaría conocerte y constatar la mierda de gente que eres.
Se nota que tu padre te quitó la inocencia y te violó, y además de todo, te encantó, por eso tú si eres una puta. Si necesitas otro favorcito, avísame y ya verás qué rico me cago en ti.”

Tanta cordialidad y buenos modales me desarmaron, por ello me permito contestarle
Estimada señora: La neta, la neta, tiene usted razón. Llevé pompones, confeti y matracas pa’ que ganara la toluqueña y cuando perdió, la desolación me llevó a querer aventarme de un puente peatonal, pero desistí porque me acordé que hay un concurso el año que entra y chance y ora sí ganamos las pueblerinas (a la vio, a la vao).
En cuanto a la retahíla de “vieja fea, gorda, prieta, naca, corriente y amargada”, pues lamento decirle que se equivoca: no soy prieta. Todo lo demás, pa’ que más que la verdad, me gustan los tacos de suadero y la fantasía. Es cierto, soy alta y frondosa (y por cierto, nunca nadieeee se ha quejado. Ayayay). Y figúrese señito que soy rete corrientota, las palabras non santas son cosa de cada día. Y sí, lo acepto, soy amargada porque nunca me gustó Bambi, ni de chiquita.
¡Ah! pero eso sí, no soy de Toluca, soy de Temascalcingo Estado de México, lo que me hace no naca sino india patarajada tapuja bajada del cerro a tamborazos.
De lo de la infancia triste, si ¡qué caray! La verdad es que desde que cedí mi corona de reina de la primavera nada fue igual. De ahí me quedó el afán por alternar con la realeza, y por eso siempre voy al mercado ya que nunca falta el güey que me dice “¿qué onda mi reina?”. Eso me consuela.
En cuanto a lo de que firmo con seudónimo, pues no es que sea seudónimo, lo que pasa es que me llamo Sol y me quiero mucho, por eso me digo “Solecín” (tan chula yo, a ver ¿quién me quiere?).
Pero tengo una duda: eso de la “baja cuna” no lo entendí ¿depende de la altura a la que hayan tenido mi moisés? ¿Un metro es mucho o es poco? Y otra pregunta, aunque la cuna sea de cartón si está a dos metros y medio ¿ya es alta cuna?
Pero señora, eso de “pedófila” no ¿eh? Nunca me han gustado las niñas (nomás los niños, pero cuando ya alcanzan el timbre, es decir cuando ya son cancha reglamentaria). ¿O se está refiriendo usted a mi mala digestión? No señito, mire, eso no se llama pedofilia sino flatulencias.
Y no me violó mi padre porque soy adoptada. Mi mamá siempre ha dicho que a mí no me trajo una una cigüeña sino un perico.
Y eso de “puta” pues no se me da muy bien, aunque la verdad es que últimamente me he estado esforzando (Diosito Bimbo quiera que pronto lo logre).
Respecto a su último ofrecimiento... ¡señora!, no sabía que las adoradoras del dios Perisur fueran escatológicas. Y en eso de querer conocerme ¿no se le hace como que va muy rápido? No soy chica fácil. Pero bueno, si me invita unas chelas ¡pu’s nos las echamos!
Lo que sí es verdad es que nunca me había divertido tanto con una mentada. Aunque déjeme decirle que la verdad no peca pero ¡ah como incomoda! ¿Verdad señito?
Besitos, besitos.

De las flores

2007-08-06T12:56:00.002-07:00

Víctimas de la moda

2007-08-06T12:56:00.001-07:00

Encuestas recientes revelaron que las más insatisfechas con sus relaciones amorosas son las amas de casa

2007-08-06T12:52:00.000-07:00

de la maternidad

2007-08-02T12:16:00.001-07:00

de los discursos

2007-08-02T12:14:00.000-07:00

de los encuentros inesperados

2007-08-02T12:13:00.000-07:00

de las sex shops

2007-08-02T12:12:00.003-07:00

cualquier parecido con la realidad...

2007-08-02T12:09:00.000-07:00

lo de siempre

2007-08-02T12:03:00.000-07:00

para partirse la madre a gusto

2007-08-02T12:01:00.000-07:00

muerte espectacular

2007-08-02T12:00:00.000-07:00

del calentamiento global

2007-08-02T11:59:00.000-07:00

El principio del amor

2007-07-08T15:11:00.000-07:00

No tengo nada en esta vida. Mi departamento es rentado y mis muebles distan mucho de ser finos. Tengo dos pares de calcetines que han sucumbido a los embates de mis pies asesinos.
Pero, me queda la dignidad -¡ay Dios! Me sentí Pedro Infante en Nosotros los pobres-. Casi siempre es funcional que ningún hijodeputa te venga a decir lo que puedes o no hacer.
Y es que gozo de cierta libertad. Tres o hasta cuatro días de siete, duermo hasta las nueve o diez y me levanto para iniciar la jornada, que usualmente se prolonga hasta la madrugada -no, no trabajo de puta sino de reportera (Alabaré, alabaré...). Aunque la inauguración del Tacón Dorado sigue pendiente-.
Hay días que trabajo mucho, hay otros que trabajo menos. Hay días que disfruto cada instante de mi chamba, hay otros que se me retuerce el hígado. Pero ahora publico -algo, que por cierto, siempre quise hacer-.
Se oye decir que el periódico en el que estoy es de lo más furris (o al menos así se le conoce en el gremio periodístico). Pero me leen.
Antes, cuando trabajaba en Acta Semanal, llegué a recibir comentarios, felicitaciones, mentadas y hasta una respuesta del Ayuntamiento de Toluca por un artículo que saqué (benditas las subversiones).
Me persiguieron un par de drogadictos cuando reporteaba en Infonavit San Francisco. Estuve cuando vino el alcalde de Nueva York a Toluca y vi como una reportera gringa lo acorraló con preguntas. La admiré. Me infiltré en las clínicas de aborto clandestinas fingiendo que quería realizarme uno. Todo por la nota.
Entendí porque a los noteros les dicen "la runfla". Los empujones, las mentadas, las rechiflas, todo es parte del folclor informativo. He podido hablar de Temascalcingo, mi pueblo. Escribí sobre las vejaciones que sufren las familias de los narcotraficantes y que mostraban el otro lado de la moneda. Hablé sobre las piedras que aplastaron el futuro de tres familias que vivían el pie del cerro de Miltepec.
He conocido y entrevistado a personas de lo más interesantes: a Manú Dornbierer, famosa periodista y escritora que desde 1973, a Francisco Gárate del PAN, al actor Héctor Bonilla, al dramaturgo Carlos Olvera, al compositor Eduardo Gamboa, al poeta argentino Pedro Salvador Alé, al escritor Humberto Florencia, al escultor Fernando Cano y su esposa Martel Cano, a diversos directores de teatro mexicanos y franceses, y a un niño prodigio mexiquense que toca en el extranjero.
Pero también conocí a los ancianos que trabajan como cerillos en los supermercados. A los habitantes de Miltepec que se quedaron sin nada. A "la Mari" que pepena el futuro de sus hijos en los basureros de Toluca. A los funcionarios de Jocotitlán y de Ixtlahuaca que ignoran que el Distrito Federal se chupa los mantos acuíferos mexiquenses. A Carlos Fabre director de Protección Civil, que aseguró se atendía el caso de las piedras de Miltepec y en donde por supuesto, nada sucede y las personas siguen en riesgo se ser aplastadas.
A don Antonio, de San Pedro de los Limones, que junto con muchos más, acampa en las banquetas del Hospital de la Mujer en Colón, porque no le alcanza para un hotel, mientras espera que su familiar enfermo sea dado de alta. Al "Fercho", conveniente seudónimo para un ex integrante de pandillas, que participó en peleas callejeras y contribuyó a la decoración de Toluca tiñendo de carmesí su calles.
Saber que Toluca tira desde dinero hasta piernas humanas y fetos a la basura no es un dato común. Ni tampoco saber que a las niñas de hoy, la parte que más les gusta de la República Mexicana es Perisur. Ni que en Infonavit los comerciantes tienen que pagar una cuota diaria a drogadictos por protección a sus negocios.
Lo único que tengo son las letras y lo que puedo hacer con ellas. Usar la sátira, la ironía, el análisis. Pitorrearme de lo que no me gusta, ensalzar lo que se merece las palmas. Hacer justicia siquiera en una parte de la opinión pública. Pugnar por el arte, por la ecología. Por todas esas cosas que a pocos les interesan, pero que no por ello dejan de ser importantes.
Y aprendo, aprendo todos los días. Me he dado madrazos. He visto como se los atizan a otros y aguantan vara. Me han dejado con la pluma y la libretita en la mano por no dar una declaración. He visto asomar el colmillo a más de un político y -bendita sea mi suerte- de más de un periodista.
Las puertas me han rozado la nariz en más de una ocasión. Pero tal vez la más dura de las fallas ha sido la propia. Cuando las letras ya están impresas. Ver los errores cometidos no te hace sino desear que todas las ediciones desaparezcan. No se puede dormir tranquila. Al día siguiente te levantas con cruda ortográfica, con resaca de letras. Repasas una y otra vez la impresión y dices "no lo vuelvo a hacer".
Hay días que repudio mi suerte y otros que me siento verdaderamente afortunada. No sé sinceramente cuál será mi destino. No tengo ni la más mínima idea de dónde estaré en diez años. Pero después de que el sistema tec me escupió al mundo laboral, de las severas crisis, de las bofetadas inesperadas, de un terrible inicio de año, por fin, ayer descubrí que por primera vez, en casi un año, me gusta lo que estoy haciendo.
Este trabajo me mantiene vagabunda, aunque no indigente. Me visto como se me hincha la gana (siempre y cuando no vaya a idioteces de la "socialitè") y publico casi todo lo que quiero y como quiero. Me he comprado libros y collares -mi único y eterno patrimonio-. Se me han abierto algunas muy convenientes puertas. Y últimamente me he sentido contenta con lo que hago. No satisfecha, hay que acotar, para eso falta mucho.
Eso sí, pululo entre dos mundos: entre una revista de sociales y un periódico estatal. Lo que me pone en situaciones extrañas. Un día estoy en un campo de golf comiendo mariscos y al siguiente camino por los tiraderos de Toluca para entrevistar pepenadores.
Un día veo el despilfarre de lana en fiestas de pésimo gusto de políticos como Humberto Benítez Treviño y Enrique Peña, y al día siguiente admiro una obra de teatro de las que deleitan y pasman.
(Joder, esto es como cuando me di cuenta de que me estaba enamorando de aquel individuo que me teletransporta a un universo algodonado).
Todo esto me confunde porque nunca pensé en el periodismo como una forma de vida, de verdad. No me gustaba, no me atraía, jamás me vi cazando políticos ni cuestionando funcionarios. Tampoco entrevistando personalidades del mundo cultural. Jamás. Me consideraba ¿cómo se dice? ¡Ah sí! Muy pendeja para esto. Y al periodismo un trabajo verdaderamente molesto.
Pero ahora que lo pienso, ni yo soy tan pendeja ni el periodismo es tan desagradable. Es más, creo que ya no me molesta, como al principio cuando llegué aquí. Mi arribo se debió a que la boa constrictor que me habita el estómago protestaba en contra de una alacena vacía. Y además claro, en contra de la inexistencia de una alacena en sí misma. (Afortunadamente la boa ya está tranquila. ¡Ah!, y ya tengo una alacena).
No se que vaya a suceder. No sé hacia donde vaya mi vida, pero es una realidad que esto ya me gusta (dicen que así comienza el amor). Y todavía no cumplo ni seis meses. Pero sospecho que me estoy enamorando.

Miss Kidzania 2007

2007-05-27T20:56:00.000-07:00

La inconsciencia en todo su esplendor

Niñas que parecían putas. Nunca nada igual. Modelos a escala, niñas “Rebelde” en miniatura con la papa zambutida hasta la garganta. Un despliegue de luces, pendejadas y mercadotecnia fue lo que se vivió en la final de Miss Kidzania 2007. Este evento lo organizó La ciudad de los niños en conjunto con Televisa, el CEA, Mexicana de Aviación, Sanborns y HSBC.

Todo para que Carolina Morán –o algo así– Nuestra Belleza Mundo 2006 (¿de quien o qué pex? Mía no es) tuviera un minireflejo que la acompañara a la sede mundial del concurso de belleza internacional. Las niñas desfilaron en una pasarela preparada especialmente para ellas. Los trajes casuales, los brillos en las playeras y los vestidos de noche resplandecieron en pechos planos de niñas sexuadas a la corta edad de los siete años.

Esto empezó desde hace ya varios meses con un casting. En él, 24 fueron seleccionadas para pasar a las eliminatorias. Las porras se organizaron, pero por más que gritaron no lograron que una niña muy obesa pasara, o que las de tez morena se colaran a las semifinales. No, fueron las rubias, de ojos claros o mínimo de tez blanca y pelo negro –condición que ya de por sí era pecado– las que trascendieron.

Las niñas pasaron por la supervisión de la Escuela de Talentos, de maestros de actuación y baile que les corrigieron la postura, las enseñaron a caminar, las maquillaron y a su corta edad las convirtieron en pedazos de plástico con una perenne sonrisa incrustada en el infantil rostro que ignora los crímenes cometidos contra su psique.

No puedo ser imparcial, lo siento. Pero me asqueó ver la manera en que estas imberbes que no han alcanzado ni la pubertad, fueran sometidas a tanta presión. Lilí Brillanti y Juan José Peña (sí, el del meneito) condujeron el evento. Existía una parte del concurso en donde escogían una pregunta y después se les pedía que bailaran o cantaran para que demostraran “su talento”. Y yo me pregunto ¿cuál talento? ¿El de caminar sin tropezarse?

¿Qué hicieron las niñas? Bailar Regueeton. Nueve de las doce finalistas eligieron bailar. Sus vestidos de noche no les impidieron contonearse como si tuvieran 16 calenturientos años. Sus manitas se recorrían torpes piernas y torso –paraíso para cualquier pedófilo–. Sus sonrisas se desplegaban ansiosas mostrando dientes de leche bajo brillo labial. ¿Que qué cantaron las que ni cantan? Rebelde y High School Musical. Sin comentarios.

Pero el as bajo la manga lo traía Karen Arellano, la última participante, que venía preparada para todas las respuestas “A mí encantan las dos cosas, bailar y cantar. Pero personalmente me gustaría recitar un poema”. Y fue entonces cuando me dije a mí misma: mí misma, aquí viene el momento chaqueto del programa. Pero la niña superó mis expectativas, ya que comenzó a recitar, no un poema del cursi de Ramón de Campoamor –como esperaba– o una jalada por el estilo –hubiera sido bueno–. No, comenzó a recitar ¡una cadena de mail! Y su reverenda madre o quien la haya preparado, no tuvo ni siquiera la decencia de que evitar que se aprendiera la parte de “si mandas este mensaje a todos tus conocidos harás el bien”. Sí, es real no lo estoy inventando. Tengo un convenio con la verdad, –o con lo que más se le acerque–.

Nunca, en toda mi vida había sentido asco por un niño como lo sentí por ellas. Sin embargo, los toqueteos o el seudopoema no fueron lo peor de la noche. Fueron las respuestas las que atacaron feroces mi ánimo. Por ejemplo, Lorena Gary, obesa, enchinada y maquillada, sonreía al público mientras Lilí Brillanti le preguntaba “¿A qué persona admiras más en el mundo?”. Con la papa en el hocico, Lore, no dudó en decir “A mi mami. Sí… es que osea, le digo ma’ me caes super bien. Cuando me da de cenar le digo, mami, eres super ¡me encantas!”. Las risas y los ‘ay, la gordita’ no se hicieron esperar.

Pero el cenit fue cuando Elena Longoria, de apenas nueve años, pronunció una respuesta que literalmente me mandó a un abismo de desolación. Lilí le preguntó que ¿cuál era el lugar que más le gustaba de su país México? En un destello de sinceridad, Elena contestó: “Pues la verdad, la verdad… ¡Perisur! Por que me encanta ir de compras”. Es verídico, es verídico. En el público las risas estallaron y el “¡qué simpática!” de la señora de a lado me retumbó en la cabeza como un balazo estridente.

Un público que ríe, que no tiene ni la más reputa idea del drama que está sufriendo esta niñez. Una niña que no tiene ni la menor idea de la riqueza que tiene nuestro país, y que si la tiene, la cambia como chicles por un centro comercial. Si hubiese mencionado un parque de diversiones o quizá la casa de algún conocido, hubiera sido terrible pero válido por su edad. Pero el saber que las actuales formas de entretenimiento de la niñez se basan en el consumo, y que además de todo es bien visto por la sociedad, eso, fue lo que me descorazonó.

Sin embargo, esto nadie lo pensó. Elena Longoria ganó, tal vez por haber logrado demostrar que sí se puede ser más estúpida de lo que de por sí se esperaba. Porque durante el concurso, nunca destacó (esto es secretito: ¡dicen que ya estaba arreglado! ¿Noooo…? ¿Apoco?). Los jueces –directivos del CEA, Televisa y demás empresas– sonreían complacidos ante el despliegue de pendejadas. ¿Qué más podrían hacer? Si con base en eso están hechas sus empresas.

“Cuánta belleza y cuánto talento”, decía Lilí Brillanti “tal vez aquí estamos viendo a nuestras próximas actrices de telenovelas”, comentaba emocionada. Sí, las niñas con más mierda en la cabeza que he visto. Sí, las próximas bulímicas y anoréxicas se encontraban paradas en vestido de noche. Presionadas por sus madres que desde el público las instaban a sonreír y a “dar lo mejor de sí”.

Nunca pensé que la inocencia pudiera estar podrida. Me equivoqué. Escuinclas pintadas, que en ves de mocos y rodillas raspadas, traían ramos de rosas y decían “gracias” con la boca muy abierta, mientras su saludo lento envenenaba el aire. Las lágrimas de las perdedoras –las 23 restantes– se derramaron en el escenario, y perdieron el glamour. Glamour, ¿quién carajos tiene glamour a los siete años?

¿De dónde viene este afán? Bastaba con voltear a ver a las madres: tristes cuarentonas maquilladas que intentaban realizarse a través de sus hijas con patéticos alaridos de “tú puedes” y “eres la mejor de todas”. Tal vez los kilos de más, las estrías y la ineficiencia de los aeróbicos sean lo que instaron a estas mujeres a someter a tal presión a niñas que en la fila de las semifinales se derrumbaron en llanto ¿qué tal si no quedaban? Y fue su propia frustración proyectada en las pequeñas lo que las orilló a regañar a las perdedoras. Yo vi a las enfurecidas madres irse a paso veloz, mientras la hija bañada en llanto y en vestido de noche caminaba suplicante detrás de quien les carga sus flores de “perdedora”.

¿Qué por qué estaba yo ahí? Me mandaron ¿por qué más estaría yo en aquella masacre a la niñez? “¿Qué le estamos haciendo a los niños?”, esa fue la pregunta que me acorraló cuando venía de regreso a Toluca. ¿Qué carajos nos pasa? ¿Qué nos da derecho a destruir su infancia de esa manera? ¿Qué? ¿Quién carajos nos sentimos para proyectar nuestra propia miseria sobre ellos?

Hoy más que nunca he decidido no tener hijos. No quiero ser parte de esto, quién sabe qué maneras creativas encuentre para destruirles la vida. No sea que les haga lo mismo que estas madres asesinas de futuros, seguridades y autoestimas. ¿Y dónde quedan los papás? También ellos apoyaron con gritos y matracas la masacre.

Y es que definitivamente esto siempre va a existir (a eso se dedican empresas como Televisa, el CEA o La Escuela de Talentos) pero son los progenitores quienes deciden lo que es bueno para sus hijos. De todo esto concluyo que hay personas a las que, de verdad, no se les debería permitir tener hijos. Tal es el caso de las madres de las Miss Kidzanias, que inconscientes, estúpidas y frustradas, han iniciado la creación de monstruos asquerosos y consumistas, pero eso sí, bien maquillados.

De la epidermis

2007-01-15T16:46:00.000-08:00

Yo sólo sé que las verdaderas cicatrices no son cutáneas.

TEATRO EN TIEMPOS DE INDIGENCIA

2006-12-15T13:06:00.000-08:00

Crónica de una tarde lluviosa

Metíase a la regadera para iniciar la vagabunda jornada. Descomponíasele el celular a causa del vapor. Mentábale la madre a su chingada suerte. Jodíánsele los planes. Iríase por la tarde a conseguir una chamba. Negábasele la comunicación con el mundo entero.

Total que como a eso de las dos y media de la tarde, se larga a la entrevista de la móndriga chamba, y el chingado celular –literalmente– decía que no reconocía la ‘Tarjeta SIM’. ¡Ah qué las hilachas! Eran inicios de noviembre, dos horas y media de Reyes Heroles a Pilares en tour por ‘Toluca, la Bella Inundada’. Casi un metro de agua cubría los autos atorados en Comonfort. Y aún a puertas cerradas, el camión se humedeció en los primeros escalones.

Llegando a Pilares el torrente era de apenas unos centímetros, aprovechando esto, saltó del camión guajolotero, haciendo que sucediera lo mismo con el contenido de un charco gris. Caminando un titipuchal de calles –en estos tiempos cinco pesos son cinco pesos– sus tennis pronto se convirtieron en esponjas, declarándolo a cada paso con soniditos cajetas.

Con el abrigo húmedo del méndigo chipi-chipi, arribó por fin a las paradisíacas tierras de San Jerónimo Chicahualco, en donde en menos de media hora le fueron entregadas las instrucciones, los viáticos, el ‘Dios te ampare pendeja’ y las encuestas que tendría que realizar en los días subsecuentes a cambio de un mísero salario. Pateando piedras y charcos –qué más daba si al fin y al cabo ya estaba escurriendo– y decidida a madrearse al primer empleado hijo de puta que se le pusiera al brinco, tomó un camión a Toluca, con rumbo al Centro de Atención a Clientes TELCEL.

No obstante, aunque hubiese sido una buena terapia, todo el personal tuvo a bien de su seguridad y belleza facial, portarse amable con la húmeda y desvencijada vagabunda. Se formó cerca de una hora para hacer valer ‘la (fucking) garantía’. Siendo viernes por la tarde, atascado el Centro, por precisamente estar en el jodido centro, la atendieron diciéndole que tenía que esperar hasta el lunes para saber el ‘diagnóstico’ del celular. ¡Llevábasela la chingada!

Para esas alturas eran casi las dieciocho horas. Salió mentando madres. Hubo que cruzar por los portales que estaban atiborrados de puestos del día de muertos. Aunque pudo haber sido contraproducente, se sorprendió al notar que el aroma a chocolate corriente le calmaba los madreadores ánimos. Caminó entre los espacios que le dejaba la gente, vio una exposición de dulces tradicionales, llaveros de calaquitas que castañeaban los dientes, mulitas de azúcar acosadas por abejas zumbadoras, obleas de colores circundadas por semillas pegadas con miel, y pan, aroma de pan colgado en bolsas de plástico.

Después de la Concha Acústica y el rodeo por los portales, llegó al Centro Toluqueño de Escritores. Una señora como de cuarenta años y mirada suplicante, le entregó un volante verde que rezaba de la siguiente manera:

EURYNOME POSTMODERNA

Mujer Diosa Mujer Silenciosa Mujer Independiente
Teatro Gestual
Mini Teatro “Camaleón Antiguo”
Centro Toluqueño de Escritores

Funciones:
Miércoles a viernes 18:30 hrs.
¡Hoy última función!
$30 pesos.

Le había ido tan, pero tan perramente mal en todo el día, lo extrañaba con tal profusión, se sentía tan singular y deliciosamente sola, tenía tan poco dinero en la bolsa, que decidió guardar cinco pesos para el regreso y gastar el resto sin miramientos en una función de dudosa procedencia. Como la puesta empezaba en media hora, compró el boleto y merodeó diez minutos en los estantes del CTE. Después se sumergió en la hondonada que ya olía a teatro, es decir, bajó las escaleras que conducían al lugarcito subterráneo que acunó un milagrito, de esos, de los inesperados.

Al final de las escaleras un tipo alto, desgarbado y viejo, hablaba con dos mujeres jóvenes. Al verla entrar, suspendieron la conversación y él le ofreció la mano. La atolondrada vagabunda creyó que le exigía el boleto y se lo extendió. A mitad del vuelo manual entendió que no era el comprobante lo que buscaba, sino un gesto de cordialidad de parte del interfecto, así que un poco apenada corrigió el rumbo de su intención y acompañó el contacto con un ‘buenas noches’.

Un pequeñísimo escenario de cinco de ancho por apenas tres de profundidad era custodiado por cuarenta sillas negras cuidadosamente alineadas, y vacías, por cierto. Eligió la mitad de la tercera fila y se sentó. Después abrió ‘Así habló Zarathustra’ y se dispuso a esperar veinte minutos. No habían pasado ni diez cuando el tipo desgarbado y la señora de mirada suplicante le habían ofrecido –cada quien por su lado– el programa de mano que le fue entregado por la recepcionista cuando ocurrió la compra del boleto.

A las seis veinticinco la voz del desgarbado resonó anunciando la primera llamada. La vagabunda extrañada resolvió no voltear aunque la curiosidad la mataba, pero tenía la leve sospecha de que ella era la única en la sala. No se equivocaba. Mientras, las dos jóvenes de la entrada desaparecieron detrás del telón.

Nietzsche continuó la charla y a las seis treinta la suspendió de súbito cuando escuchó la misma voz anunciando la segunda llamada. Esta vez la vagabunda no resistió la tentación y viró la cabeza buscando al resto del público. Ni un alma rondaba lo negro de las sillas. De pronto escuchó voces en su nuca. El desgarbado hablaba con dos que parecían personas que laboraban en el Centro Toluqueño. Ella se preguntó si aún con la cuasi nula audiencia aquellos locos pensarían dar función.

Cinco minutos más tarde voces y luces se apagaban al unísono, y la voz ronca y cuasi enferma dejó fluir la ‘tercera llamada’ y el ‘pricipiamos’. Y así, siendo la vagabunda el total del ‘estimado público’, y por respeto a los únicos y maravillosos treinta pesos que entraron esa noche a la taquilla, la función comenzó.

En medio de sillas vacías, la vagabunda contempló como los hilos del teatro gestual le comenzaron a tejer un abrigo suavecito que la fue envolviendo. Se le olvidaron incluso los tennis empapados y la mísera suerte. No había celular que apagar, ni llamadas que esperar. Por espacio de hora y media no hubo cabida para la realidad, sino para la historia de la evolución femenina contada con las manos. No hubo necesidad de palabras sino de un silencio imperante y provocador.

Esa noche, la vagabunda entendió que no se necesitaba de mucho para hacerla feliz. Nada. Mas que aquellos instantes solícitos y quisquillosos que suelen escurrírsele a los que pretenden ser más que mortales. Porque esa noche ella fue más simple que mortal, y entendió sin pretender, cuestionó sin criticar, y calló para escuchar. Y vaya que escuchó el silencio. Escuchó lo que le contaron sin palabras.

Eurynome se desplegó en cinco metros y la mímica hizo aparecer carros, escobas, niños, rimel, espejos, camas, viento, serpientes, dolor, frustración, desconsuelo, alegría, sueño, turbación. Dos mujeres le contaron de la decadencia matriarcal y el triunfo de la jodida sumisión femenina. Y la hicieron reír sin sonrisas, y le entregaron las escenografías más difíciles: las construidas de aire, diseñadas al momento, pintadas con colores subjetivos, a capricho del espectador.

Hora y media después la vagabunda aplaudió hasta que le dolieron las manos.

La voz ronca agradeció la presencia del ‘estimado público’ y la vagabunda y sus tennis chacoaleantes salieron por una puerta nunca antes vista con rumbo a la realidad. A las nueve pe eme, la ciudad húmeda apareció diferente, sombría pero no sórdida, porque la noche nublada le entregó los faroles naranjas y los charcos convertidos en espejos. El aire frío le cortaba la cara, pero la plancha de cemento le pareció maravillosa de tan ancha y sola. Y lo seguía extrañando, pero ahora dulcemente.

Le hizo la parada al camión que decía ‘Centro Cultural’ y entregó al chofer los cinco pesos que la separaban de la indigencia. Así, sola, indigente y feliz, viajó hasta la casa rentada. Una vez adentro se quitó tennis y calcetines y caminó descalza. El microondas le preparó un café caliente, la cama la recibió más gozosa que nunca y la pijama tibia le cobijó los ánimos. No obstante, aunque en media hora la alcanzó el sueño, en su interior, siguieron bailando las estrellas.

Nota alterna: Y he aquí un final feliz, porque cuando duele
el alma no hay nada como una untadita de bálsamo de Teatro.

Oda a la virginidad

2006-07-26T14:22:00.000-07:00

…
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He dicho.

POLVO DE ÁNGEL

2006-07-26T14:21:00.000-07:00

La puerta se abre con el acostumbrado chirrido. Hacía dos días que el teléfono no sonaba y ahora de pronto, está ahí respirando profundo, con la piel hundiéndose rítmicamente entre el cuello y la clavícula.
Camina, camina como siempre, separando los pies y balanceando los codos. Siento que un mar helado se me derrama desde la boca del estómago. Se acerca gritando no sé que cosas. El cabello corto se le viene a la frente. La madera de la puerta retumba ante los puños cerrados. Frases y minúsculos puntos de saliva le emanan de la boca. Yo sólo pienso que para poder estar ahí parado debió haber forzado la chapa. No imagino como lo habrá logrado. Lo veo entonces rascando el cerrojo con un pasador de pelo. Es ridículo.
Una bofetada desvanece la imagen. Me pregunta de qué me río. No sé contestarle. Entonces me toma de la muñeca y me levanta del sillón. Un impulso soez me lanza a la pared. La cabeza me ha retumbado en el cemento. Me pregunto por qué no siento dolor. Es de buena calidad supongo. Mi cabeza se desliza verticalmente. Nunca había probado como esta. Siento mi cabello atorarse en las imperfecciones salientes del cemento. Cuesta abajo me acuerdo de la llave en la maceta. Claro. No hubo necesidad de conseguir un pasador de pelo.
La duela tiene ciertas cualidades asimétricas. El que la haya colocado supuso que los dueños nunca se sentarían tan cerca del suelo como para notarlo. Era lo que me decía siempre mi mamá: si se te olvidan las llaves, deja una en la maceta. Siento la punta de un zapato en el estómago. Los pulmones se me han pegado. Parece que mi madre no era la única que conocía el tip. Su mano me levanta por el cabello y me lleva al paquete de polvo de ángel. Dice que no debí destaparlo. Desde aquí brilla el garrafón de agua. Lo están presionando, lo sé. El repartidor vino esta mañana. Me importa un pito si lo matan. Sí, es cierto no debí vender esos gramos. Su mano me conduce lejos del paquete. El repartidor se llevó dos. Pero, después de todo, no soy su recadera. Las escaleras son más cortas cuando te llevan del pelo. Quién le dijo que conmigo estaba seguro. Después de todo hacía dos días que no venía, que no llamaba, que no me daba nada. Me vale madres si lo revientan. Así de cerca y en la frente, el borde del lavabo es más letal de lo que parece. Si al fin y al cabo según él ya no somos nada. Me pregunto si tendré quitamanchas para el mosaico. Él debe saber que tres líneas después se me acaban los escrúpulos. Sí, en el fregadero de la cocina. Los círculos rojos en el sueño caen de mí. Aunque si los lava frescos no creo que tenga problemas.

DIAGNÓSTICO

2006-07-18T14:33:00.000-07:00

El médico abrió los análisis y determinó: Suicidio progresivo. Padecimiento: C. C. (Complejo de Costal). La paciente pregunta –¿Qué es eso doctor?– se alejan de la sala de Gurgencias, y el doctor dice –Llega un momento en la vida de todo ser humano en el que se lo carga la mierda– la paciente frunce el ceño –Las paredes cutáneas se engruesan y deliberadamente conforman un ambiente apto para la metamorfosis degenerativa. Es decir, los órganos, el sistema nervioso, el cerebro, el corazón, degeneran en… ratas.
– ¿Ratas doctor?
– Si, bueno, ahora están dormidas, pero bastará un pequeño estímulo exterior para que despierten. Lo malo de este padecimiento es que el conducto digestivo no funge como un abastecedor de alimento para ellas. Pero la especie tiene que comer, es por eso que con el tiempo se vuelven caníbales. Una vez que prueban su propio sabor no hay marcha atrás. No hay sabor más bello que el propio ¿no cree?
– No sé doctor.
– ¡Piénselo! El comportamiento de la especie es absolutamente natural.
– Gur, el Místico, se le solicita en la sala de Gurgencias –reclama el altavoz– Doctor Místico, a la sala de Gurgencias.
– Bueno, discúlpeme, tengo que irme.
– Pero doctor ¿hay alguna cura?
– Lo siento mucho.
– Entonces ¿qué me recomienda?
– Qué evite en lo posible los sobresaltos y que no les ponga nombre, no vaya a usted a encariñarse con alguna en especial, acuérdese que las muy hijas de puta siempre estarán matándose.
El doctor desaparece tras dos puertas de metal. La paciente sale descorazonada del hospital. Decide pagar un taxi, no vayan los brincoteos del camión… A través de la ventanilla la ciudad pasa. –Y cuando despierten ¿qué?– se pregunta. Un tope. Miedo atroz. Espera. Nada. Respira tranquila. El taxista la mira por el retrovisor. Probablemente los síntomas ya se notan. Al llegar a casa deja la bolsa en la sala. Entra al baño y se moja la cara en el lavabo, en un descuido tira la toalla que cubría el espejo. La del otro lado la mira atónita. Un estremecimiento. Hacía tanto. En su interior algo se mueve. De pronto adivina lo que sobreviene…
– Okay… Pero queridas ratas: que sea poco a poco, si no, no tiene chiste–. Les dice.

NOTA: Para mayor información sobre estos padecimientos visite: http://sala-de-gurgencias.blogspot.com

LA SECTA

2006-07-07T14:15:00.000-07:00

Y el corcho se abrió y Dios dijo: ‘Mareaos los unos a los otros. Y si la sobriedad os golpea, poned la otra botella’.

Y el líder haciendo la elevación encima de su cabeza e instando a los discípulos a levantar las sagradas cervezas, el venerable wisky y el sacrosanto licor de nuez, pronuncia: Tomad y bebed todos de él, porque estará en su sangre, sangre de la alianza nueva y eterna, que será absorbida por su cerebro y derramada sobre el inodoro para el perdón de la cirrosis y la salvación de la cruda eterna.

Y nos miramos los unos a los otros. Y en un colchón contiguo, dos entes que apenas se conocen, rinden tributo a lo que la deidad etílica dicta: ‘Amadse los unos a los otros como yo os he amado’. Y conminados al mandamiento de amar a su próximo como a sí mismos, incursionan en la mutua adoración de las sensaciones propias y las ajenas.

Y somos religiosos y bellos. Y la casa se llena de risas polifónicas. Y nos miramos deseando que hubiera más fieles. Y sabemos que algún día éste fanatismo asesinará nuestros hígados. Y la noche transcurre en una continua consumación de milagros:

Los arrítmicos encuentran el paso.
Los tímidos cantan.
Los inseguros se yerguen.
Los desconocidos se vuelven hermanos.
Los demonios del complexo son exorcizados.
Los chistes malos se vuelven buenos.

Y la religión prolifera, porque si alguien se sale del redil, no tardaran los otros fieles en insistirle a retomar el camino del siguiente wisky. Y el humo se hace denso. Y los buenos deseos flotan en él. Y podemos acostarnos cinco en la misma cama.

Y los disimulos se diluyen más que nunca.
Y todos nos desconocemos más que nunca.
Y nos deseamos más que nunca.
Y nos amamos más que nunca.

Y aún concientes de que todos somos hermanos, hay quien corona la noche con el incesto de un beso. Y hay quien discute nimiedades con pretensiones filosóficas. Y en el reloj suenan las cuatro de la mañana y nuestra secta se torna panteísta. Y los dioses reposan en los sillones. Y aún queda ambrosía de botana y néctar de wisky. Y las deidades improvisan un dialecto de consonantes que se arrastran. Y Baco que nos mira con ojos amorosos deja entrar al Hada de los Sueños. Y sus polvos caen sedosos y brillantes sobre dioses friolentos y ceniceros que vomitan colillas. Y el hada no soporta el tufo de la casa. Y afuera la espera Baco. Y en la casa todos duermen menos el disco que sigue sonando. Y el amanecer inicia una metamorfosis de deidad a fiel a mortal a borracho a estropajo.

Y ya no nos amamos. Y hay que emprender la retirada en busca de Alka-Seltzers. Y los sentidos se hallan aturdidos por el zumbido en la cabeza. Y a media semana todos llegan tarde. Pero nadie siente que haya errado el camino. Pero nadie siquiera siente dudas por su fe, porque si algo nos enseña la secta, es a no sentir remordimientos.

ODA A LA GRADUACIÓN

2006-05-27T18:16:00.000-07:00

El sistema Tec de Monterrey me escupió al mundo laboral.
Tengo un título y desempleo oficial.
Me niego a crecer.
Soy perro en un baldío.
Me niego a madurar.
Soy más pobre que una rata.
Me niego a prosperar.
Lo más sabio hubiera sido reprobar.
¡Crecer duele mamá!
Se me acabó la beca paternal.
¡Me carga la chingada!
¿Por qué putas tengo que trabajar?
¡A la madre con la responsabilidad!

He dicho.

DELIRIOS DE MAR

2006-05-27T18:13:00.000-07:00

Mar y Estrellita
Desde el cielo Estrellita amó a Mar. Estrellita le pidió un beso. Mar con sus labios de ola se la llevó. Desde entonces Estrellita se apellida ‘de Mar’.

Ostra y Camarón
Camarón y Ostra se casaron. Ostra era niña de sociedad y la rumba nunca le gustó. Camarón amaba bailar. Ostra a fiestas no iba. Camarón se enamoró de una cangreja con sabor. Un día Camarón salió de rumba y nunca regresó. Ostra lloró y cerró su caparazón. Todos sintieron pena, luego se les olvidó. El tiempo las lágrimas le endureció. Un día Ostra abrió su concha, y aunque nunca supo quién fue su padre, Perlita luz radiante conoció.

Anguila e Hipocampo.
Hipocampo nunca quiso a Anguila, pero ella se enamoró. Anguila no entendió porqué había terminado la relación. Mandó carta tras carta, pero Hipocampo nunca contestó. Anguila acudió a verlo e Hipocampo la ignoró. Anguila le rogó que no la dejara y desesperada lo abrazó. Al ver que no respondía Anguila lo soltó. Hipocampo había muerto a falta de oxigenación.

EvA

2006-05-24T19:21:00.000-07:00

– Dicen que le cortó las muñecas.
– No puedo creerlo. No lo creo capaz.
– Uno nunca sabe.
– ¿Y qué pasó con él?

***

EvA…
EvA…

***
– ¡Hhhhh!
– ¿Qué te pasa?
– ¡Hhhhh!
– ¡¿Qué tienes?!
– ¡La luz! ¡Prende la luz!

***
La voz en su garganta se fue diluyendo. Las últimas partículas de bióxido de carbono se le escapan lentas rozándole los labios. Los pulmones exigen inflamarse de aire. Los párpados levantan las cortinas de pestañas. Vislumbrar las manchas de humedad en el techo. EvA… Las cejas se juntan leve y angustiosamente. Brazos que no consiguen despegarse del colchón. Intentar con los dedos. Nada. Tal vez es que la gravedad se ha exacerbado. El camisón recorre las piernas y se arruga hasta el pubis. Los globos oculares se exponen más de lo acostumbrado. Las pestañas rozan los párpados superiores. Manos de aire se posan en las piernas. AvE... En el escote, dos listones entrelazados pierden la forma que los une. La seda blanca resbala como un telón suave que revela dos pechos. La boca se sobrepone. Un esfuerzo sobrehumano apenas deja escapar el aliento: Vete… Las manos se retiran de las piernas.

***
– No sabemos.
– ¿Y entonces a quién carajos se lo pregunto?
– Le suplico que no se altere.
– ¡Yo me altero lo que me da la gana!
– Si no se tranquiliza voy a tener que llamar a seguridad.
– Mire doctor, no se pase de listo. Le he pagado un dineral en exámenes como para que a estas alturas me diga que no sabe qué le pasa a mi novia.
– Es que, no queremos hacer un diagnóstico precipitado.
– Dígame lo que sea, necesito saber qué le sucede, por qué despierta histérica en medio de la noche.
– No ha respondido a las terapias. Físicamente está bien, al principio pensábamos que solamente era una simple sugestión ante un estado alterado del sueño. Los exámenes sólo muestran fobia a la oscuridad, incluso depresión, pero ahora…
– ¿Ahora…?
– Sabemos que sufre alucinaciones. Su paranoia la ha llevado a presentar cuadros de histeria. No estamos seguros, pero puede ser esquizofrenia.
– …
– Necesitamos su autorización para medicarla.

***
– Tú si me crees ¿verdad?
– Te prometo que todo va a salir bien.
– No resisto un día más aquí.
– Tienes que echarle ganas en las terapias.
– Los pasillos son demasiado blancos.
– ¿Cómo?
– Son demasiado blancos. Se pueden ver todas las sombras.
– Eva…
– No me digas así.
– ¿Cómo?
– Así.
– ¿Eva?
– ¡Cállate!
– ¿Entonces como?
– ¡No me hables! ¡Vete! ¡Vete!
– ¿Qué…?
– ¡Yo no me llamo así! ¡No soy la que buscas!
– ¡Eva mírame! ¡Soy yo! Por favor…
– ¡No me toques! ¡Suéltenme! ¡Mi camisón está roto! ¡Me lo rompió!
– E…
– ¡Sujétenla! Será mejor que se vaya señor.
– Pero…
– No se preocupe aquí vamos atenderla bien. ¡Sosténganla!
– ¿Qué le están haciendo?
– Es un sedante, para controlar la crisis. Despertará en unas horas.
– Pero…
– ¡Veteeeeee…!
– ¡Salga por favor! ¿No seda cuenta de que se altera cuando lo ve? ¡Déjenos trabajar!

***
La cabeza de Eva descansa en el suelo del baño. ‘AvE rAsaP a aV oDot’ El cutter traza una línea. Por los canales de la loseta, minúsculos ríos corren de las muñecas a la coladera. ‘sOtnUj sOmEraTsE oTnoRp’ Eva ya no piensa. En los ojos de él hay una mirada que no es la suya. Eva sólo quiere que todo termine.

***
¿Bueno? Hola. Bien, gracias. No, casi igual. ¿Pues qué van a decir? ¡Lo mismo de siempre! Ya son muchos meses. No la están ayudando. Sí, ya lo decidí. Además hace tiempo que no ha tenido crisis. Mira, si de todos modos está sufriendo, por lo menos quiero estar a su lado. Sí, ya lo conseguí. En dos días. Nada más necesito confirmar el camión de la mudanza.

***
El silencio le sella los labios. Manos que arreglan una maleta. La mirada se pierde en los jardines de rosas cuidadas. Una falda gris que nunca se pondría le envuelve la cadera. Las ojeras han incrementado su territorio. A dos pasillos, la punta de un lapicero libera al hospital de toda responsabilidad. El auto se pone en marcha. En el asiento del copiloto las manos se entrelazan en el regazo. En la ventanilla los edificios se alejan. Líneas blancas y amarillas pasan interminables debajo de las llantas.

***
Llegamos. ¿No es bonito? … Lo conseguí a buen precio para estar en un edificio nuevo. Pinté todas las paredes que eran blancas. Y mira, planté dalias en las macetas del balcón. Y eso que ya sabes que a mí lo de la jardinería no se me da ni tantito. Espero que broten, porque me dijo el del invernadero que también depende mucho de la mano que las plante. Tal vez la mía no sea muy buena, pero cuando escarbaba la tierra y las sembraba pensaba en ti. Ahorita no han nacido, pero vas a ver que en unos meses van a florecer. ¿Tienes hambre o sed? ... Mira, ésta es la sorpresa: instalé un mecanismo anti apagones. La luz no se irá por nada del mundo, así que puedes estar tranquila. Ahora que estamos aquí todo irá mejor, ya lo verás… … …hacía tanto que no te daba un beso. ¿Acaso lo que tienes en los labios es una sonrisa? ¡Vamos, deja que salga! Eso es. Te ves preciosa.

***
En el quinto piso la luz nunca se apaga.

***
EvA… RaCot a av LeUv et On ek, AvE. noZarr Ia oN, AvE. AvE im…

***
– Debes quererla mucho.
– Mucho.
– No debe ser fácil para alguien como tú dedicarse en cuerpo y alma a alguien que está enferma.
– Eva no está enferma.
– ¿Ah no? Entonces ¿qué es lo que tiene?
– Está alterada, eso es todo.
– No conozco a nadie que nada más por estar alterada haya caído en el psiquiátrico. Dime ¿no te has cansado?
– No.
– No te enojes. Lo que digo es que puedes seguir ayudándola, pero sin dejar tu vida de lado. A ver, ¿hace cuánto te encargaron el último edificio? La fama hay que alimentarla y tú la estás perdiendo. Las constructoras no te van a esperar para siempre. Y de tu vida sexual mejor ni hablamos.
– Creo que no he pedido tu opinión.
– Como quieras. Nada más acuérdate de que no tienes ninguna necesidad de aguantar a una neurótica, y que puedes construir tu vida con una mujer sana. Sabes que aquí estoy, nada más no abuses, no me vaya a cansar. Ya tienes mi número ¿verdad?

***
EvA… anReiPertNe ut Ed neDe le oRoÑa. AvE…

***
La llave da vuelta en la chapa. El frío sordo gira en los rincones del departamento. Los zapatos evitan el sonido en el mosaico. Uno detrás del otro van a la recámara. Una frazada café a rayas cubre el cuerpo somnoliento de Eva. Su respiración profunda corta rítmicamente el silencio.
–A lo mejor tiene razón. Eva ya está mejor, y yo podría empezar a trabajar de nuevo –el sonido filoso del auricular corta las frases de su cerebro. Dirigirse a la sala– ¿Bueno? ¿Qué pasó hermano? Yo muy bien. Mejor, mejor gracias, desde que nos cambiamos está más tranquila. ¿Y tú cómo has estado? ¡No me digas! ¿Cuándo? Hombre ¡qué gusto! Pues felicidades. ¿Yo? No sé hermano, la idea me ha estado rondando en la cabeza, pero no sé si sea momento. Pues sí, sí está mejorada, pero me preocupa que pueda recaer. Sí ya sé que tengo que seguir con mis proyectos pero… Ok. Déjame pensarlo unos días. Te llamo el jueves ¿si? Ok. Qué pases buena tarde, un beso para la beba. Bye–.
Colocar el inalámbrico sobre la mesa de la sala. Caminar al cuarto y vislumbrar el estudio abandonado. La regla ‘T’, el estilógrafo, el cutter y el papel albanene se hallan en letargo de seis meses. Entrar al cuarto. Debajo de la frazada se anuncia la cintura dulce de tiempo atrás. ‘Y de tu vida sexual mejor ni hablamos’. Acariciar el cabello. Los labios se posan en el cuello. Hormigas de fuego recorren la espalda. Ella vira asustada el rostro. La voz de él la tranquiliza. Las manos recorren el medio círculo de un seno. Una sensación conocida le revive en el cuerpo. ‘RaCot a av LeUv et On ek, AvE’ Le grita un recuerdo en la cabeza. Ella le retira las manos instintivamente. Los dedos de él insisten en las piernas. Las cortinas azules se mueven impulsadas por un leve viento frío. Su boca articula las palabras exactas que a ella le despiertan el deseo y a él le reafirman las ganas. Eva se pierde en el movimiento de los dedos. El aire se le revuelve en el pecho e inicia el animado vaivén de los pulmones. La pantalla de la lámpara se balancea en el foco. Mientras la ropa comienza a descender de su cuerpo, el ritmo de una tercera respiración asciende en su oído izquierdo.
– AvE…– Sus músculos se contraen. El terror se le fija en el contorno de los ojos.
– Eva ¿qué te pasa?– La respiración ajena incrementa su fuerza.
– EvA…
– ¿Qué es eso? –Sobre el buró, la lámpara comienza un recorrido de nueve centímetros y se balancea en el borde. Tac, tac, dice la cerámica ¡Tac! La mirada de él observa con horror los fragmentos que botan por el suelo– ¡AvEEEE! –Se escucha en el cuarto contiguo. Una placa de hielo les recorre las entrañas– ¡sEkOt aL oN! –Dice una voz que se pierde. En el estudio, el papel albanene rueda y las escuadras metálicas resuenan en el mosaico. En el balcón, las macetas sin germinar se estrellan en el suelo.

***
– ¿Invocaste algún espíritu?
– No.
– ¿Alguna vez jugaste Ouija?
– No, nunca.
– No importa, de cualquier forma está detrás de ti.
– ¿Quiere decir que la persigue?
– No, quiero decir que está parado detrás de ella. La está mirando.

***
Los ojos se abren desmesuradamente. Las paredes pulmonares parecen pegarse ante la opresión en el pecho. El cuerpo entero se concentra en emitir un sonido. Nada. ‘alRacOt a sAv LeUv oN’ El aliento en el oído es nítido. Por fortuna la opresión cede. El oxígeno repara el minuto de su propia ausencia. Dos codos clavados en el colchón sostienen una frente perlada de sudor. Eva duerme lánguida en el otro extremo de la cama.

***
Pártelas. Otra vez. Vamos a ver... Aquí dice que hay un hombre en tu vida, alguien que te ama mucho. No, no es tu novio. El que yo veo es castaño, con barba. ¿Algún pretendiente? ¿No? ¿Alguien muy cercano a ti que haya muerto? ¿No? Pues aquí dice que tú lo conoces muy bien. Ésta significa que lleva mucho contigo. Te viene siguiendo desde hace tiempo, más del que puedes recordar. Nada, no me pasa nada. A ver, déjame mirar tu mano… Eres alma vieja. Mira, aquí convergen dos líneas. A ver préstame la derecha. Aquí también están, son muy profundas. Esto viene de antaño. Viene del paralelo, vive en el reflejo. La derecha es la izquierda. No alcanzó a traspolarse. Eligieron venir nuevamente, tú estás aquí pero él... algo pasó. Ya te encontró y no se va a ir. Necesitan protegerse. No dejen que los tome. Eviten la oscuridad, una nunca sabe lo que se esconde entre las sombras.

***
–AvE ec LuD Im.
– ¡¿Qué dijiste?!
– …
– ¡¿Qué dijiste?!
– Nnh… no sé. Estaba dormido.
– Estabas hablando como él.
– ¿…qué está pasando Eva?
– No sé.

***
‘El que habita al abrigo del Altísimo, morará bajo la sombra del Omnipotente…’ El suéter café hace señas sobre el suelo. ‘…Él te librará del lazo del cazador, de la peste destructora…’ Las cortinas vuelan y tiran un florero ‘aIm sE’ dice un eco ‘…No temerás terror nocturno, ni saeta que vuele de día…’ La luz parpadea furiosa ‘AvE’ dice el estudio ‘En el nombre de Jesús te expulso de esta casa…’ Los brazos de Eva están rígidos ‘No eres de este mundo’ Todos se preguntan si es posible que un mecanismo anti apagones falle ‘…por tu preciosa sangre’ Eva mira la silueta aproximarse desde la cocina. ‘AvEEEE’ La luz se va por completo ‘…No te sobrevendrá mal, ni plaga tocará tu morada…’ Eva lo mira a los ojos ‘Repréndanlo, tienen que echarlo de su casa en el nombre de Jesús… Sobre el león y el áspid pisarás…’ Largas gotas le recorren el rostro ‘Eva, ¡repréndelo!, ¡dile que se marche!’ ‘AvEEE oN’ Eva enjuta el rostro. Eva comprende ‘No puedo’ ‘Eva ¿qué te pasa?’ Todos distinguen la silueta ‘No quiero’ El predicador hace lo propio ‘¡Aléjate en el nombre de Jehová!’ Eva mira a un solo punto y reúne el odio ‘¡Váyanse de mi casa! ¡Váyanse de aquí! Déjenlo, déjenme’ ‘¿Qué dices Eva?’ ‘Oczonoc ol oll’ dice Eva y pega su mejilla inconsciente al mosaico. La luz regresa al quinto piso.

***
– Déjaselo a Amelia. Hay que darle su novatada
– No cómo crees. Pobre.
– Sí, además se ve muy modosita. De seguro pega el grito.
– Pues yo ni soy nueva ni soy modosita, pero a mí me da mucho miedo ese cuarto.
– Pues cómo no, esquizofrenia, paranoia, alucinaciones, asesino y suicida en potencia. Así cualquiera le tiene miedo. ¿Qué le pasaría?
– ¡Quién sabe! Pero dicen que la novia oía voces. Que a él un día se le botó la canica y lo demás es historia. Han alcanzado a salvarlo tres veces. Cuando el doctor Albizar le preguntó porqué había querido matarse, nomás sabía decir ‘Los tengo que alcanzar’.
– ¿A quiénes?
–Pues sabrá Dios.

***
Eva y su novio duermen en la cama. El reloj marca las dos de la mañana. ‘AvE…’ Dos brazos la rodean. ‘AvE…’ dicen dos labios de carne. Sin dejar de abrazarla su novio se vira sobre ella ‘ikA ioTsE’ le dice. Eva mira en los ojos de su novio el vacío de la inconsciencia. ‘OTnEmoM Le oDagEll A’ Eva entiende lo que viene. ‘sOnRi eK sOmeNeT’ Juntos se levantan de la cama y se dirigen al baño. ‘AvE ec LuD Im’ le dice él mientras ella se recuesta en el suelo. Desde abajo, Eva mira gestos ajenos en la cara conocida ‘nEiB raTsE a Av lE’. Eva dice que entonces está lista, que también quiere el reflejo. ‘AvE rAsaP a aV oDot’ le dice cuando el cutter le pinta de rojo las muñecas. Su vida carmesí escurre por la coladera. ‘sOtnUj soMeRatsE oTnoRp’. Gota a gota Eva acude a su cita al paralelo.

***
AvE ec LuD Im. mI DuL ce EvA

***
Cintas amarillas rodean los espacios del quinto piso. Los flashes se multiplican en el espejo de estrellas y caballitos de mar. A las manos en su espalda la circundan argollas de acero. Primera plana del día siguiente. Su pijama está teñida del mismo color que las tuberías del edificio. El servicio forense hace lo propio. Sentado en la patrulla, escudriña en su memoria el horror que según testigos le compete. Darse cuenta que va descalzo. La memoria sólo le alcanza para verse sentado en el piso del baño. Los vecinos lo miran como a un desconocido. Los recuerdos sólo le dan para ver unos labios azules. Los camilleros suben una bolsa negra. No olvidar que mientras marcaba el teléfono, el cabello largo se humedecía de sangre. Periodistas que acosan su ventanilla. Esforzarse por reconstruirlo todo. Luces rojas y azules le giran en el rostro. Ignorar que no hay prisa, que tendrá mucho tiempo libre para encontrar respuestas.

Mi divorcio

2006-04-04T16:51:00.000-07:00

Las partículas de luz se mueren en un instante, caen lentas, desahuciadas y oscuras. Es increíble cómo cada vez que activo el apagador aniquilo aire luminoso, y en una centésima de segundo lo vuelvo carbón que flota. A mí y a mí, nos quedan las débiles brasas de la media luz y media cama para estirarnos a nuestras anchas. Pero me digo al oído que nos quedemos quietas, enconchadas tocando la almohada. Hay suficiente espacio para acurrucarme conmigo. Pero ¡carajo! Se me olvida que ya no estoy. Se me olvida que hace semanas que me aburrí de mi matrimonio a la antigua, de nuestras rutinas y decidí divorciarme de mí.
Y aún después de estos días sigo pensando firmemente que no tengo por qué obedecerme, ni soportar mis disgustos o luchar en contra de mis miedos infundados. No tengo porqué escuchar mis ronquidos o mis comentarios. No tengo para qué esperarme por las noches después de mis borracheras, ni desvestirme, ni acostarme. Me he mandado definitivamente al carajo; después de que la vida marital entre yo y yo, dejó de ser buena.
Este divorcio nos resultó difícil sobre todo por los hijos que engendramos. Después de todo la que parió fui yo, no yo. Yo fui quien pujó por dar a luz a nuestros hijos. Sí, estoy de acuerdo que yo me los dictó, sí, estoy de acuerdo que en yo los pensó antes que yo; pero fui yo la que los cuidó y los alimentó. Quiero quedarme con ellos, y ni siquiera pienso pedirme pensión alimenticia.
Y me cae que soy sincera al decir que no me importa que yo se lleve nuestros bienes, porque al fin y al cabo se reducen a noventa collares baratos y cinco decenas de libros seminuevos. Pero eso sí, yo quiero los autografiados.
Lo único malo desde que me abandoné y me fui con otra más bella, es que no tenía idea de cuánto me podía extrañar. Lo malo es que no me puedo acurrucar conmigo como cada noche. Lo malo es que ya no estoy ahí para llorar conmigo. Lo malo es que ya no tengo esas largas conversaciones de café y cigarros. Lo malo es que hace mucho que no me veo; y lo peor del caso, es que por más que he preguntado, ya nadie sabe de mí.
Mi único deseo es que si alguien me ha visto me lo diga, porque aunque me duele aceptarlo, es bien cierto que no puedo vivir sin mí. Y me vale madres que esto sea un despliegue indiscriminado de narcisismo, si al fin al cabo yo eres todo lo que tengo. Y si yo me voy me quedo nada más conmigo. Y bajo la premisa de que tenerme únicamente a mí nunca me ha sido suficiente, tengo urgencia de encontrarme, siquiera para darme un beso y decirme cuanto me amé aunque nunca me lo hubiera demostrado.

DISCURSO DE GRADUACIÓN

2006-03-06T18:31:00.000-08:00

Leído en el evento de “Firma de Titulo” el 3 de Marzo de 2006.
Por Sol Rubí Santillana Espinosa

Muy buenas tardes. Hace algunos años, más de un ciento de pares de dedos empuñaron un lápiz, y trazaron un tache definitivo y rotundo sobre una solicitud de ingreso. Hace algunos años, cientos de ojos repasaron un camiseta blanca que traía grabada la leyenda de ¡ya la hice! Ignorantes de la serie de acontecimientos que se suscitarían a raíz de una sola oportunidad, de una sola decisión.
Sin embargo, el día de hoy no quiero hablarles de lo bello que es el mundo, ni hacerles vagas y dulces promesas a cerca de nuestro futuro, mi intención es más bien realizar un pequeño recuento de una serie de eventos que surgieron a partir de la estadía en una institución. Llegué a los diecisiete años como cualquier mortal: con la expresión de alguien que descubre un nuevo mundo; llegué como el resto de los que se encuentran el día de hoy aquí, no sólo abrazando unas libretas sino abrazando esperanzas, arrastrando las raíces de mi pueblo y muerta de miedo, pero eso sí, apretando mis sueños con las manos.
No hizo falta mucho para que me diera cuenta de que no era la única golondrina norteada, sino que había más como yo, y que conforme fue desapareciendo el miedo, sobrevino el crecimiento y nos fuimos forjando en las aulas para ser quien hoy somos.
Mis maestros, jugaron un papel preponderante, insustituible, ya que de ellos dependió no solamente mi formación intelectual, sino la personal. Por que estuvieron ahí para decirme que creían en mí, en alguien que no conocían, para apoyarme y creer que puedo ser lo que soy. Generaciones van y vienen y ellos siguen ahí, con la misma pasión en la enseñanza, con el sentido crítico tan difícil de encontrar en estos tiempos, enseñando el aprecio por el arte y por la vida misma, creyendo en sus alumnos, despertando manantiales, prendiendo la mecha para que explote un potencial. La fe de un maestro señoras y señores, puede cambiar vidas en instantes. Sé que todos tienen por lo menos un maestro al cual agradecerle lo que son, por ello y por la voz que hoy se me ha dado, me permito en nombre de todos hacer patente la admiración y agradecimiento que les profesamos. Y me disculpo por robarme un pedacito de este momento que es de todos, para agradecerle en especial a Luis Palacios mi director de carrera por haber creído en mí aún antes de que yo misma lo hiciera y ayudarme en la pesada tarea de construirme unas alas. Agradezco profundamente a Héctor, a Remedios, a Julia, a Eder, a Francisco Salazar y al resto de maestros que laboran en este Campus, por ser quienes son, por haber tocado nuestras vidas con sus palabras, por traspasar la barrera de alumno-maestro, por involucrase en nuestros sueños, por haber hecho un milagro con su sapiencia y con su fe. Hoy, les debemos lo que somos y lo que sabemos.
No obstante, la metamorfosis no hubiera sido total sin el complemento de la cultura y los deportes. Nos vamos con la mente puesta en el futuro, recordando los partidos de futbol, de básquet, de voleibol, viviendo con nuestras selecciones la emoción de sabernos representados por ellas, de saber que en cada gota de sudor iba un pedacito de corazón que dejaban en la cancha. Todavía recuerdo, la entrega de mis compañeros en el escenario, las tardes enteras ensayando obras de teatro, el murmullo del público antes de que el telón se abriera, el olor del teatro, el grito de júbilo cuando Campus Toluca con “El Teatro de los sueños” ganó como mejor puesta en escena.
Agradezco las oportunidades que me dio mi Director de teatro y el esfuerzo de los directivos de Difusión Cultural y de Deportes al momento de ayudarnos a tejer estos sueños, con el hilo precioso de los suspiros que se derramaban en los escenarios y en las canchas, cuando tratábamos de calmar los nervios. Su entrega hace que muchos de los que hoy nos encontramos aquí, estemos agradecidos por la oportunidad de tocar un instrumento, de ejecutar un baile, de tener un balón en las manos, de actuar, de jugar en un equipo, de cantar, de ganar un campeonato, de montar exposiciones, de correr por una yarda como si fuera la última vez que lo hiciéramos en nuestra vida, de estar con staff o guías. Todo ello complemento tan importante, que sin la presencia de Difusión Cultural o de Deportes, nuestro paso por esta escuela no hubiese sido el mismo.
Estos sin duda, son los recuerdos más bellos que me llevo de la escuela, los que perdurarán para siempre, por que el Campus Toluca, se convirtió para mí en el bebedero de donde surgieron innumerables aprendizajes, en donde conocí a mis maestros, a mis mejores amigos con quienes compartí lágrimas y risas, con quienes conocí el fracaso, los triunfos, las fiestas, las desveladas, con quienes caí y nos levantamos para seguir. Aquí encontré desde las cosas más comunes hasta las más peculiares, como aprender que a veces, se disfruta más un setenta que un cien. La escuela fue un capullo en donde entramos como orugas que en poco tiempo extenderán sus alas para volar.
Agradezco también al Departamento de Becas, que da ocasión a gente como yo, para quien no hubiera existido la oportunidad sin su existencia.
Y finalmente quiero hacer un reconocimiento a quienes estuvieron cada día, a cada hora haciendo un esfuerzo más allá de lo previsto, a quienes tenían fe en nosotros aún antes de que conociéramos la luz. Quiero reconocer a mis padres que estuvieron conmigo al pie del cañón, sufriendo y disfrutando de mi vida, viviendo conmigo los mejores y los peores momentos. Les agradezco infinitamente el haberme traído hasta este punto, colocándome en las encrucijadas de la vida, pero dejándome decidir. Apoyándome en mis caídas, no levantándome, sino dándome ánimos para volver a empezar. Les agradezco su sabiduría, su entereza por vivir, su apoyo incondicional, porque aún cuando nuestra inmadurez o inexperiencia nos lleva por caminos errados, ellos están ahí no para evitar que te lastimes, sino para curarte las heridas y decirte que siempre hay una segunda oportunidad. Agradezco a todos los padres aquí presentes, por habernos dado la oportunidad de crecer y madurar, de hacer esfuerzos económicos y anímicos para entendernos, para creer que existe un potencial a punto de explotar; para apoyar esos sueños que a veces les parecen disparatados. Por ustedes, por su empuje, por su fe y constancia, estamos hoy aquí. Gracias a ustedes y por ustedes, hemos vivido las innumerables experiencias que hoy estamparemos con un trazo rápido en un papel que conjuga el esfuerzo de tantos semestres. Porque el título que tienen es sus manos, no es sólo suyo compañeros, también les pertenece a sus padres y maestros.
Me disculpo porque aunque quise escribir con el intelecto, me ha ganado el corazón, y deseo despedirme diciendo que me voy de la misma manera en que llegué, con las esperanzas en el corazón y también con mis sueños, pero que ahora son encauzados y firmes. Que parto no como una niña atolondrada de diecisiete años, sino como una mujer de veintiuno, transformada, que se lleva a su escuela en la piel y en el alma, y que se aleja con la nostalgia de los bellos aprendizajes pero con la certeza de que hoy no se cierra un ciclo, sino de que se abre el inicio del resto de nuestras vidas.

24 DE FEBRERO DÍA DE LA BANDERA

2006-03-01T07:59:00.000-08:00

Discurso leido en la ceremonia del día de la bandera en el ITESM Campus Toluca

A través de la historia, han ocurrido diversos acontecimientos que han marcado países, instituyendo nuevas maneras de vivir, tatuando el tiempo con el hierro caliente de las guerras y revoluciones. Mares de sangre se derraman sobre los ideales de unos cuantos, que a su vez los convierten en ideologías que terminan por regir naciones enteras. La forma de vivir que hoy tenemos parece ser una consecuencia no prevista por quienes lucharon en contra de las enfermedades de las que aún se queja la nación: la pobreza, el hambre, la ignorancia y la desigualdad, persisten como llagas abiertas en la piel de un país que sufrió conquistas y padeció ideologías extranjeras metidas a tirabuzón. Ya que al pie de una tela zurcida con la lucha de miles, se gestó una nación cuya historia había sido interrumpida por quienes encontraron un nuevo mundo, que más bien era una tierra antigua con miles de años de tradición y raíces tan profundas que hasta la fecha siguen retoñando. Bajo el título de “La nueva España”, México era una remedo europeo, con una cultura parchada, que ignoraba que los cambios promovidos no rendirían frutos ni siquiera para sus hijos, sino que sería hasta muchos años después cuando las generaciones de nuestros bisabuelos comenzaran a disfrutar de una seudo libertad que a la fecha sigue siendo pobre, pues nos hemos encargado de minimizar lo que en otros tiempos costó vidas.
Existen filósofos que argumentan que la creencia ciega y la fe, son sinónimos de la palabra ‘dogma’ y por tanto de la cerrazón y del antiprogreso; y si bien es cierto que creer en verdades absolutas produce retraso, a veces en ellas surge el tesón, el aliciente necesario para lograr los objetivos, para creer que los ideales y los cambios, sí se pueden alcanzar. Ése, según mi muy particular punto de vista, es uno de los problemas más grandes de las actuales generaciones, pues nuestra incredulidad nos conduce por el camino del estancamiento, del pasar por esta vida sin darnos la oportunidad de apasionarnos por una idea, por un motivo de progreso, de luchar a corazón partido por aquello en lo que creemos, aunque se nos juzgue de idealistas o se subestimen nuestros motivos. Nuestra visión nacional se haya reducida a las preocupaciones propias, a conformarnos con lograr un patrimonio y a tener hijos que heredaran la misma cantidad de egoísmo que le profesamos a nuestro país, al que no le damos ni siquiera el beneficio de la duda; nuestro compromiso es tan pobre que no lleva a delimitar días como hoy, de los que nos acordamos cada año, y sólo cada año, y de esta manera sentir que hemos cumplido nuestro deber como ciudadanos. Tristemente, los mexicanos sufrimos el síndrome del desmemoriado, porque nuestro país no tiene memoria histórica y se empeña en cometer los mismos errores políticos y sociales, se empeña en sumirse en la indiferencia y en el abandono de las causas. Sin embargo, así como la forma de vida ha evolucionado con el tiempo, también las maneras de luchar han cambiado, pues ya no se derrama sangre por los ideales, sino intelecto e iniciativa. La lucha se ha convertido en una serie de problemas a atender en el reto creativo de cada ciudadano para innovar en la tecnología, en la cultura y el arte; en la fuerza de voluntad para luchar contra la corrupción, o para dejar de subestimar el potencial indígena o suburbano.
El Tecnológico de Monterrey, se yergue como promotor de valores, y concluyo que la mayoría de los que nos encontramos presentes, tenemos una relación directa con esta institución, por ello me permito pedirles que la próxima vez, su saludo al lábaro no esté plagado de indiferencia, que hallen la memoria y la conciencia suficientes para entender que la bandera a la que hoy homenajeamos, sin la lucha que la precede, es sólo un pedazo de tela conformado por átomos tan comunes y corrientes como los del resto del universo, y que es más bien la entereza de quienes lucharon por la independencia, lo que le otorga el valor histórico. Me permito también instar a la audiencia no a que cambien sus vidas y sean felices para siempre, sino a que continúen sus actividades normales, pero con miras al progreso, alejados del sinsentido y del proceder autómata, y de que no tengan miedo de creer en su propio país o de apasionarse por un ideal, porque la historia misma nos ha demostrado que a raíz de grandes ideales sobrevienen grandes cambios.

BONITA Y LOS GATOS

2006-01-12T16:07:00.000-08:00

¿Qué vas a hacer Bonita? ¿Vas a gritar? ¿De verdad crees que alguien va a escucharte? ¿Sabes cuánto te quiero o nada más te lo imaginas?

***
La puerta se despega diez centímetros del marco. Detrás de ella, una mirada femenina repasa cautelosa la calle solitaria. Un beso improvisado se posa en la mejilla desprevenida. La mirada se abre descomunal y empuja a la silueta masculina fuera de la casa. Una expresión de extrañeza se vira con la vana intención de ser captada, pero la puerta se ha cerrado por completo. La silueta sube al auto rojo. En el retrovisor sonríe y menea negativa la cabeza. Una llave se inserta y a su media vuelta hace rugir el motor. Detrás de las cortinas transparentes, la mirada observa con angustia el halo grisáceo de un escape que se aleja.

***
Hace varias semanas que te vi jugar con el gato amarillo que se pasea por tu barda. Estabas recargada cuando él se acercó. Lo acariciaste con toda tu mano. El gato arqueaba el lomo y el sol que se dormía lo pintaba de anaranjado. El animal se restregó contra ti. El rabo de terciopelo pasó por el cuello y los senos. Tus mejillas se aduraznaron. Te amé más que nunca. El felino te dijo algo en su idioma. Le sonreíste. Te odié. Te odie cuando vi que esa sonrisa no era para mí sino para ese maldito animal. Lo llamaste y entró mustio por la leche de todas las tardes. A pesar de que ya tenía tres horas con la mirada clavada en tu puerta, no me atreví a tocar. Sabía que adentro no había nadie más que tú, pero desde hace días que estaba empeñado en sorprenderte con alguien, no sé, con el idiota de Joel, con tu amigo Armando; pero no, el único que salió por la puerta de la casa fue el maldito gato. Lo bajaste de tus brazos, te miró pidiéndote un rato más en el regazo, pero le cerraste.
Entonces perdió la ternura que te simulaba y se fue contoneando. Los gatos son como los humanos, actúan diferente cuando nadie los mira. No pude evitarlo, lo intenté, de veras. Cerré despacio la portezuela y fui directo a él. Debió adivinar mis intenciones porque intentó correr, pero lo agarré de la misma cola que pasó por tus senos. Maulló desaforado, sus uñas me dejaron hilos de sangre en los brazos. Como pude lo envolví en el saco. No quisiera lastimarte contándote lo que pasó después. Que con la cubeta del jardín por la que preguntabas el otro día…

***
Una lágrima se torna roja en su trayecto hacia la barbilla. Los ojos intentan encontrar la órbita perdida. El dorso de la mano se estrella por enésima vez contra la mejilla. La boca masculina pronuncia la causa y la sentencia. El cabello se escurre entre las manos toscas. Las pestañas con rimel se dejan caer con fuerza. Los párpados se contraen y liberan mililitros salados.

***
Desde hace días que estás muy raro. ¿Qué tienes? ¿No me vas a decir?... ¿Te platiqué que encontré muerto a Bicho? Cuatro días después de cuando llegaste todo mojado ¿te acuerdas? Antes salía, lo llamaba y venía corriendo por su leche. Pero ya no viene. Lo encontré tirado en un solar que está como a tres calles de aquí. ¿Qué crees que le haya pasado?... ¿Qué tienes? ¿Por qué no me contestas? ¿Por qué tiemblas?

***
Cuatro paredes ayudan a la palma de una mano a opacar los gritos. Los dedos llegan a la nuca y se prendan del cabello largo. Juntos impulsan a todo un cuerpo a estrellarse en el lago artificial que pende de la pared. Éste repite con fidelidad el movimiento brusco y un segundo después se estremece ante su propio sonido. Las grietas aparecen como una araña enorme que extiende sus patas blancas. El piso recibe el impacto de las dagas grandes y pequeñas que gritan el dolor nacer como pequeños lagos irregulares. Juntos fungen como un colchón punzante para el cuerpo. La piel de los antebrazos se abre en finas cortadas. El marco se balancea en un clavo solitario.

***
¿Sabes cómo se ven los ojos de un gato debajo del agua? Tienen una belleza lírica y maldita. La línea entre la vida y la muerte no se distingue, ni siquiera cuando fijas la vista en el que se está muriendo. Aquella tarde yo sentí a la Muerte entrarle por la boca. Se tragaba el agua. Dejó de rasguñarme los antebrazos con las patas. Se quedó quieto con el hocico abierto, se le veían muy blancos los colmillos. Sentí unas ganas quemantes de verte. Pensé que el tiempo que había pasado ahí había sido suficiente para que recibieras una visita inesperada. Me sentí como un imbécil apretando el pelaje de un gato, cuando en ese momento tú bien podrías estar con alguien más. Lo dejé en el baldío y aventé la cubeta lejos. Olvidé que traía el coche y corrí desesperado tres calles. Llegué a tu casa sucio de muerte: con la camisa mojada y las manos húmedas de pelo fino.

***
Las calles se hallan grises de lluvia vespertina. Las luces danzan como luciérnagas impetuosas por el parabrisas. Un letrero mella los ojos y despierta la abeja latosa de la culpa. Graciosos mininos se restriegan con ternura en el vidrio. Un billete. Cambio. La caja de cartón es cuna improvisada de dos pupilas que a falta de luz, dilatan una perfecta circunferencia. Auto en marcha. Predecir la sonrisa al tocar al pequeño de suave pelaje. Luz roja. Maullido. Visualizarlo rodeado de los brazos femeninos. Pensar en compartir las sonrisas, las miradas. Manos al pescuezo. Apretar con furia. Las pupilas dilatadas no comprenden. Chasquido óseo. Respirar. Zumbido. Respirar. Veinte claxons avisan la inminente presencia de la luz verde. Avanzar. Callejón. Basurero.

***
¿Con quién has estado? ¿Quién más te ha tocado? ¿Soy el primero Bonita? ¿O eres tan puta que te acostaste con el imbécil del coche rojo? ¿Qué? ¿Te gustó mucho su besito en la mejilla?

***
El hilo de la blusa se rompe intempestivo. Dos botones rosas saltan por el piso. Las piernas buscan escapatoria. Los dientes frontales se clavan en los senos. Uñas femeninas surcan una cara. La mano corta el aire y se estrella en el rostro. Un hilo rojo traza un camino de la nariz a la oreja. Las manos presionan y dejan su huella blanca en los muslos. Un beso dirigido a la boca es depositado en la barbilla. El sol en el tragaluz produce ceguera en los ojos con rimel. La ropa interior se queja al ser desgarrada. El terror invade a la que yace boca arriba.

***
–¿Bueno?... Hola mi amor ¿bien y tú? Con nadie ¿por qué? No, de verdad. ¿Coche rojo?... ¡¿En dónde estas?! ¿Bueno? ¡¿bueno?!... …Oye César…
–¿Qué pasó?
–¿De qué color es tu coche?
–Rojo ¿por qué?
***
Un impacto certero pega la mejilla al filo de los propios dientes. Involuntariamente, la abertura deja manar el líquido rojo que revuelto con saliva hace toser a la que halla mirando el techo. Los besos forzados le recuerdan por un momento el sabor de los columpios de la infancia. Para él, las palabras no pueden detenerse y se le escapan furtivas por la boca. Su propio peso le ayuda a mantenerla debajo de sí mismo. La diestra hace silbar el aire y se estampa una y otra vez en un mismo rostro, éste se vira de derecha a izquierda dejándose llevar por los impactos. El piso saborea el rocío escarlata que esparce la boca. Los párpados comienzan a perder la forma y el color acostumbrado, se esponjan involuntarios y lentos elevando su tono rojizo; en cambio en las cuencas, la piel revela parsimoniosa un medroso tono azul.
La siniestra pega al suelo una muñeca, mientras tanto, la diestra intenta retirar las prendas. Los gritos se apagan en súplicas. Las súplicas son ahogadas por la mano que finalmente rasga las telas. Una sensación nueva se desata después de traspasar diez milímetros. El estupor recorre con su manto gélido el cuerpo femenino, que por momentos eternos se queda impávido. Él cierra los ojos y guarda silencio. La respiración de ella se pasma. Un grito sumergido en la garganta apenas deja salir un quejido. Los ojos se abren y observan como su cuerpo provee de sensaciones a la que yace bajo él. Las pupilas de ella se dilatan y le recuerdan el chasquido óseo. La mano vuelve a cruzar la cara. Los ojos se cierran por segunda ocasión y se concentran en el movimiento pélvico. Un grito desgarra la garganta y fija con terror las pupilas dilatadas. Ante su impotencia, las manos optan por golpear y arañar el pecho ajeno. En un segundo las otras manos las tienen sujetas contra el suelo. El ritmo se torna cruel y fervoroso.

***
No habías hecho nada, ahora lo sé. Pero hace un rato me ahogaba en las dudas. Lo mejor era que no me hubieras mentido Bonita. Lo mejor sería que estuviéramos muertos para dejar de sentir. Perdóname. Tenía que hacerlo. Tienes que entender que cuando no me dejabas, creí que te reservabas para alguien que no era yo. Abrázame Bonita. Ahora después de esto tengo que cuidarte más, por que ya no tengo manera de comprobar que soy el único. Déjame curarte. No me mires así, como si fuera un asesino. ¿Por qué me miras así? ¡Deja de verme así carajo!... ¿Ves? ¡Chingá! No pasaría nada si hicieras lo que te digo. No entiendes que es por tu bien. ¡Estáte quieta! ¿Para qué lloras? No se te olvide que tú te lo buscaste. Ya, ya Bonita. Abrázame. Al rato para que veas, te llevo al centro para que escojas un gato.

PROBLEMAS DE PRODUCCIÓN

2005-08-11T15:48:00.000-07:00

-Nuestro Romeo sangra señor productor
-No tendría porqué, se supone que él toma veneno
-Sí, pero resulta que Julieta se bebió el veneno y después se negó a verlo
-¡Qué barbaridad! ¿Y cómo lo consiguió?
-No sabemos quién, pero creemos que alguien se lo dio
-¿Y Romeo?
- Después que lo supo, tomó la daga y se la clavó solito
-¿Y Julieta no dijo nada?
-Se fue antes de saberlo ¿Cree que sea conveniente decírselo a Romeo?
-¡Carajo! Cómo no lo grabamos ¿en dónde estaban los camarógrafos? ¿qué no pudieron arreglarlo ellos dos?
-Julieta no quiso
-Entiendo. Bueno, lo importante es dejar a Romeo desangrarse un rato, conseguir una sustituta que lo cure y continuar la grabación
-¿Y si llega presentarse Julieta queriendo aclarar las cosas?
-¿Cuántos frascos quedan?
-Ocho…
-De sobra ¿no?
-Okay. ¡Atención toda la producción, vamos a tomar un receso!

DE LOBAS Y TULIPANES

2005-08-11T15:47:00.000-07:00

Cómo no recordar el espacio suave que se formaba en su falda
Sus ojos grandes que narran cuentos, platican… gritan… platican y regañan

Ella
Tú
Ella
Tú
Ella
Tú
Tú
Tú

Sangre mestiza de tus venas burbujea en mi pecho, sangre de tulipán y de loba
lames las lágrimas, te opones y antepones a los sueños

Eres barrera y escala
cazadora y presa
alumna y maestra
diosa y esclava

Del tabaco de tus ojos sobreviene mi pasado
en tus manos hay cal, arena y oro
el pecho tuyo guarda viento, marea y fuego

Tus palabras resuenan como una vieja aldaba
antiguas, sabias y rotundas

Tu cabello ensortijado guarda nuestra estirpe enraizada

No hay caricias como las que vienen del dorso de tu mano
no las hay, no las hay iguales
y no las habrá nunca después de que me faltes

Sabes todo y a la vez nada
pasas arrastrando las raíces y plantando las miradas
gruñes y acurrucas
muerdes y lames
loba de corazón de tulipanes
ojos dulcísimos de fiera
trigal que el sol tiñe de naranja

Mueres de fragilidad y fortaleza
eres columna y enredadera
hay constelaciones en tu espalda
y fina seda son tus brazos

Ninguna hay que no seas tú
ninguna
ninguna

Amada siempre
irrepetible y bella

PIJAMADA

2005-08-11T15:46:00.000-07:00

–Te invito a dormir
–¿Mande?
–Te invito a dormir. Hoy, en mi casa. A las nueve. Donde la fiesta del otro viernes
–…
–Toca dos veces para saber que eres tú– Beso húmedo y breve. Correr hacia la calle, mejillas ardiendo. Nunca haber creído que podía atreverse.
***
Tráfico. Jalador rechinando frente al rostro. Jabón rebajado que huye por el parabrisas. Un poco de cambio –Pinche vieja loca– Verde. Avanzar –¿Por qué así, de la nada? –.
***
–Oye güey, qué pensarías de alguien que te invita a dormir– Pestañear la mirada de olivo
–¡Ay cabrón! Pues obviamente que te quiere coger
–…
–¿Qué tal está?
–Pssss… leve
–Ay’stá lánzate pendejo
–No sé güey, que tal si…
–¡Ay no mames! ¿A poco crees que de veras te invitó a una pijamada?
–No me late
–¡Chale! Las pieles cuando no se aprovechan se rolan ¿eh?
***
–¡No! Para qué me baño, a lo mejor ni viene. Soy una estúpida, nada más me quemé a lo güey– Shampoo. Cerrar los ojos. Vislumbrar la mirada de olivo. Dedos de agua surcando la espalda. Los vellos se yerguen. La espuma escurre por la coladera.
***
Tin… tin. Mirar el reloj
Tin… tin. Levantarse del sillón
Tin… tin. –‘Toca dos veces para saber que eres tú’–
Tin… tin. Pasarse los dedos entre el cabello lacio
Tin… –¡Pues chingue su madre! – Loción. Llaves –¡Bye ma’! Regreso tarde–. Arrancar.
***
Perfume en el cuello. Esponjas de nácar son los senos. Din don. Líquido frío cae en cascada al estómago. Respirar, respirar. Din…
***
…Don. El dedo índice se blanquea al apretar el interruptor musical. Respirar. Dos abanicos abren la puerta de metal y lo miran. Cascada.
–Hola
–Hola –Silencio– Creí que ya no venías
–No cómo crees
–Pásale
–Después de ti
–Okay– serpientes de cobre ondulan dibujando media circunferencia en el aire y hacen flotar el aroma del shampoo de las seis de la tarde. Detrás se escucha el emparejar de la puerta. Los olivos se clavan en las caderas y sonríen confiados.
–Siéntate ¿Qué te ofrezco? Tengo agua, jugo, chelas y coca-cola
–Una chela está bien… y ¿desde cuándo vives aquí?
–Apenas tengo una semana
–¿Y no te sientes rara?
–¿Cómo rara?
–Pues sí… bueno ¿nunca te ha pasado que te duermes en otra casa, despiertas y te asustas por que no reconoces las cortinas o el techo?
–Ah sí, claro. Me pasó un vez, en casa de una amiga, pero tenía encima muchos drinks – Risas– Aquí no me pasa eso, porque antes de rentar el cuarto venía a quedarme muy seguido; hasta que decidí independizarme de mis hermanos. Toma– Tocar la cerveza. Dedos del otro. Electricidad. Olivos, abanicos.
–Gracias– Cajetilla
–De nada– Sentarse junto a él.
***
Un cigarro sale de su escondite de cartón y se acomoda en los labios masculinos. Nunca hasta ese día los abanicos habían entendido por qué los galanes del cine de los cuarentas se empeñaban en fumar para parecer atractivos. La boca que sostiene al papel arroz se dispone a aspirar su propia sensualidad. Le ofrece una dosis que ella rechaza amablemente, argumentando que lleva dos meses sin fumar. Él se sorprende y acompaña su sonrisa con el repentino tronar de un cerillo. Ella pregunta si en la estación no le prohíben el humo; se desata una plática sobre la importancia del cuerpo cuando se le debe al público y luego, del poder social de los medios de comunicación, enfatizando el de la Radio. Los olivos llenan el silencio con opiniones preconcebidas acerca del tema y los abanicos fingen atención mientras formulan un infalible remedio contra la verborrea: dos spots hechos en verano del año anterior constituyen un pase directo a las escaleras que conducen al cuarto en renta.
Se abre la puerta, el colchón se sume ante el peso de dos figuras. Encienden la grabadora del buró improvisado y se escuchan uno detrás del otro los estudiantiles intentos por lograr el lejano profesionalismo. Él, como un experto catador de sonidos emite con simulada objetividad su punto de vista. Ella dice que se siente aliviada ‘entonces no son una bazofia’. Él intenta decir algo pero los abanicos le susurran con picardía que conocen su verdadera opinión. Ambos ríen como cómplices involuntarios y opinan que lo escuchado es un bodrio. De pronto los abanicos se fijan en los olivos con un resuelto tono tabaco. Lo que queda de las risas se diluye en el aire y unas manos nervudas buscan la silueta de piel blanca. Los dedos llegan a la cintura; un escalofrío recorre la espalda y la torna en arco. Los abanicos esconden su tabaco cuando son besados. La espalda blanca pierde paulatinamente su curvatura al ser invitada a la horizontalidad. Los labios se buscan tratando de conseguir lo imposible de obtener. Una falda roja es deslizada hacia los muslos. Pulseras tintinean cuando ayudan a escapar a una playera. Hombros anchos se yerguen ante el espejo de una recámara. Sabor a nicotina se expande por el valle de una blusa a medio desabrochar. Pasos en la escalera. La puerta rechina.
***
¡¿Cómo que qué chingados me pasa?! Dile a ese pendejo que baje, a ver si es igual de hombrecito cuando lo tenga enfrente. ¡No se me da la gana calmarme! No, no me voy a ir hasta que ese estúpido baje. Me vale madres que me oigan tus vecinos. ¡Baja no seas maricón! No me voy porque la pinche banqueta ya no es tu casa. No soy ninguna bestia, pero tú sí eres una puta ¿A dónde carajos vas?… ¿Ves lo que me haces hacer?... ¿Qué pedo güey? Sí, sí hay problema pendejo. Yo hago lo que se me hincha la gana, pero tú le llegas en este momento ¿Te largas por las buenas o nos arreglamos? Pues como vas imbécil.
***
–Me gustaría que vieras unas fotos de Irene
–¿Estás enamorado de ella?
–…. pues está guapa
–No te pregunté eso
–Vamos a mi cuarto a ver el álbum
–Ya es muy tarde, no voy a alcanzar camión
–Yo te llevo
–No te van a dejar sacar el carro
–No pienso pedirles permiso. Ven, vamos
–Nos va a regañar mi tía
–Entonces nos esperamos a que se duerma
–Es que…
–¿Me puedo recargar en tus piernas?
–Platícame de Irene ¿Te gusta mucho?
–Pues algo
–Ah…
–¿Estás enojada?
–¿Yo? ¿Como por qué?
–¿Eh? Ah sí ma’. No, ya pidió un taxi. No, cómo crees. Buenas noches.
–Sí claro, de tu parte. Que duermas bien…
–Ven
–Creo que ya me voy
–¡Chingá! Ya mejor dime que no quieres ir
–No levantes la voz por favor
–Entonces ven
***
–¿Qué haces? Nnn… no…
–¿Por qué no?
–Porque no está bien. Tú me dijiste que unas fotos y no sé cuanto, además ya me tengo que ir
–¿Te tienes? ¿a dónde o con quién?
–No seas niño, a mi casa, ya sabes que si mis hermanos ven que no estoy le llaman a mis papás, se me arma el fin de semana y ya valió madres lo de mi mudanza
–Te quiero mucho ¿y tú?
–¿Me llevas ya?
–Ta’madre
–No te enojes conmigo
–Ya vámonos
–No, aguanta. Sí te quiero mucho. No… no… espérate. Sí te quiero, pero no...
–Andas con alguien ¿verdad?
–No ando con nadie
–De seguro te gusta el güey de la fiesta
–¿Cuál güey?
–El idiota de la Radio. Te juro que si se te acerca…
***
Sangre y saliva dibujan en la banqueta singulares estrellas. Un auto se aleja. Manos al abdomen.
***
Yo nada más sentí que se quedó quieta y luego me empujó por los hombros. Estaba de espaldas a la puerta, por eso no alcancé a verlo. Escuché un ‘puta madre’ y la vibración de la perilla de la puerta contra la pared. Luego alguien bajó corriendo la escalera. Ella se levantó y salió en friega abrochándose la blusa. Me quedé sentado en la cama sin saber qué hacer. Oí gritos y la voz de ella pidiéndole que se fuera, ahí fue cuando me decidí a bajar. ‘…tú sí eres una puta’. Alcancé a ver que ella se dio la vuelta para meterse a la casa ‘¿A dónde carajos vas?’ intentó cerrarle la puerta, pero él empujó la hoja tan fuerte que ella la soltó. La puerta le pegó en la frente ‘¿Ves lo que me haces hacer?’. Me encendí, me dio mucha rabia verla en el piso. Además, no me quedaba de otra. Ni modo que dejara que le pegara. Me le puse enfrente y él me volteó a ver –¿Hay algún problema?– pregunté. Me insultó. Yo le dije que era un imbécil y alguna estupidez como que no tenía derecho a golpearla o algo por el estilo. Me dijo que me largara, me retó pues. No tuve más remedio que entrarle a los fregadazos.
Aunque su cara me parecía conocida, no tenía ni puta idea de quién era, y mientras pensaba en eso ya lo tenía encima. Un segundo después estábamos en el suelo. Yo le daba como podía, pero él estaba enfurecido. Yo no sabía ni qué tranza. Sentí un golpe en la mejilla y enseguida se me durmió la cara. Ella comenzó a gritarle que me dejara, que yo no tenía nada que ver, pero él me siguió tupiendo. Quién sabe cómo ella se logró colar entre los dos y se me abrazó. Él detuvo los puños y le dijo que se quitara, pero ella se negó. Me echó un rosario de leperadas, alcancé a ver que tenía sangre en las manos y la camisa –Al menos sí le di- pensé. Luego me di cuenta de que yo lo había salpicado. Escupí. Me amenazó y se subió a su carro. Ella llorando me ayudó a levantarme y a entrar a la casa.
***
¡Ay Dios mío! Siéntate. Perdóname por favor. Es una bestia, mira nada más como estás. No, no me duele mucho, nada más fue el golpe. Siempre ha sido así, desde que éramos niños. Se me hace que encontró la puerta emparejada y por eso entró. Yo creo que vio mi mochila y supuso que estaba arriba. Voy a poner agua a calentar para curarte las heridas. Perdóname. Cómo no te voy a pedir perdón, todo esto pasó por culpa mía. No, no sabía que iba a venir pero debí de haberme asegurado que estuviera cerrada la puerta. Él sabía que hoy iba estar sola, pero siempre me llama a mi cel o me manda un mensaje. A ver, no te muevas. Sorry… a ver espérate, tienes tierra en los raspones. No, no digas eso. Lo que pasa es que me quiere mucho y me sobre protege, eso es todo.
***
Agua y sal. Los codos se hayan abiertos como cándidas gerberas: inocentes, vulnerables al trozo de toalla que funge como improvisada gasa. El ceño se frunce, los dientes apretados succionan el aire y se crea un silbido. Ella se disculpa por la torpeza de sus manos. Falta la última de las heridas. Hincarse en el suelo para alcanzarla mejor, no percatarse de que una de las rodillas crea una mancha revelando que su piel también se ha roto.
Él pide le permita curarla. Sentarse en el sillón y atraer la falda hacia sí misma. Los olivos recorren la piel lacerada y luego el inicio de las piernas blancas. El otro extremo de la toalla salada apenas tienta la rodilla, los labios rojos se contraen. La tela afelpada y húmeda no se limita solamente a la herida, comienza a salar los muslos. La falda roja se convierte lentamente en un acordeón que se anida el vientre. Ponerse de pie y mirarla desde arriba. Levantar el rostro y vislumbrar los olivos deslizándose por su escote. Entreabrir los labios para reclamar la oscuridad. El mismo dedo de las nueve de la noche vuelve a blanquearse cuando oprime el apagador.
Sentarse a su lado e improvisar las caricias que recuerda sobre la piel de mujeres anteriores. Los senos despiertan como mariposas sorprendidas y renuevan su vaivén, empujados por el aire furioso de los pulmones. La boca que acompaña a los olivos se queja levemente cuando es aprehendida por los otros labios, una secuela heredada por los puños les recuerda su recién adquirida fragilidad. Los costados doloridos se estremecen ante las manos que como barcos, rompen las olas formadas en la piel. Luego, la ropa las convierte en trenes subterráneos que se deslizan trazando caminos. Los cuerpos son ciudades llenas de luces en movimiento, con suburbios aún adormilados y zonas centrales que sufren aglutinaciones y caos. Los embotellamientos son de sensaciones y los huracanes nacen del aliento. Los dedos se sumergen y provocan el repentino y apabullante viaje de millones de microscópicos vehículos hacia el parque central. Una fuente se enciende involuntariamente.
Los territorios adoptan una ansiada posición horizontal e intentan difuminar sus divisiones, la cercanía y el contacto diluyen los abismos y los convierten en una sola tierra. Fuentes y ríos se desbordan. Trenes subyacentes se entrelazan furtivamente. La tierra se sacude levemente ante un tímido movimiento geológico. El viento bifurcado se mueve a un ritmo. La vibración se incrementa hasta convertirse en terremoto. Las voces de las ciudades se deforman en gemidos. Los alientos se suspenden por segundos.
***
Nada más cierro los ojos y recuerdo muy nítido el olor de sus pechos.
***
Cuando desperté él aún dormía, su espalda tenía el dorado del sol de en la mañana. Su mejilla inundada por el sueño estaba pegada a mi pecho. Mis ojos lo recorrieron largo y muy lento, cuando quise volverlos a mí los descubrí desorientados, y decidí dejarlos perderse a sus anchas.
***
Despedirse en la puerta. Conciencia de que la noche única se escabulle sin intenciones de regresar. El sonar de los segundos en la manecilla delgada los aleja. Ellos alargan el tiempo como un hilo de miel. El pigmento violeta de la piel les recordará por un tiempo que todo fue real. Una sonrisa triste y unas palabras desteñidas cierran la puerta. Los olivos suben al auto. Arrancar. Mamá espera en casa con una retalía sobre la importancia de llegar temprano. Los olores aún son muy claros. Las serpientes de cobre vuelven a hacer un medio círculo en el aire. Por desgracia, el volante no tiene nada que ver con lo terso de los senos.
Recargarse en el zaguán y dejar caer los abanicos. El pecho se inflama y desinflama profundamente. Esperar que algún día los ojos vuelvan a encontrar su ruta.
***
¿No entiendes que no puedo, que me dolió? ¿Pasaste la noche con él? ¡Dime! ¿Te acostaste con él? ¡Claro que me incumbe! ¿No te das cuenta verdad? Lo voy a matar, te juro que lo voy a matar. Perdóname, sabes que soy incapaz de hacerte daño, pero ya me conoces y sabes que cuando me enojo… dime que todavía me quieres, por favor, que no me vas a prohibir venir a verte. No entiendes que yo... no entiendes nada ¡nada!... A mi no me importa quienes seamos. ¿Y valió la pena? No te comprendo, a mi no me dejas ni… tienes que entender que cuando lo vi encima de ti yo... ¡Puta madre! Si tú me dices que no me quieres no te vuelvo molestar ¿Ves? No me hablas claro, ya no puedo seguir así.
***
La imposibilidad se acomoda lenta y sensual en dos pechos, y mientras se cobija con un par de fuertes prejuicios, un beso impotente se alarga más de lo debido. La cabeza coronada de serpientes cobrizas se recarga en la camisa y cierra con fuerza los ojos. Las manos rodean temblorosas la cintura. Temen que líquida y diáfana otra vez se les escape. Dos infructuosas lágrimas surcan el rostro masculino. En la garganta, las palabras chocan desesperadas intentando ser las adecuadas, pero al llegar al borde de los labios se desmoronan. Sólo se escucha un respirar furioso mientras las manos aprietan con más fuerza. La imposibilidad dormita y sonríe, segura de su eterna permanencia.

ANÓNIMA

2005-08-11T15:44:00.001-07:00

Toca mis manos y muéstrame mi anónima condición de mujer
Motiva el burbujeo de la sangre y despierta los adormilados senos
Deja salir tus respiraciones agitadas y fúndelas con las mías
Háblame al oído con la voz del viento y libera la desconocida mariposa
Olvida que soy yo la que yace bajo tu cuerpo y reconóceme una vez más
Sorpréndete de tus propios artificios y espera las interrupciones del aliento
Déjame recorrer tu rostro sofocado y comenzar un viaje sin retorno por tus ojos
Permite que mis manos nos provean de oscuridad y luego te busquen como dos ciegas
Improvisa frases sobre mi cuello y descifra las leyendas de mi espalda
Muerde la vieja herida y piérdete en mi ceño acongojado
Húndete en mis quejidos y véncete como indefenso barco de papel
Despierta como lobo sanguinario y desgarra al cordero
Arrepiéntete y lame las heridas provocadas por tu boca
Descansa tu cabeza en mis pechos y exhausto boca abajo cierra los ojos
Descubre con la luz del día siguiente un inesperado círculo escarlata.

INSTRUCCIONES DE USO

2005-08-11T15:44:00.000-07:00

Contenido: una pieza. Destápese con cuidado y coloque en posición horizontal. Deshágase de todo indicio de luz. Masajeé abundantemente y agite. Deje reposar unos minutos. Para mejores resultados agregue un poco de alcohol y murmure a Sabines, Neruda o Benedetti.
Nota: Esta muñeca contiene partes muy sensibles e ideologías peligrosas, no aptas para menores de 18 años. Si las instrucciones anteriores no funcionan mantenga la calma y proceda a la confirmación verbal del gusto y el amor. Baterías incluidas.

TIP

2005-08-11T15:43:00.001-07:00

Cuando te diga que quites las manos, lucha hasta el final, acuérdate que después de la esperanza, la sensibilidad es lo último que se pierde.

ALIVIO

2005-08-11T15:26:00.000-07:00

Granizos, granizos cayendo del cielo y brincando juguetones en el suelo. ¡Botan y rebotan! Que salten mucho y que se desparramen por doquier. Que regodeen sus corazones fríos en el danzar alucinante de su coreografía tumultuosa.Yo agarro todos lo que puedo con mis manos de polilla atolondrada para llevarlos mi boca y masticarlos hasta que me duelan los dientes. Me los quiero comer todos, tragarlos con estrépito para que me apaguen este calor feroz que me invade el pecho. Quiero tirarme de panza en ese charco helado para que se me acaben las ganas que incineran el corazón.Quiero que se me moje el cabello y que se mezcle con el lodo y el hielo.¡Que me muera de una pulmonía! ¡que me muera!. Que se me acabe la vida o que a fuerza de estar ahí tirada se me congele la espalda y me salgan alas escarchadas, y así volar al cielo, alto, muy muy alto, atravesando las nubes grises que tapan el sol de las cuatro de la tarde, sin voltear una sola vez, y, con la firme conciencia de que regresaré solo por sentir el efímero placer de masticar granizo revolcado.

Para empezar

2005-08-11T15:06:00.000-07:00

Hola a todos los lectores visitantes de este espacio. Les doy la bienvenida a un lugar apartado del universo, a un microcosmos creado por su servidora, con el objetivo de publicar los textos que he venido trabajando durante algún tiempo.
Resabio de luz es un halo que filtra un poco de luminosidad hacia mi propio interior, y de mi interior hacia afuera, a través de textos viejos que he retomado y de otros nuevos que me han conducido por las veredas inimaginables llenas de la luz que siempre nos proporciona el artificio de la palabra.
Sin más preámbulo los dejo con este resabio de luz que lastima y provoca.
Espero que les guste.
Sol Rubí Santillana Espinosa